{"id":4606,"date":"2024-03-09T06:04:19","date_gmt":"2024-03-09T11:04:19","guid":{"rendered":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/?p=4606"},"modified":"2024-03-04T20:04:40","modified_gmt":"2024-03-05T01:04:40","slug":"ensayo-retrato-del-chan-escritor-carlos-torres","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/ensayo-retrato-del-chan-escritor-carlos-torres\/","title":{"rendered":"Ensayo | Retrato del chan escritor | Carlos Torres"},"content":{"rendered":"<h4><strong>Carlos Torres<\/strong><\/h4>\n<p>Una advertencia: el t\u00edtulo de esta entrega parafrasea otros dos: <em>Retrato del artista adolescente<\/em>, de <strong>James Joyce<\/strong>, y el homenaje par\u00f3dico que le hace a este <strong>Dylan Thomas<\/strong> con <em>Retrato del artista cachorro<\/em>, novelas de corte autobiogr\u00e1fico que figuran en lo m\u00e1s alto de las bibliotecas personales.<\/p>\n<p>En este caso, obviamente estoy siendo excesivamente <em>igualado<\/em>, respecto de los referidos autores de escritura inglesa; y adem\u00e1s una nota, no se compara ni de lejos con una novela, lo mismo que este chan autor (yo) no podr\u00eda compararse con Joyce ni con Thomas sin sufrir una severa depresi\u00f3n.<\/p>\n<p>Pero el caso es que me identifico plenamente con los dos artistas en ciernes que presentan Joyce y Thomas en sus obras referidas: con el de Joyce, por la carga traum\u00e1tica que el catolicismo deja en todo individuo que busca pensar por s\u00ed mismo (con ayuda de los dem\u00e1s), y con el de Thomas por mi temprana inclinaci\u00f3n a bebidas espirituosas.<\/p>\n<p>Sin embargo, abandonando de tajo estos antecedentes, la nota de hoy se centra en los a\u00f1os en que, no s\u00e9 por qu\u00e9 infausta decisi\u00f3n personal, quise ser escritor, y con \u00edmpetu de atorrante me present\u00e9, con algunos pseudopoemas y otros tantos dizque cuentos, al Centro Cultural del Museo de la Ciudad de Veracruz a pedir orientaci\u00f3n y trabajo.<\/p>\n<p>Recib\u00ed las dos requisiciones por parte del director de dicho Centro Cultural, el incomparable escritor y music\u00f3logo <strong>Juan Vicente Melo<\/strong> (h\u00e9roe de la cultura, lo calific\u00f3 <strong>Juan Garc\u00eda Ponce<\/strong>). As\u00ed que, de pronto, me vi en medio de lo mejor de lo mejor de la intelectualidad y el arte de M\u00e9xico, que conflu\u00eda en el puerto jarocho, a una cuadra de donde estudiaban Ciencias y T\u00e9cnicas de la Comunicaci\u00f3n Magdalena Mulia y Eduardo Mendo \u2014quienes, como yo, se convirtieron en quintanarroenses muy a gusto en el Caribe mexicano\u2014, y tambi\u00e9n de improviso me intern\u00e9 en el periodismo cultural porque una de mis labores era redactar boletines de prensa sobre las gloriosas actividades que ah\u00ed se desarrollaban.<\/p>\n<p>Estas eran, entre otras, conferencias, lecturas en voz propia de autores legendarios, exposiciones magn\u00edficas de artes visuales, cine club de primera, buen teatro, todo ello bajo la \u00e9gida de Juan Vicente Melo y Lol\u00f3 Navarro (una villana del cine \u2014v\u00e9ase <em>Pueblo de madera<\/em>\u2014 y de la vida real), pues sus fechor\u00edas e intrigas cotidianas llegaron a ser tema exhaustivo de conversaci\u00f3n entre sus allegados y conocidos.<\/p>\n<p>Pero yo quer\u00eda ser escritor, as\u00ed que de tales actividades, las que recuerdo con mayor intensidad \u2014estamos hablando de los primeros a\u00f1os de los setenta\u2014, fueron las presentaciones de figuras como <strong>Jaime Sabines<\/strong>, <strong>Isabel Fraire<\/strong>, <strong>Juan Jos\u00e9 Gurrola<\/strong>, <strong>Jos\u00e9 de la Colina<\/strong>, <strong>Mar\u00eda Luisa<\/strong> <strong>la <em>China<\/em><\/strong> <strong>Mendoza<\/strong>, <strong>Tom\u00e1s Segovia<\/strong>, <strong>Eduardo Lizalde<\/strong>, <strong>Jos\u00e9 Emilio Pacheco<\/strong>, <strong>Mariana Frenk<\/strong>, <strong>Jorge Ibarg\u00fcengoitia<\/strong>, <em>et al<\/em>.<\/p>\n<p>Asimismo, recuerdo que cierto d\u00eda lleg\u00f3 de visita al Museo de la Ciudad de Veracruz el poeta <strong>Jaime Torres Bodet<\/strong>, c\u00e9lebre m\u00e1s por su pertenencia a la generaci\u00f3n de Contempor\u00e1neos que por m\u00e9ritos propios \u2014<strong>Jos\u00e9 Joaqu\u00edn Blanco<\/strong> le dedica una s\u00e1tira fulminante en uno de sus escritos\u2014, a quien salud\u00e9 a las puertas del recinto m\u00e1s como anciano ex secretario de Educaci\u00f3n P\u00fablica que como artista.<\/p>\n<p>En ese lugar, tambi\u00e9n conoc\u00ed a quienes con el tiempo y las vicisitudes son y fueron (algunos se murieron, unos m\u00e1s viven) mis mejores amigos, entre otros anteriores y posteriores a esa \u00e9poca.<\/p>\n<p>Pero yo quer\u00eda ser, m\u00e1s que escritor, poeta, y por lo tanto lo primero que hice fue insuflarme de la ilusi\u00f3n de que \u2014al igual que cierto manchego se crey\u00f3 caballero andante por medio de lecturas concomitantes\u2014 yo era un gran poeta, y, desde ese elevad\u00edsimo sitial, pronto empec\u00e9 a enemistarme con el vulgo, con los poetas verdaderos y con el mundo en general, que ten\u00edan el defecto de no comprenderme.<\/p>\n<p>Sin embargo, tanto arte y tanta intelectualidad que presenci\u00e9 y viv\u00ed a fondo, con semejante intensidad a la de los fan\u00e1ticos de futbol, fueron influyendo en mi cerril esp\u00edritu para que, muy poco a poco, fuese yo entendiendo que el arte de escribir requiere por principio de cuentas toda la humildad del mundo y, luego, todo el ejercicio posible, as\u00ed como la capacidad de reconocer errores y limitaciones propios.<\/p>\n<p>En este sentido, la lectura de <strong>Jorge Luis Borges<\/strong> y de <strong>Samuel Ramos<\/strong> me ayud\u00f3, cada uno a su modo, a enderezar mi torcida ruta; es decir, los odiosos imperativos del ego, en mi caso un ego completamente desaforado.<\/p>\n<p>(Mientras escribo el p\u00e1rrafo precedente, la magia del programa <em>Word<\/em> me se\u00f1ala que comet\u00ed un error de sintaxis, que me apresuro a corregir; pero en aquel tiempo, ni en sue\u00f1os se vislumbraban estas facilidades de la cibern\u00e9tica, entre ellas la consulta siempre oportuna a la Red de Redes para verificar un dato equis o ye, as\u00ed que escribir, al menos para m\u00ed, era m\u00e1s dif\u00edcil que ahora.)<\/p>\n<p>En estos d\u00edas, leo un libro muy recomendable: <em>Un arte espectral \/ Reflexiones sobre la escritura<\/em>, de <strong>Norman Mailer<\/strong>, y una de las partes m\u00e1s seductoras del volumen es cuando el autor se aboca al tema del momento de inspiraci\u00f3n.<\/p>\n<p>A lo largo de los muchos a\u00f1os que llevo coqueteando con la escritura, he aprendido que el oficio (el ejercicio) es mucho m\u00e1s decisivo que la inspiraci\u00f3n; pero tambi\u00e9n un rescoldo de romanticismo y otro tanto de experiencia pragm\u00e1tica me indican que ella, la inspiraci\u00f3n, sigue existiendo, y que es conveniente invocarla incluso al modo de <strong>Homero<\/strong> cuando dice: \u201c<em>Canta, oh musa, la c\u00f3lera del pelida Aquiles<\/em>\u201d.<\/p>\n<p>Exactamente, en consonancia con esta petici\u00f3n, es que Norman Mailer habla en el libro mencionado de aquellos momentos en que la escritura fluye como proveniente de una entidad que est\u00e1, o bien fuera de nosotros, o en su defecto en latitudes inexpugnables del subconsciente.<\/p>\n<p>Uno de esos momentos fue provocado por la mescalina (al igual que en <strong>Aldous Huxley<\/strong> para escribir <em>Las puertas de la percepci\u00f3n<\/em>), y al respecto dice as\u00ed Mailer: \u201cEntonces, salido de cierta carne de m\u00ed mismo que no hab\u00eda conocido hasta entonces, con las palabras saliendo una a una, en subidas y ca\u00eddas separadas, con onda en sus giros, refrescado con sus vuelos, como el toque del ser entrando en otro ser, as\u00ed llegaron a m\u00ed las \u00faltimas seis l\u00edneas de mi maldito libro: <em>El parque de los ciervos<\/em>.\u201d<\/p>\n<p>No obstante esto, en el hermoso \u201cprefacio con tres advertencias y una disculpa\u201d del referido libro, Mailer consigna otras variantes de la inspiraci\u00f3n y su mortal enemigo, la imposibilidad de escribir: \u201cHay horas improductivas que a nada se parecen tanto como al acto de tratar de hacer arrancar un auto viejo cuando el motor ha muerto. (\u2026) Los escritores j\u00f3venes llegan por cierto a sentirse como ancianos en esas ocasiones desdichadas, como si cualquier talento que tuvieron alguna vez hubiese desaparecido. Para m\u00e1s de un novelista joven el primer anuncio de vejez es el d\u00eda en que el don no aparece o llega rengueando.\u201d<\/p>\n<p>N\u00f3tese que en esta cita, la palabra \u201cdon\u201d es el exacto equivalente de inspiraci\u00f3n, ya que viene a ser aquel un regalo aut\u00e9ntico de la providencia. Esto se nota claramente en las siguientes palabras de Mailer: \u201cPero est\u00e1n tambi\u00e9n esos d\u00edas impares, poco convencionales, en que ocurre algo cuando escribes y tus personajes toman caminos sorpresivos, revel\u00e1ndose ante ti sobre la p\u00e1gina de un modo distinto del que esperabas. Descubres que sabes m\u00e1s sobre la vida y tus personajes de lo que cre\u00edas. Esos d\u00edas son gloriosos. Y son por cierto espectrales de la manera m\u00e1s agradable. \u00a1Te sientes cerca de todo el material externo!\u201d<\/p>\n<p>En este punto, resulta oportuno acudir a ciertos versos de <em>Muerte sin fin<\/em>, el poema inmortal del tabasque\u00f1o <strong>Jos\u00e9 Gorostiza<\/strong>, que ilustran tanto el fen\u00f3meno de la s\u00fabita inspiraci\u00f3n como el hecho misterioso de que esos versos luminos\u00edsimos hayan ca\u00eddo desde las heladas cumbres del esp\u00edritu sobre un mero amanuense, Gorostiza, quien ciertamente viv\u00eda sumamente atribulado persiguiendo justamente esos versos, en los que el vaso es la forma y el agua la sustancia, pero que por la magia de la poes\u00eda conforman un solo ente fascinante y casi enloquecedor, pues no se puede contemplar la belleza sin desequilibrarse la conciencia. Veamos:<\/p>\n<p><em>En donde el brusco andar de la criatura<br \/>\namortigua su enojo,<br \/>\nse redondea<br \/>\ncomo una cifra generosa,<br \/>\nse pone en pie, veraz, como una estatua.<br \/>\n\u00bfQu\u00e9 puede ser \u2014si no\u2014 si un vaso no?<\/em><\/p>\n<p><em>Un c\u00f3ncavo minuto del esp\u00edritu<br \/>\nque una noche impensada,<br \/>\nal azar<br \/>\ny en cualquier escenario irrelevante<br \/>\n\u2014en el terco repaso de la acera,<br \/>\nen el bar, entre dos amargas copas<br \/>\no en las cumbres peladas del insomnio\u2014<br \/>\nocurre, nada m\u00e1s, madura, cae<br \/>\nsencillamente,<br \/>\ncomo la edad, el fruto y la cat\u00e1strofe.<br \/>\n\u00bfTambi\u00e9n \u2014mejor que un lecho\u2014 para el agua<br \/>\nno es un vaso el minuto incandescente<br \/>\nde su maduraci\u00f3n?<br \/>\nEs el tiempo de Dios que aflora un d\u00eda,<br \/>\nque cae, nada m\u00e1s, madura, ocurre,<br \/>\npara tornar ma\u00f1ana por sorpresa<br \/>\nen un est\u00e9ril repetirse in\u00e9dito,<br \/>\ncomo el de esas el\u00e9ctricas palabras<br \/>\n\u2014nunca aprehendidas,<br \/>\nsiempre nuestras\u2014<br \/>\nque aluden el amor de la memoria,<br \/>\npero que a cada instante nos sonr\u00eden<br \/>\ndesde sus claros huecos<br \/>\nen nuestras propias frases despobladas.<br \/>\nEs un vaso de tiempo que nos iza<br \/>\nen sus azules botareles de aire<br \/>\ny nos pone su m\u00e1scara grandiosa<br \/>\nay, tan perfecta,<br \/>\nque no difiere un rasgo de nosotros.<br \/>\nPero en las zonas \u00ednfimas del ojo,<br \/>\nen su nimio saber,<br \/>\nno ocurre nada, no, s\u00f3lo esta luz,<br \/>\nesta febril diafanidad tirante,<br \/>\nhecha toda de pura exaltaci\u00f3n,<br \/>\nque a trav\u00e9s de su n\u00edtida substancia<br \/>\nnos permite mirar,<br \/>\nsin verlo a \u00c9l, a Dios,<br \/>\nlo que detr\u00e1s de \u00c9l anda escondido:<br \/>\nel tintero, la silla, el calendario<br \/>\n\u2014\u00a1todo a voces azules el secreto<br \/>\nde su infantil mec\u00e1nica\u2014<br \/>\nen el instante mismo que se empe\u00f1an<br \/>\nen el tortuoso af\u00e1n del Universo.<\/em><\/p>\n<p><strong><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\" wp-image-4607 alignleft\" src=\"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/wp-content\/uploads\/2024\/03\/El-poeta-Carlos-Torres.jpg\" alt=\"\" width=\"102\" height=\"136\" srcset=\"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/wp-content\/uploads\/2024\/03\/El-poeta-Carlos-Torres.jpg 480w, https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/wp-content\/uploads\/2024\/03\/El-poeta-Carlos-Torres-45x60.jpg 45w\" sizes=\"auto, (max-width: 102px) 100vw, 102px\" \/>Carlos Torres<\/strong> (San Andr\u00e9s Tuxtla, 1949-Chetumal, 2020). Particip\u00f3 durante tres d\u00e9cadas en el movimiento literario quintanarroense. Public\u00f3 el poemario <em>Canci\u00f3n de la luz para tus ojos<\/em>, el conjunto de relatos <em>Los arrebatados cuentos mutuos<\/em>, el libro de ensayos <em>Nueve voces<\/em> y el libro de periodismo cultural <em>La siega<\/em>.<\/p>\n<p>Si le\u00edste este ensayo, tal vez te interese leer:<\/p>\n<h6 class=\"entry-title\">Ensayo | Calder\u00f3n poeta: algunas consideraciones | Enrique Sa\u00ednz<\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Carlos Torres Una advertencia: el t\u00edtulo de esta entrega parafrasea otros dos: Retrato del artista adolescente, de James Joyce, y el homenaje par\u00f3dico que le &hellip; <\/p>\n","protected":false},"author":5,"featured_media":4608,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[5,1,560],"tags":[749,325,1406],"class_list":["post-4606","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-ensayo","category-letras","category-literatura","tag-carlos-torres","tag-ensayo","tag-retrato-del-chan-escritor","latest_post"],"yoast_head":"<!-- This site is optimized with the Yoast SEO plugin v28.1 - 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