{"id":3933,"date":"2023-11-25T06:43:00","date_gmt":"2023-11-25T11:43:00","guid":{"rendered":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/?p=3933"},"modified":"2023-11-22T10:44:26","modified_gmt":"2023-11-22T15:44:26","slug":"cuento-las-%ef%ac%82ores-tardias-carlos-zamora","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/cuento-las-%ef%ac%82ores-tardias-carlos-zamora\/","title":{"rendered":"Cuento | Las \ufb02ores tard\u00edas | Carlos Zamora"},"content":{"rendered":"

Carlos Zamora<\/strong><\/h4>\n

Suelen los marineros, cuando llegan las lluvias, abrirse la camisa para que aniden las muchachas azules. Uno entre mil, quiz\u00e1s, recibe la gracia y no lo dice a nadie. Porque es una herida la muchacha azul, pero duele tan sabroso, que el privilegiado se despide del mundo confiado en que gana la muerte, pero tambi\u00e9n el Para\u00edso. Y se deja tomar. Y en su embriaguez dif\u00edcilmente puede advertir las risotadas de la tripulaci\u00f3n cuando cazan albatros y los ponen a renquear sobre las tablas. Al final, es el \u00fanico que mira a los ojos del p\u00e1jaro y el \u00fanico que vuelve a casa con el dolor de la cuchillada y la verg\u00fcenza de ese rey de los cielos.<\/p>\n

Estoy solo. Los marineros beben.<\/p>\n

Sue\u00f1o que llueve sobre el mar y caen sobre cubierta los goterones. Esta casa es mi barco bajo la lluvia.<\/p>\n

Llueve sobre mi barco y las \ufb02ores del mal rejuvenecen. Es el salitre, pienso, y cierro el libro para que la casa tenga alguna luz. Para que ella entre en mi coraz\u00f3n dolido como una cuchillada, ahora que no est\u00e1 mi mujer.<\/p>\n

Sobre el zinc la lluvia estrena su rara sinfon\u00eda: solos de madera deshecha, c\u00edmbalos de ramas cayendo, vientos virtuosos. Es la lluvia, y la casa que avanza sobre el mar.<\/p>\n

Con el descuido de Dios pudiera ser mi catafalco y el \u00faltimo viaje hacia la nada. Cualquiera de estas vigas podridas, la columna endeble y tambaleante, convertir\u00edan en an\u00f3nima la decisi\u00f3n divina.<\/p>\n

Me he quedado solo en esta casa en ruinas porque mi mujer y mi hijo han quedado detr\u00e1s del aguacero, que no mengua desde hace dos horas. Y vaga el fantasma de la muchacha azul, brillante, espl\u00e9ndida, recitando versos de alg\u00fan poeta nuevo.<\/p>\n

Solo bajo la lluvia, hiervo y como mi propio coraz\u00f3n y me sabe amargo. Necesito, como los marineros, beberme la soledad hasta la \u00faltima gota.<\/p>\n

En el refrigerador, una botella ha aguardado la generosidad de un carpintero que prometi\u00f3 salvar nuestras cabezas, remendar un poco esta mentira de casa donde crece mi hijo. Y como no va a cobrarme m\u00e1s que un poco de conversaci\u00f3n y unos tragos, he comprado un ron humilde para esperarle.<\/p>\n

Pero se le adelant\u00f3 la lluvia y beber\u00e9 con ella, tendr\u00e9 su abrazo mojado ahora que no est\u00e1 mi mujer y la muchacha azul prefiere a Sabina y canta sin saber que es mi cuchillada. Tararea en mi memoria virgen y la veo feliz.<\/p>\n

Bebo sin ofrendarle a los orishas. Un largu\u00edsimo trago para morir, para quedarme a la deriva. Siento, sin embargo, las risas de los marineros, el golpear de las alas de los albatros sobre cubierta y s\u00e9 que es apenas el principio.<\/p>\n

Una gota resbala sobre la frente y aguardo a que cruce hasta mi lengua.<\/p>\n

Puedo sonre\u00edr. Un hombre bajo el diluvio, con unas pobres tablas sirvi\u00e9ndole de techo, sonr\u00ede cuando una gota de agua le recuerda el sexo de una mujer. Esa gota ha viajado desde el cielo, es azul.<\/p>\n

Puedo beber, con la esperanza de so\u00f1ar el cuerpo entero de la muchacha que se clav\u00f3 hoy en mi pecho, mientras todos se abr\u00edan in\u00fatilmente la camisa. Un trago no tan largo y mordido por una lujuria reci\u00e9n nacida. Una segunda oportunidad para olvidarme del mundo, que expatri\u00f3 los azules.<\/p>\n

Pero el agua atraviesa mis zapatos.<\/p>\n

Mi hijo construir\u00e1 un barco de papel y viajar\u00e1n juntos esta casa y su sue\u00f1o hasta que \ufb02uya el agua. Quiz\u00e1s ya advirti\u00f3 mi naufragio y me dej\u00f3 morir sin un \u00faltimo beso. Quiz\u00e1s su madre le salv\u00f3 de m\u00ed, de las mofas de los marineros.<\/p>\n

Quiero beber. Debo beber para emular a Robinson Crusoe. Por mi hijo. Este segundo trago ha silbado en mis venas, lo he sentido ascender, lastre arriba, y me ha dejado como un ruedo de gorriones mudos retozando en las sienes; siento sus cuerpecillos revolverse y percibo la beatitud del alcohol, su lenta mano acarici\u00e1ndome.<\/p>\n

Hay que estar siempre borracho \u2014dec\u00eda Baudelaire\u2014 para no sentir la carga del tiempo; hay que embriagarse sin tregua. De vino, de poes\u00eda, o de virtud, pero embriagarse.<\/p>\n

La poes\u00eda me ignora, me da la espalda, amigo Charles, como estos hombres. Escribo como en un vertedero se descargan las v\u00edsceras.<\/p>\n

\u00bfQui\u00e9n puede querer mis heces? \u00bfQui\u00e9n? Los como yo se suicidan con dolores propios. Cuidemos al pr\u00f3jimo, bebamos nuestros versos sin invitar a nadie.<\/p>\n

La virtud, por otra parte, me desconsuela. Tantos lobos felices resulta sospechoso y me temo que fue otra su bebida. Definitivamente, tampoco la virtud es la opci\u00f3n.<\/p>\n

As\u00ed que ser\u00e1 el vino, el ron pobre que me caldea el est\u00f3mago. Baudelaire, mi gran albatros, mi camarada del tercer trago. De algo hay que embriagarse. Sea de nuestro amargo ron, que es nuestro y es amargo, y nada m\u00e1s.<\/p>\n

Mi mujer puede encontrarme dormido o medio helado si esta casa por fin se derrumba y el agua y el cielo se desploman sobre m\u00ed con el deseo de una presidiaria. La muchacha azul ser\u00eda m\u00e1s invisible aun para todos y yo podr\u00eda ser un difunto formalmente feliz.<\/p>\n

Tambi\u00e9n ser\u00eda mi mujer una viuda feliz. Una mujer joven que no tuvo suerte en la vida, con un matrimonio perfecto malogrado por un accidente. Pobre, mi viuda, en este cuarto trago. Un poco m\u00e1s largo y m\u00e1s hondo, por su dolor, y acompa\u00f1\u00e1ndole el sentimiento.<\/p>\n

Baudelaire fue genial. Advertir que el ron es la medicina universal y decirlo de una manera tan po\u00e9tica merece, por lo menos, un brindis: un trago por mi querido Charles dondequiera que est\u00e9 y por mi mujer, los dos junticos; y por mi hijo hu\u00e9rfano.<\/p>\n

No, no quiero beber por mi hijo. Ni que me vea muerto bajo esta casa de mierda que no pude arreglar para \u00e9l y con la estela de una mujer azul escurri\u00e9ndose de mi aliento.<\/p>\n

Deseo en esta hora crucial que vibren dulc\u00edsimas \u201cLas estaciones\u201d. Y tambi\u00e9n Debussy, su m\u00fasica \ufb02otando sobre las aguas. Y la muchacha azul, como en una \u00f3pera fant\u00e1stica, discretamente sentada junto a la puerta, sin importunar a la muerte que tanto conspir\u00f3 contra nosotros.<\/p>\n

Est\u00e1 lloviendo como hace mil a\u00f1os. Ahorita pasa No\u00e9 en su barco raro. Sobran in\u00fatiles aqu\u00ed, dir\u00e1n los tripulantes a mi saludo, sobran albatros. Arregla la casa, maric\u00f3n de mierda.<\/p>\n

Siento sus risas pasar, alejarse.<\/p>\n

Bebo por la gente que no sabe hacer nada. Al parecer, un trago autobiogr\u00e1fico. El quinto, si mal no recuerdo.<\/p>\n

La casa sigue a la deriva, cada vez da m\u00e1s vueltas.<\/p>\n

Uno cree que la muchacha azul es un cuento de hadas, se pasa la vida descreyendo. Y un d\u00eda abres la camisa para re\u00edrte de la leyenda y se cuela all\u00ed y no puedes sacarla.<\/p>\n

Y da miedo aceptarlo. Es tan rico ese cosquilleo. Tan dulce saber que le ha nacido a uno; uno que ya no cree, que hasta viejo se siente cuando la ves brillar, re\u00edr, burlarse de la soledad, del dolor, del tiempo. \u00a1Qu\u00e9 puede hacerse con una muchacha azul entre tanto gris!<\/p>\n

Mi mujer no se ha ido. Volver\u00e1. Ahorita regresa y prepara la comida. Me trae ropa limpia y planchada. No me ha dejado. S\u00f3lo espera que escampe. Todo est\u00e1 bien. S\u00f3lo tiene que escampar.<\/p>\n

Este trago es por la felicidad. Bebo porque soy feliz, porque no tengo razones para no serlo. Este trago tiene que ser muy, como dir\u00edamos, optimista. Quiz\u00e1s agregarle un tono de consigna: Viva la felicidad.<\/p>\n

Pudiera ser as\u00ed… los espejos turbios… eso, Baudelaire… siempre justo.<\/p>\n

Ah, Charles, estas son tus \ufb02ores, bebe t\u00fa tambi\u00e9n. Y que viva el carpintero que me dej\u00f3 solo, y mi mujer que por una vez llegar\u00e1 tarde. Vivan todos.<\/p>\n

Mi mujer va a planchar la camisa que me abr\u00ed para ella. Mi mujer va a recostar su cansancio en el pecho donde est\u00e1 creciendo la muchacha azul. \u00bfQu\u00e9 responder\u00e9 cuando pregunte qu\u00e9 color ha tenido ella todos estos a\u00f1os?<\/p>\n

Cesar\u00e1 de llover. Me abruman las risas de los marineros. Las alas me pesan infinitamente.<\/p>\n

\"\"Carlos Zamora<\/strong> (Matanzas, Cuba, 1962. Entre sus libros figuran Estaci\u00f3n de las sombras<\/em>, En la ma\u00f1ana viva<\/em>, Guantanamera<\/em>, A Puerto Blanco no llegan las lluvias<\/em>, Cada d\u00eda la eternidad<\/em>\u2026 En 2016, su poemario Bit\u00e1cora obtuvo el Premio Internacional de Poes\u00eda Caribe-Isla Mujeres (M\u00e9xico).<\/p>\n

Imagen: “Desnudo azul”, de Pablo Picasso.<\/p>\n

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Cuento | La noche en la pared | Alberto Garrido<\/a><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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Uno entre mil, quiz\u00e1s, recibe la gracia … <\/p>\n","protected":false},"author":5,"featured_media":3935,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[946,7,560],"tags":[1190,787,150,1228],"class_list":["post-3933","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cuba","category-cuento","category-literatura","tag-carlos-zamora","tag-cuba","tag-cuento","tag-las-flores-tardias","latest_post"],"yoast_head":"\nCuento | Las \ufb02ores tard\u00edas | Carlos Zamora - V\u00e9rtice<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Cuento del destacado escritor cubano Carlos Zamora.\" \/>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/cuento-las-\ufb02ores-tardias-carlos-zamora\/\" \/>\n<meta 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