{"id":4505,"date":"2024-02-24T06:24:54","date_gmt":"2024-02-24T11:24:54","guid":{"rendered":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/?p=4505"},"modified":"2024-02-19T20:25:16","modified_gmt":"2024-02-20T01:25:16","slug":"cuento-al-fondo-de-la-vida-carlos-zamora","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/cuento-al-fondo-de-la-vida-carlos-zamora\/","title":{"rendered":"Cuento | Al fondo de la vida | Carlos Zamora"},"content":{"rendered":"

Carlos Zamora<\/strong><\/h4>\n

Para papi y abuelo<\/p>\n

A Onelio, in memoriam<\/em><\/p>\n

La historia se ha erigido a lo largo del tiempo y hoy me cuesta recordar desde cu\u00e1ndo la llev\u00f3 conmigo. Cercana est\u00e1, por diversas razones, al tema de la muerte y de hecho es tambi\u00e9n una historia de muerte.<\/p>\n

\u00cdbamos a casa de los abuelos, seguramente un s\u00e1bado, y a punto de topar la cabeza del camino al Naranjo, la m\u00e1quina de alquiler debi\u00f3 detenerse por una tromba de polvo que se avecinaba. Al borde de la carretera, muy cerca de nosotros, se detuvo un instante el carro del Gallego, s\u00f3lo para avisarnos que mi abuelo hab\u00eda tenido un accidente y que lo llevaban al hospital. Una carreta de ruedas inmensas, abarrotada de sacos de abono, le hab\u00eda cruzado por encima.<\/p>\n

Durante a\u00f1os se conserv\u00f3 la camisa ra\u00edda, con la marca inequ\u00edvoca de la rueda, que se mostraba a cada instante como prueba irrefutable del paso de la muerte y de la resistencia tenaz del viejo. Aunque nunca le vi negro, como juraba mi madre que se puso debido a la hemorragia, en aquellos d\u00edas de convalecencia.<\/p>\n

Ya iba a la escuela y me es imposible precisar cu\u00e1nto tiempo dispon\u00eda para estar con \u00e9l. Pero algo me llevaba al pueblo cada vez y muy pocas de esas confesiones las compart\u00eda con mis compa\u00f1eros de clase. Por mi timidez, quiz\u00e1s, y por el ego\u00edsmo de tener esas historias, yo que tan poco ten\u00eda desde entonces.<\/p>\n

Una de esas tardes vi el rev\u00f3lver. Pas\u00f3 raudo su perfil en un abrir y cerrar de gaveta cuando buscaba alg\u00fan medicamento, un analg\u00e9sico probablemente para los dolores en la espalda. A partir de ese momento, se vio abrumado por mi curiosidad y comenzaron aquellas largas conversaciones.<\/p>\n

El arma llevaba all\u00ed muchos a\u00f1os. La sacaban alguna vez para limpiarla y evitar con ello que se echase a perder. El abuelo se vanagloriaba de no haber tenido que usarla jam\u00e1s contra nadie.<\/p>\n

En una de las ocasiones en que vino el t\u00edo Arnaldo de la limpia de bandidos del Escambray, bastante recuperado el viejo de sus dolencias, se embullaron a probar la punter\u00eda. Los vi saborear la precisi\u00f3n de los disparos sobre la ceiba que en su patio tiene Yigo, el hermano del abuelo. Luego, el cuidado que pon\u00edan en retornar el rev\u00f3lver a la gaveta, ya descubierto el secreto, pero con la arrogancia de la llave oscura, levantada solemne y angustiosamente ante mis ojos y sumergida entonces en los insondables bolsillos.<\/p>\n

Yo quer\u00eda tomarla. Hund\u00ed mis dedos en las oquedades, a\u00fan tibias, de los impactos de bala, aspir\u00e9 el extra\u00f1o olor nacido de la ceiba, imit\u00e9 con mi \u00edndice el ca\u00f1\u00f3n brillante, le insist\u00ed hasta rabiar al abuelo para que me dejara disparar al menos una vez. Pero nada. Me cont\u00f3 de la guerra, de los mambises, de los oficiales que pudieran haber sido los due\u00f1os de ese rev\u00f3lver, de c\u00f3mo pudo haber pasado de mano en mano hasta llegar a \u00e9l, que lo guard\u00f3 para que yo lo viera, m\u00e1s de cien a\u00f1os despu\u00e9s.<\/p>\n

Pero mi curiosidad no cej\u00f3. Por el contrario, so\u00f1\u00e9 que le arrebataba la llave mientras dorm\u00eda y me iba con el arma a matar perros j\u00edbaros, para que \u00e9l no se preocupara m\u00e1s por sus terneros perdidos y se sintiera orgulloso de su nieto var\u00f3n. Entonces me cont\u00f3 la verdad.<\/p>\n

El matrimonio viv\u00eda del otro lado del r\u00edo. Llevaban ya muchos a\u00f1os juntos y no hab\u00edan tenido hijos. En el campo se puede ser pobre, dec\u00eda el abuelo, pero no tener hijos es como una mancha, un castigo de Dios. Y la gente no se acostumbra a mirar limpiamente a los ojos a quienes no han podido ser padres, quiz\u00e1s por temor a denunciarse. Se pregunta al matrimonio los primeros meses, los primeros a\u00f1os, luego ya no.<\/p>\n

Por donde Evelio y Carmela, viv\u00edan un par de familias m\u00e1s o menos cercanas y los Cueto, un poco m\u00e1s all\u00e1. Esa era toda la gente. Todos en la tierra de don Ferm\u00edn, que era el due\u00f1o y ten\u00eda su casona junto al naranjal, donde hoy est\u00e1 el policl\u00ednico.<\/p>\n

La pobreza, hijo, hace al hombre a veces ego\u00edsta, pero la necesidad y el dolor los vuelve a unir. Y en Naranjo todo el mundo quer\u00eda que ese matrimonio fuera un poco m\u00e1s feliz. Los visitaban, les llevaban un platico de dulces, una pareja de guineos para ver si los gozaban, en fin, presentes de gente pobre y sana.<\/p>\n

Pero cuando un \u00e1rbol se enferma, por muy frondoso que parezca, se desmorona. Y Evelio estaba enfermo.<\/p>\n

El r\u00edo pasa muy cerquita de El Zarzal, que as\u00ed se llama todav\u00eda el sitio por donde la pareja ten\u00eda su casa. En Las Palmitas el agua se empoza y al amanecer da gusto verla, es como un espejo en medio del monte. Si uno se lo propone no s\u00f3lo ve su reflejo, sino tambi\u00e9n su alma. Pero para eso hay que tener paciencia o tener el alma demasiado a flor de piel.<\/p>\n

Casi al amanecer, Evelio se deten\u00eda junto a la poceta. Todos los d\u00edas pasaba all\u00ed un tiempo que a \u00a0cualquier guajiro le hubiera parecido un lujo con tanta ca\u00f1a por limpiar para ganarse los frijoles. Nadie sab\u00eda qu\u00e9 miraba; alguno se aventur\u00f3 a preguntarle, pero in\u00fatilmente. Por toda respuesta tiraba de las riendas de su enflaquecida yegua y, ya montado, soltaba un buenos d\u00edas.<\/p>\n

Un domingo vino a casa, tomamos caf\u00e9, le ense\u00f1\u00e9 la puerca parida y las cr\u00edas nuevas. Aprovech\u00e9 que los muchachos no estaban para ver si quer\u00eda conversar de verdad, abrirse, pero apenas le pod\u00eda sacar palabra.<\/p>\n

Entonces me empez\u00f3 a hablar de la poceta. Dec\u00eda que se miraba all\u00ed y se ve\u00eda joven. Y ve\u00eda a Carmela tambi\u00e9n. Ella se re\u00eda y hasta, vaya, se pasaban de contentos los dos, all\u00e1 abajo en el agua \u00a1\u00bfcomprend\u00eda?! Es que hasta la yegua, que usted sabe que est\u00e1 llena de mataduras, se ve\u00eda briosa. Hijo, me hablaba de una forma muy rara para ser un hombre de campo. Yo ni siquiera me atrev\u00ed a preguntarle m\u00e1s.<\/p>\n

Luego no supe de \u00e9l hasta que nos avisaron de la desgracia. Hab\u00edamos sentido un par de disparos en vuelta del r\u00edo, pero eso no era nada raro por esta zona desde que los muchachos del Movimiento comenzaron a organizarse y nadie prest\u00f3 una atenci\u00f3n especial. Entonces vino Cueto y dijo que estaban muertos.<\/p>\n

Cuando llegu\u00e9 ya hab\u00eda alguna gente. Estaban como abrazados, sobre la hierba que crece junto al r\u00edo, con sus ropas humildes, pero muy arregladitas, y con una expresi\u00f3n de tranquilidad, de paz, que los hac\u00eda casi bellos.<\/p>\n

Al m\u00e9dico de don Ferm\u00edn le extra\u00f1\u00f3 que no hubiera herida, asociada con el arma que estaba junto a ellos, ni otra se\u00f1al de violencia; ni siquiera indicio de envenenamiento, pero evidentemente eran cad\u00e1veres.<\/p>\n

A m\u00ed me result\u00f3 muy raro todo. Son cosas que uno presiente y no se pueden explicar. Me pareci\u00f3 que la poceta estaba algo turbia y entonces, sin que nadie se percatara, me asom\u00e9 desde la orilla. No tard\u00e9 mucho en encontrarlos; en el fondo: los rostros ajados, envejecidos y amargos, los rostros que todos recordaban en Naranjo, llenos de rencor, de impotencia. Estaban all\u00ed… tambi\u00e9n.<\/p>\n

El Curro me trajo luego el rev\u00f3lver. Y yo lo guard\u00e9 sin preguntar, como si realmente me correspondiera en herencia. No s\u00e9, hijo… M\u00e1s tarde, se dijo que fue una componenda de la Rural, que Evelio hab\u00eda cooperado con los rebeldes…y tantas cosas\u2026<\/p>\n

El abuelo est\u00e1 ahora demasiado viejo para recordar lo que me cont\u00f3. No olvida, claro, la carreta que pas\u00f3 sobre su espalda, porque el invierno se encarga de atizarle el dolor, ni olvida la curiosidad de mis ojos de ni\u00f1o porque la conservo intacta para \u00e9l. La historia pudo ser distinta y quiz\u00e1s la he distorsionado entre lecturas y al paso de los a\u00f1os. Todo pudo ser un invento suyo para quitarme la curiosidad. Pero desde aquel d\u00eda no quise ya saber del arma. Y hoy, apenas resisto los espejos.<\/p>\n

\"\"Carlos Zamora<\/strong> (Matanzas, Cuba, 1962). Entre sus libros figuran Estaci\u00f3n de las sombras<\/em>, En la ma\u00f1ana viva<\/em>, Guantanamera<\/em>, A Puerto Blanco no llegan las lluvias<\/em>, Cada d\u00eda la eternidad<\/em>\u2026 En 2016, su poemario Bit\u00e1cora<\/em> obtuvo el Premio Internacional de Poes\u00eda Caribe-Isla Mujeres (M\u00e9xico).<\/p>\n

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Cuento | Hotel | Carlos Mart\u00edn Brice\u00f1o<\/a><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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