Jack Kerouac
POEMA
El jazz se suicidó
pero no dejó suicidarse a la poesía
No temas
al frío aire nocturno
No escuches a las instituciones
cuando devuelvas manuscritos
a la arenisca
no saludes & no pelees
por los pioneros de Edith Wharton
o la prosa de Nebraska de Ursula Major
cuelga simplemente en tu patio
y ríete jugando amablemente
pastel trombón
& si alguien te da perlas
juju judío o cualquier otro
duerme con ellas alrededor del cuello
Tus sueños serán mejores
No hay lluvia
no hay yo
Te lo digo tío
seguro como la mierda.
OTRO POEMA
Exijo que la raza humana
deje de multiplicar su especie
y se humille
lo advierto
Y como castigo & recompensa
por hacer este alegato sé
que renaceré
el último ser humano
Todos los demás muertos y yo
una anciana errando por la tierra
gimiendo en cuevas
durmiendo sobre harapos
Y a veces charlo
a veces rezo
a veces lloro
como & guiso
en mi pequeña cocina
del rincón
«En cierto modo siempre lo supe»
digo
y una mañana no me levanto de los harapos
EL ÚLTIMO HOTEL
El último hotel
Yo puedo ver la pared negra
Yo puedo ver la silueta en la ventana
Él está hablando
Yo no estoy interesado en lo que dice
Sólo me interesa el hecho
de que este es el último hotel
El último hotel
fantasmas en mi cama
hombres lascivos de los que me aproveché
El último hotel
Jack Kerouac (1922, Lowell-1969, Orlando, Estados Unidos). Creador del término beat: una generación literaria surgida en Estados Unidos en la década de 1950. Se nombran ciertos libros suyos En el camino, Los vagabundos del Dharma, Visiones de Gerard, Ángeles de desolación y México City blues.
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