{"id":3653,"date":"2023-10-07T06:05:05","date_gmt":"2023-10-07T11:05:05","guid":{"rendered":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/?p=3653"},"modified":"2023-10-04T12:05:33","modified_gmt":"2023-10-04T17:05:33","slug":"cuento-entre-chien-et-loup-carlos-martin-briceno","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/cuento-entre-chien-et-loup-carlos-martin-briceno\/","title":{"rendered":"Cuento | Entre chien et loup | Carlos Mart\u00edn Brice\u00f1o"},"content":{"rendered":"

Carlos Mart\u00edn Brice\u00f1o<\/strong><\/h4>\n

Para Olga Duda<\/p>\n

Vi Deseo por la mujer madura <\/em>cuando ten\u00eda diecisiete a\u00f1os. El teatro Rex, en el que sol\u00edan proyectar cine europeo, quedaba a dos calles de la preparatoria y era f\u00e1cil escaparse de la \u00faltima clase para alcanzar la funci\u00f3n de las siete. Nunca tuve problemas para entrar a las pel\u00edculas para adultos. El encargado de la puerta no se preocupaba demasiado por ese detalle.<\/p>\n

La historia transcurr\u00eda en el Par\u00eds de la posguerra. Era la vida de un muchacho que seduc\u00eda viejas elegantes y adineradas. Casi al final de la cinta descubre con angustia que le es imposible sentirse atra\u00eddo por las mujeres j\u00f3venes. Termina atrapado en su propio juego al enamorarse de una anciana que, despu\u00e9s de acostarse con \u00e9l, lo abandona.<\/p>\n

Aquella tarde sal\u00ed inc\u00f3modo del cine: no pod\u00eda quitarme de la cabeza la imagen de esa vieja vestida de seda y mink<\/em> levant\u00e1ndose con pudor la falda para facilitar el cunnilingus<\/em>. De vuelta a casa, pens\u00e9 que esas cosas s\u00f3lo ocurr\u00edan en las pel\u00edculas.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

Agosto de 1998<\/p>\n

Mon cher gamin:<\/em><\/p>\n

Anteanoche, mientras revis\u00e1bamos Le Monde<\/em>, decid\u00ed volver. Hallar en la misma p\u00e1gina la fotograf\u00eda de un ni\u00f1o yugoslavo mutilado por las bombas y a Brigitte Bardot presidiendo una cena en beneficio de la fauna siberiana, me llen\u00f3 de coraje y nostalgia por Europa. Fue una se\u00f1al. Quince a\u00f1os, Arturo, sin que esta vieja ponga un pie en su tierra, es demasiado tiempo. Aunque soy polaca, sabes del enorme cari\u00f1o que le tengo a Francia, a Par\u00eds, a su gente y a todo lo que me la recuerde. Pero a la Bardot… Adoro los abrigos de piel (es una de mis debilidades) y un mink <\/em>es el \u00fanico recuerdo que conservo de mi padre, el \u00faltimo regalo que recib\u00ed de \u00e9l poco antes de que se lo llevaran. Yo iba a cumplir siete a\u00f1os. Nunca m\u00e1s supe de \u00e9l.<\/p>\n

\u00bfAlguna vez te habl\u00e9 de pap\u00e1?<\/p>\n

Era un hombr\u00f3n calvo de ojos grises y grandes manos. Su enorme boca sonre\u00eda siempre con la satisfacci\u00f3n de tenerlo todo bajo su cuidado. Parece que lo estoy viendo: sac\u00e1ndome sobre sus hombros del refugio en pleno bombardeo: \u00bfVes todas esas luces a lo lejos? No les tengas miedo, es una lluvia de estrellas.<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo iba yo a temer despu\u00e9s de escuchar algo as\u00ed de sus labios?<\/p>\n

\u00a1Pasamos tan poco tiempo juntos! Mam\u00e1 siempre le reproch\u00f3 su obsesi\u00f3n enfermiza por la f\u00e1brica: \u201cAlg\u00fan d\u00eda, Frank, querido, te vas a arrepentir por\u00a0 no haber estado m\u00e1s cerca de tu hija.\u201d<\/p>\n

Cu\u00e1nta raz\u00f3n tuvo.<\/p>\n

La tarde que fueron a buscarlo, yo estaba en la escuela. S\u00f3lo alcanz\u00f3 a dejarme una nota breve (que a\u00fan conservo) escrita con letra de rasgos temblorosos. Recuerdo la angustia de mi madre al entreg\u00e1rmela. Me negu\u00e9 a aceptarlo. Eso no pod\u00eda estar sucediendo en mi familia; prefer\u00ed imaginar a pap\u00e1 en un largo viaje. Esa misma noche, la f\u00e1brica de cerillas fue embargada, y mam\u00e1, llena de p\u00e1nico, decidi\u00f3 que deb\u00edamos partir de inmediato a Francia con s\u00f3lo lo que llev\u00e1bamos puesto. Yo eleg\u00ed el mink<\/em>.<\/p>\n

Te parecer\u00e1 extra\u00f1o, pero siempre hab\u00eda so\u00f1ado con tener uno. Todos los d\u00edas lo admiraba en mi camino hacia el colegio. \u00a1Qu\u00e9 importaba si era necesario desviarse y caminar unas cuantas calles de m\u00e1s! A esa edad, las distancias y el tiempo carecen de relevancia. El d\u00eda de mi cumplea\u00f1os, pap\u00e1 fue la primera persona en saberlo. \u201cOlga, hija, \u00bfun mink<\/em> a tu edad?\u201d, pregunt\u00f3 asombrado, \u201c\u00bfqu\u00e9 les espera a los hombres cuando crezcas?\u201d<\/p>\n

Recuerdo a la propietaria del almac\u00e9n tratando de disuadirme. Imag\u00ednate: cambiar mi abrigo por una \u201clinda mu\u00f1eca que abre y cierra los ojos\u201d. Fue in\u00fatil. Por eso aquella tarde sal\u00ed feliz de la tienda, del brazo de pap\u00e1, con la prenda puesta.<\/p>\n

Yo cre\u00ed, Arturo, que la vida en Francia iba a ser como en Varsovia. La noche que las sirenas anunciaron los primeros bombardeos, sal\u00ed de la casa. Quer\u00eda disfrutar otra vez del espect\u00e1culo. Con la mirada en el cielo recorr\u00ed el barrio hasta, agotada, caer dormida en el quicio de una puerta. Al amanecer, vi una multitud reunida alrededor de un monumento en llamas. Corr\u00ed presurosa. \u00a1Por fin iba a tener la oportunidad de ver un astro de cerca! Todav\u00eda me estremezco al recordar la escena: no estrellas, nada m\u00e1s cuerpos cercenados.<\/p>\n

Seis a\u00f1os pas\u00e9 en silencio despu\u00e9s de aquella visi\u00f3n. Fue mi forma de huir de la guerra. En ese estado aprend\u00ed franc\u00e9s sin ayuda, se me agudizaron los sentidos, goc\u00e9 del placer que la soledad brinda. Quiz\u00e1s por eso nunca pude soportar la vida en pareja. Invent\u00e9 amigos. Sol\u00eda charlar con ellos durante horas acerca del libro que estuviera leyendo: Les miserables<\/em>, Nana<\/em>, Les fleurs du mal<\/em>, Boul de Suif<\/em>… Result\u00f3 peque\u00f1a la biblioteca de la escuela para la petite polonaise muette<\/em>.<\/p>\n

Pensaron que nunca m\u00e1s volver\u00eda a hablar, pero la madrugada en que entraron los norteamericanos a la ciudad, decid\u00ed que ya era suficiente. Afuera, la guerra hab\u00eda terminado; hablar era una manera sublime de celebrarlo.<\/p>\n

Tengo miedo, Arturo, no te lo puedo ocultar; no despu\u00e9s de lo que hemos vivido juntos: miedo de que me suceda lo que a la mayor\u00eda de los exiliados: morir sin haber vuelto a mi pa\u00eds o, peor, volver y desconocerlo… \u00a1Qu\u00e9 ganas de probar una buena sopa de pimienta! \u00a1C\u00f3mo a\u00f1oro caminar por el parque que rodea el palacio de Laziencki! Ha de haber quedado casi en el centro de la ciudad. Varsovia ha crecido tanto.<\/p>\n

En un apartado a tu nombre en la oficina de correos he dejado mis libros. Soy demasiado vieja para andar cargando cosas. Rec\u00f3gelos. Ellos y esta carta son lo m\u00e1s valioso que puedo entregarte. Llevo solamente lo indispensable: una maleta con algo de ropa, la fotograf\u00eda de nuestra noche y mi abrigo.<\/p>\n

Recibe un beso,<\/p>\n

Olga<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

M\u00e9ndez Irabi\u00e9n, nombre extra\u00f1o para un barrio. Aqu\u00ed es sin\u00f3nimo de calles anchas, residencias afrancesadas construidas en los a\u00f1os cuarenta, \u00e1rboles viejos cuyas ra\u00edces destruyen las aceras de concreto en un af\u00e1n por recuperar el mundo que fuera suyo.<\/p>\n

Las seis y media, el sol est\u00e1 por ocultarse y ando en busca de una casa\u00a0 marcada con el n\u00famero 306: el domicilio de Olga Wajda. El silencio es roto por el concierto de los p\u00e1jaros a punto de retirarse a sus nidos. Es la hora en que los miopes vemos con mayor dificultad. Es la hora \u2014me ense\u00f1ar\u00eda a decir despu\u00e9s Olga\u2014 entre chien et loup<\/em>. Llego a la direcci\u00f3n. Un letrero de l\u00e1mina clavado sobre la pared, a la derecha de la puerta\u00a0 principal, anuncia: \u201cClases de franc\u00e9s. Grupos peque\u00f1os\u201d. Sonr\u00edo: est\u00e1 ante m\u00ed la oportunidad de cubrir el \u00faltimo requisito del ansiado puesto diplom\u00e1tico en Europa.<\/p>\n

El exuberante jard\u00edn del frente casi impide que los transe\u00fantes distingan el aviso. Trato de abrir, pero la peque\u00f1a reja est\u00e1 cerrada con candado. No hay por qu\u00e9 desesperar. Una mujer me ha visto \u2014supongo se trata de la maestra\u2014y se dirige hacia m\u00ed, llave en mano.<\/p>\n

Olga Wadja es una mujer mayor que conserva en el \u00e1nimo el esp\u00edritu de los adolescentes. Habla sin parar y r\u00ede con frecuencia. No es robusta, pero las carnes de las mejillas y los brazos le cuelgan fl\u00e1cidas. Es dif\u00edcil aburrirse con ella. Estudi\u00f3 Filosof\u00eda e Historia del Arte y ha vivido en m\u00e1s de ocho ciudades del mundo. A veces, la conversaci\u00f3n le emociona; entonces gesticula y abre cuanto puede sus ojos azules que normalmente permanecen dormidos bajo el grueso vidrio de los espejuelos.<\/p>\n

La casa de Olga invita al sosiego. Abundan plantas en macetas de barro distribuidas por todos los rincones. Casi no hay muebles. En la sala, una vieja serigraf\u00eda de Matisse. El resto de las paredes permanece desnudo. Los techos altos, la luz tenue y el mon\u00f3tono zumbido del abanico el\u00e9ctrico acompa\u00f1an nuestra charla hasta medianoche.<\/p>\n

En algunas ocasiones tomamos vino. Hablamos de cine, m\u00fasica, literatura. Olga interrumpe cada vez menos para corregir mi acento de alumno alliance fran\u00e7aise.<\/em> Las horas de clase transcurren sin darnos cuenta. A Olga le brillan los ojos cuando llego. La entero de mi vida. Le comento que escribo cuentos y se emociona. A tu edad, me confiesa, sol\u00eda hacer poemas.<\/p>\n

Transcurridos ocho meses, siento conocer a Olga desde siempre. Ahora preferimos leer poes\u00eda en voz alta en lugar de conversar: La buena canci\u00f3n<\/em>, de Verlaine; Una temporada en el Infierno<\/em>, de Rimbaud; y Palabras<\/em>, de Pr\u00e9vert, son mis libros preferidos.<\/p>\n

Cuando me siento fatigado, le pido que traiga Le Monde<\/em> o mejor a Hugo Pratt para sumergirnos en las aventuras de la bande dessin\u00e9e<\/em>. Guiados por Corto Maltese las horas chez <\/em>Olga transcurren \u00e1giles al borde del Amazonas.<\/p>\n

Esta noche, su cumplea\u00f1os coincide con la clase. Todo es tan natural. Olga, vestida de seda y mink<\/em>, me espera con un merlot <\/em>excelente. De la cocina, zona privada de la casa, llega un delicado olor a mar y hierbabuena. Salm\u00f3n a la Wadja, comenta con orgullo. Cenamos en silencio. S\u00f3lo se escucha el tintineo de los cubiertos y la honda voz de Charles Aznavour en el tocadiscos. Nuestras miradas se entrecruzan varias veces. A la hora de la mousse au chocolat<\/em> Olga trae consigo una c\u00e1mara fotogr\u00e1fica y una botella fr\u00eda de vodka polaco. Levanto mi vaso para brindar y la luz del flash<\/em> me ciega por unos instantes. Tenemos tanto en com\u00fan que no se sorprende cuando le ofrezco el brazo para bailar. Suave, con caricias, m\u00e1s erguida que de costumbre, ella se aprieta a mi cuerpo que responde al suyo, a la m\u00fasica, al murmullo de la noche. La velada es larga. No hay que hacer nada m\u00e1s que dejarse llevar, ser conducido por esa sensaci\u00f3n extra\u00f1a, sumergirse en la marejada de esa fantas\u00eda reprimida, por tantos a\u00f1os, de hacer el amor con una mujer madura.<\/p>\n

Nuestra relaci\u00f3n se mantiene despu\u00e9s de esa noche y, aunque nunca m\u00e1s tenemos sexo, yo ya no puedo verla de la misma forma. Varias veces falto a las clases; perd\u00ed inter\u00e9s por el idioma. La \u00faltima sesi\u00f3n del curso, mientras revisamos Le Monde<\/em>, creo descubrir en su mirada un brillo de tristeza.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

No me sorprende encontrar la casa de Olga abandonada: era el desenlace esperado. Pregunto por ella a la vecina.<\/p>\n

\u00bfLa francesa? Regal\u00f3 sus pertenencias a la viuda de aqu\u00ed al lado. \u00bfUsted es Arturo Dur\u00e1n? Le dej\u00f3 esta carta.<\/p>\n

Levanto la vista hacia el cielo rojizo: es la hora entre<\/em> chien et loup<\/em>.<\/p>\n

\"\"Carlos Mart\u00edn Brice\u00f1o <\/strong>(M\u00e9rida, M\u00e9xico, 1966). Narrador y rese\u00f1ista literario. Entre sus obras figuran la novela La muerte del Ruise\u00f1or<\/em> y los libros de cuentos Al final de la vigilia<\/em>, Los m\u00e1rtires del Freeway y otras historias<\/em>, Ca\u00edda libre<\/em>, Montezuma\u2019s Revenge<\/em>\u2026<\/p>\n

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Cuento | Asesinato | Paola Pastrana<\/a><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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