{"id":2690,"date":"2023-05-07T07:49:51","date_gmt":"2023-05-07T12:49:51","guid":{"rendered":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/?p=2690"},"modified":"2023-05-04T06:44:50","modified_gmt":"2023-05-04T11:44:50","slug":"ensayo-agustin_labrada-el-regreso-a-la-soledad-se-hizo-relampago","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/letras\/ensayo-agustin_labrada-el-regreso-a-la-soledad-se-hizo-relampago\/","title":{"rendered":"Ensayo | @Agust\u00edn_Labrada: el regreso a “La soledad se hizo rel\u00e1mpago”"},"content":{"rendered":"

Fusi\u00f3n de relato y rese\u00f1a en la amalgama del ensayo, donde se valora el poemario de Agust\u00edn Labrada La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em> y se contextualiza en los paisajes de ficci\u00f3n de la novela Botas rusas<\/em>.<\/strong><\/h4>\n

Por Jorge Manriquez Centeno[i]<\/a><\/strong><\/h4>\n

Para mi hermano Taty<\/em>, Agust\u00edn Labrada Aguilera[ii]<\/a><\/p>\n

1992<\/strong><\/p>\n

El alma de Agust\u00edn huele a ron y es un ron a\u00f1ejado.<\/p>\n

El Tote<\/em> no se imagina a su amigo tomando tequila, whisky o vodka. Con esa voz propia de los cubanos, Agust\u00edn le dice: \u201cPero, chico, si bebo ron desde mi adolescencia y con esa embriaguez comenc\u00e9 a escribir poes\u00eda. Nunca le gust\u00f3 a mi madre que yo bebiera, aunque bajo los influjos del alcohol me salieron las mejores met\u00e1foras. Con el ron, es f\u00e1cil lograr esas im\u00e1genes. Todos necesitamos una ayudita, hermano, y el ron es la palanca con la que abro esas piedras para encontrar el arco\u00edris. Con esa palanca, escrib\u00ed La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em>, donde creo que se iluminan a\u00f1os afortunados y a la vez desafortunados. Cada recuerdo deja sus cenizas.\u201d<\/p>\n

Agust\u00edn est\u00e1 en la barra de un bar de Bacalar con su copa de ron. Est\u00e1 sentado con la vista en la \u201cLaguna de siete colores\u201d con su copa de ron. Advierte m\u00e1s colores.<\/p>\n

Va caminando por la playa de Mahahual y lleva consigo su copa de ron.<\/p>\n

Se ve frente al espejo y alza su copa de ron para espantar las malas vibras.<\/p>\n

Agust\u00edn siempre est\u00e1 sonriente y le parece al Tote <\/em>que Agust\u00edn camina bien por la vida. Tiene el escudo de la poes\u00eda, \u00bfqu\u00e9 m\u00e1s? Con eso puedes mentar madres, re\u00edr, llorar o sentarte a cagar y estar feliz.<\/p>\n

El Tote<\/em> le tiene un alto aprecio a su amigo Agust\u00edn, con el que platica largo y tendido sobre libros y rolas, y el escritorio del Tote<\/em>, gradualmente, va adquiriendo los tonos de esas cascadas que se van formando con el poema, suyo o prestado, que Agust\u00edn va leyendo, y el agua cae y rompe los diques que la contienen. Por eso salen a la calle a caminar y, aunque sea de d\u00eda, resurge el fulgor de la luna que todo lo puede. Del mar, emergen luces multicolores. Ese tiempo indeterminado determina su amistad.<\/p>\n

1993: en \u201cEl Bennys\u201d<\/strong><\/p>\n

Como se dijo, Agust\u00edn va a menudo a ver al Tote<\/em> a su oficina que, como se dice, est\u00e1 a dos patadas del peri\u00f3dico donde ahora trabaja Agust\u00edn.<\/p>\n

Empat\u00eda de almas en vilo por la literatura, dado que es el v\u00e9rtice que los hermana.<\/p>\n

El Tote<\/em> y Agust\u00edn est\u00e1n platicando en un bar que abre desde las dos de la tarde. Es \u201cEl Bennys<\/em>\u201d, all\u00e1 por la Calzada Veracruz, en la ciudad de Chetumal, y les gusta estar ah\u00ed porque Jos\u00e9, el due\u00f1o \u2014gran tipo, m\u00fasico de profesi\u00f3n y restaurantero por azares de la vida\u2014 les complace con todo tipo de m\u00fasica. En una de esas mesas, al lado de un imponente ceviche, agrandado por el paso de los a\u00f1os, est\u00e1n hablando del poemario La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em>. Para el Tote<\/em> es una obra que trasciende fronteras y deber\u00eda ser publicado en una editorial de renombre internacional.<\/p>\n

\u201cSon chingaderas\u201d, dice el Tote<\/em> despu\u00e9s de leer algunos versos de ese poemario.<\/p>\n

\u201cPero, \u00bfqu\u00e9 se le puede hacer, hermano?\u201d, es la reiterada respuesta de Agust\u00edn, aunque, claro, con sus palabras tan caudalosas como el viento, que aqu\u00ed no puedo darles cabida.<\/p>\n

El Tote <\/em>recuerda que, una y otra vez, le ha dicho a su amigo que La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em> tiene poemas monumentales. Uno de los que m\u00e1s le gusta al Tote<\/em> es este:<\/p>\n

PATIO<\/em><\/p>\n

El patio era una sorpresa.<\/em><\/p>\n

Nos levant\u00e1bamos con el sol<\/em><\/p>\n

a cazar los colores<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 mariposas<\/em><\/p>\n

y en ellos la inocencia.<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Nuestras naves surcaban imaginarios mares <\/em><\/p>\n

que pose\u00edan p\u00e1jaros del verano.<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Luego surgi\u00f3 un Ulises y una Pen\u00e9lope<\/em><\/p>\n

y aparecieron los troyanos del barrio<\/em><\/p>\n

armados con viejas tablas.<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

As\u00ed fuimos c\u00f3mplices<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0de muchas batallas<\/em><\/p>\n

de tantas emboscadas a la luna<\/em><\/p>\n

hasta el \u00faltimo guerrero.<\/em><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Ese poema, al igual que \u201cUn patio\u201d, de la autor\u00eda de Jorge Luis Borges, lo conduc\u00edan a ese amplio patio de la vecindad donde vivi\u00f3 en el Distrito Federal, poblado de tendederos, pilas de agua, lavaderos, gritos de escuincles que corren por ac\u00e1 y por all\u00e1 como lo har\u00edan por la vida, voces de las madres que cantan o silban tenuemente, as\u00ed, para que no se diluyan sus consejos, queridas jefas, que todo lo pueden, hasta endulzar esos pocos panes y caf\u00e9 de olla, con ese canto glorioso de vida.<\/p>\n

Luego vienen los pasos del Bailaras<\/em> que engrandec\u00edan esos cumbiones sabrosos, como \u201cLa pollera color\u00e1\u201d, que bailaba hasta con dos parejas: la Pocha<\/em> y la Galdina<\/em>, y sus dos brazos eran saetas, y esas imponentes tamboras y clarinetes, y ese sabor de la ca\u00f1a, y esa gozadera de la vida, carajo. Quiero regresar y ya el peque\u00f1\u00edsimo Tote<\/em> y este pinche narrador se unieron en un solo ser, porque se est\u00e1n imaginando correr por ese patio, est\u00e1n bailando en ese patio, y es \u00a1Chela<\/em>, co\u00f1o, prima!, \u00bfpor qu\u00e9 te me adelantaste?<\/p>\n

Te quiero tanto, prima, que quiero correr contigo, quiero bailar contigo en ese patio y jugar a las \u201ccoleadas\u201d con mis primas y primos, e irnos m\u00e1s all\u00e1 de ese zagu\u00e1n, y dar la vuelta a la esquina de la pulcata \u201cLa Bella Carolina\u201d, pero mi madre me dice que regrese, y siempre estoy regresando contigo, madre m\u00eda, piedra m\u00eda. No s\u00e9 qu\u00e9 chingados me est\u00e1 pasando, pero te extra\u00f1o un madral, como la piedra de r\u00edo extra\u00f1a el r\u00edo que le da forma, y quiero zambullirme e irme por ah\u00ed, justo en medio de ese remolino\u2026<\/p>\n

\u201cTote<\/em>, tranquilo, hermano\u201d, y es Agust\u00edn, que ahora pide \u201c\u00a1Qu\u00e9 viva Chang\u00f3!\u201d y escuchamos a Celina y Reutilio, luego o\u00edmos \u201cGuajira guantanamera\u201d y a Compay Segundo con otras canciones, y Agust\u00edn est\u00e1 en una como favela, que va reconstruyendo y platica con sus hermanos, saluda a muchos de sus amigos y piensa en \u201cesa cadena oxidada de la pobreza\u201d, y dice que quisiera escribir un libro para sumergirse en \u00e9l, estar en una pel\u00edcula de acci\u00f3n incesante, con tramas m\u00e1s profundas y alejarse de esta barriada lamida por la mugre, y no tener que comer s\u00f3lo arroz con huevos o nada, y su mirada se ensombrece cuando parece escuchar como ruge su padrastro cuando cansado duerme, y sigue en ese caudal infinito de nostalgia y desaz\u00f3n, agrietado por las cubas de ron.<\/p>\n

\u201cCo\u00f1o, hermano, parece que estamos en un funeral.\u201d<\/p>\n

\u201cChale, me proyect\u00e9.\u201d<\/p>\n

Dicen con sus palabras que los diferencian, pero el eco es genial, como es el abrazo fraterno de esos amigos que ahora estan escuchando \u201cSopa de caracol\u201d, y est\u00e1n bailando con unas fenomenales belice\u00f1as, y ah\u00ed s\u00ed que el Tote<\/em> queda en desventaja, porque Agust\u00edn trae ese ritmo en la sangre, como la poes\u00eda.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

En un \u201cbay\u00fa\u201d<\/strong><\/p>\n

Agust\u00edn arma sus notas period\u00edsticas culturales en el peri\u00f3dico donde labora, pensando, siempre pensando, en la flores que se disipan en los tragos de ron. Las \u201ccubas\u201d de ron con esos p\u00e9talos saben a gloria, as\u00ed como si estuvieras sentado frente al confesionario y rezaras tres o cuatro padrenuestros y, al instante, te sientes santificado por Dios padre.<\/p>\n

Agust\u00edn est\u00e1 en un \u201cbay\u00fa\u201d, con su copa de ron y baila, siempre baila, con el olor suave y \u00e1cido de las copas de ron.<\/p>\n

No me lo imagino sentado al pie de la cuesta de las olas que nos llevan entre sus d\u00edas o en el horizonte tomando una taza de caf\u00e9. Agust\u00edn les da sentido a esos horizontes, a ese escritorio, cuando se sienta enfrente de mi escritorio y habla de m\u00fasica y poes\u00eda, con las que hace vibrar la vida. Agust\u00edn siempre est\u00e1 labrando palabras para que vibren con el viento.<\/p>\n

Tampoco me lo imagino trabajando de reportero de la fuente de pol\u00edtica, esa que da buen rumbo a tu vida, sobre todo a tus viajes, por eso lo animo para que levante el vuelo en esa fuente, donde seguramente destacar\u00eda por su pluma acida y su sarcasmo y, al menos, ganar\u00eda un sueldo m\u00e1s alto. Con ese pensamiento, le digo: \u201cAmigo, son buenos tiempos. Los peri\u00f3dicos, los medios de comunicaci\u00f3n, aqu\u00ed y en Roma, son la ley. Son el cuarto poder. Hay tela por donde cortar.\u201d<\/p>\n

S\u00f3lo comenta: \u201cBr\u00f3der, creo que eso nunca lo har\u00e9. La pol\u00edtica es un pantano. Puedo escribir sobre pol\u00edtica, pero luego me arrepentir\u00eda. Tal vez me vaya por el sendero de la narrativa, y hasta obtengo un premio y habr\u00e1 ah\u00ed dinero ganado con el coraz\u00f3n.\u201d<\/p>\n

\u201cOk, te entiendo, yo me arrepiento de no haber seguido los latidos de mi coraz\u00f3n, que era haberme dedicado por completo a la poes\u00eda o la narrativa, ser escritor, pero ahora lo veo m\u00e1s complicado. Se me ocurri\u00f3 venir hasta este lugar, alejado de todos, hasta de mi sombra, que continuamente me recrimina\u201d, le digo.<\/p>\n

(Mi conciencia, que forma un ser conmigo, s\u00f3lo bosteza y dice: \u201cVuelve la mula al trigo, desde los ochenta vengo escuchando esa letan\u00eda, Piscis <\/em>ten\u00edamos que ser, \u201cpancheros\u201d a m\u00e1s no poder.\u201d Al instante, observa el poemario La soledad se hizo rel\u00e1mpago, <\/em>y ese largo bostezo se transforma en recriminaci\u00f3n velada cuando le murmura: \u201c\u00a1Ya ves, por no decidirte, grand\u00edsimo pendejo! \u00a1Bien pudimos ser un solo ser, as\u00ed, apretando los pu\u00f1os! \u00a1Bien pudimos seguir caminando por esas calles, atravesar pasos peatonales, ir entre sue\u00f1os<\/em> en los andenes del Metro! \u00a1Caminar, s\u00f3lo caminar, para estar solos, no necesit\u00e1bamos esos sueldos burocr\u00e1ticos! \u00a1Debiste escribir y darle forma a todos esos pensamientos que nos tienen vagando y nos tienen como ramas todas dobladas! \u00a1Bien que pudimos, al un\u00edsono, gritarle a la vida todo lo que hab\u00eda que gritar, todo lo que hab\u00eda que rabiar para plasmarlas en el papel! \u00a1Las palabras se las lleva el viento! Las cascadas son ingratas cuando te dejan caer con ese tipo de recriminaciones y tocas fondo porque, al final del d\u00eda, no sabes qui\u00e9n eres. Est\u00e1s en una ciudad con un sol fenomenal, como lo es el chetumale\u00f1o, pero te resta salir a caminar por el boulevard, el \u201cbule\u201d como lo llaman coloquialmente, e intentar ser feliz.\u201d \u201cNo te queda de otra\u201d, parece escuchar cuando se sienta en la alameda chetumale\u00f1a que tanto le gusta. Aunque su camisa, su ser, est\u00e1 empapada en sudor, pareciera que se va aligerando con el hermoso canto de los p\u00e1jaros que todo lo puede, hasta sosegar un alma desdichada.)<\/p>\n

\"\"
Agust\u00edn Labrada en la primera presentaci\u00f3n de La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em> en Holgu\u00edn, Cuba, 1987.<\/figcaption><\/figure>\n

R\u00f3mpanse en espigas las estrellas<\/strong><\/p>\n

A Agust\u00edn le gusta leer poes\u00eda en voz alta, tal vez eso fue lo que lo emparent\u00f3 con el Tote<\/em>, a quien le dice: \u201cCarnal, hermano.\u201d<\/p>\n

Agust\u00edn alza su copa de ron \u201cHavana Club\u201d y lee:<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n
El sol nace en mi ojo derecho y se pone en mi ojo izquierdo.
\nEn mi infancia, una infancia ardiente como un alcohol,
\nme sentaba en los caminos de la noche
\na escuchar la elocuencia de las estrellas
\ny la oratoria del \u00e1rbol.<\/em><\/td>\n		<\/td>\n<\/tr>\n
Ahora la indiferencia nieva en la tarde de mi alma,
\nr\u00f3mpanse en espigas las estrellas,
\np\u00e1rtase la luna en mil espejos,
\nvuelva el \u00e1rbol al nido de su almendra.
\nS\u00f3lo quiero saber por qu\u00e9,<\/em><\/td>\n		<\/td>\n<\/tr>\n
por qu\u00e9,
\npor qu\u00e9
\nsoy protesta y ara\u00f1o el infinito con mis garras
\ny grito y gimo con miserables gritos oce\u00e1nicos.
\nEl eco de mi voz hace tronar el caos.<\/em><\/td>\n		<\/td>\n<\/tr>\n
Soy desmesurado, c\u00f3smico.
\nLas piedras, las plantas, las monta\u00f1as
\nme saludan. <\/em>Las abejas, las ratas,
\nlos leones y las \u00e1guilas,
\nlos astros, los crep\u00fasculos, las albas,<\/em><\/td>\n		<\/td>\n<\/tr>\n
los r\u00edos y las selvas me preguntan:
\n\u00bfQu\u00e9 tal, c\u00f3mo est\u00e1 usted?
\nY mientras los astros y las olas tengan algo que decir
\nser\u00e1 por mi boca que hablar\u00e1n a los hombres.<\/em><\/td>\n		<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n

\u201cNo mames, \u00bfqui\u00e9n escribi\u00f3 esa madre?\u201d, le pregunta el Tote<\/em>.<\/p>\n

\u201cAltazor, ni m\u00e1s ni menos\u201d, le responde Agust\u00edn.<\/p>\n

El Tote,<\/em> ronero por excelencia, alza la copa y dice:\u201cR\u00f3mpanse en espigas las estrellas.<\/em> Vamos a mamarnos. La noche es propicia.\u201d<\/p>\n

\"\"
Portada de la primera edici\u00f3n de La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em>, Holgu\u00edn, Cuba, 1987.<\/figcaption><\/figure>\n

Ese d\u00eda, Agust\u00edn y el Tote <\/em>se perdieron a lo largo de esa carretera. Iban gui\u00e1ndose por las l\u00edneas amarillas. Vieron volcaduras de carros que se salieron hacia la derecha y hacia la izquierda, frenaron a tiempo para dar esa vuelta tan complicada, fueron despacio bajo la turba niebla, mearon al pie de la carretera, hablaron fuerte para que el Tote<\/em> (el conductor) no se quedara dormido y no tuvieran un percance, y cantaron, a petici\u00f3n del Tote<\/em>, \u201cWish you were here<\/em>\u201d, y cuando se dieron cuenta estaban escondidos detr\u00e1s de la maleza, gritando con voces verdes porque eran fuertes: \u201cQuiero, queremos vivir\u201d, y fue cuando se dieron cuenta de que estaban arriba del escenario de un \u201cbay\u00fa\u201d chetumale\u00f1o, como los llama Agust\u00edn, y empezaron a bailar en esa tarima verde y las \u201cbailarinas\u201d y los clientes los aplaud\u00edan con voces verdes, gritos verdes, y las ramas fueron creciendo porque Agust\u00edn se acord\u00f3 de Norma, su mujer, y, en medio de la multitud, grit\u00f3: \u201cQu\u00e9 no se entere Norma que estoy aqu\u00ed.\u201d<\/p>\n

\u201c\u00bfQui\u00e9n es Norma?\u201d, le pregunt\u00f3 el Tote.<\/em><\/p>\n

\u201cNorma es un tonto llanto con el que siempre amanezco\u201d, responde.<\/p>\n

El Tote<\/em> no entiende esas palabras. Son ecos de esas monedas que avientas contra la pared y, a veces, te dicen qui\u00e9n eres.<\/p>\n

El Tote<\/em> se recarg\u00f3 contra esa pared y busc\u00f3 ecos y monedas y solamente encontr\u00f3 silencios. Esa pared no estaba bien resanada. Ja, ja, ja, y el Tote<\/em> se da la vuelta en la esquina y ve a Agust\u00edn. Va caminando. Est\u00e1 escribiendo.<\/p>\n

El Tote <\/em>se imagina c\u00f3mo su amigo le va dando forma a sus met\u00e1foras verdes, porque Agust\u00edn est\u00e1 en un estanque verde, rodeado de latigazos de palabras que forman tatuajes de libros que nunca terminaremos de leer porque hay carruajes con caballos acicalados por los fuetes, trenes distanci\u00e1ndose de cartas que nunca llegar\u00e1n, ladridos de perros que muerden a sus due\u00f1os, meados perdidos en las alcantarillas y tu sonrisa, amigo, tu inigualable sonrisa, se queda fija en estambres de plata cuando cantas:<\/p>\n

Hay algunos que dicen
\nque todos los caminos conducen a Roma
\ny es verdad porque el m\u00edo
\nme lleva cada noche al hueco que te nombra,
\ny le hablo y le suelto
\nuna sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
\nluego apago tus ojos
\ny duermo con tu nombre besando mi boca.<\/em><\/p>\n

Ay, amor m\u00edo,
\nqu\u00e9 terriblemente absurdo
\nes estar vivo,
\nsin el alma de tu cuerpo,
\nsin tu latido\u2026<\/em><\/p>\n

El Tote <\/em>se acuerda de su novia, la de los cabellos lacios, y se queda callado. Solamente alza su copa de ron y brinda con su amigo, quien pregunta: \u201c\u00bfHas visto alguna vez caer la lluvia?\u201d Y en ese \u201cbay\u00fa\u201d, con unos billetes a cambio, ponen ese disco de los Creedence<\/em> y, aunque empieza la rechifla, el Tote<\/em> la ve, la siente y est\u00e1 debajo del \u00e1rbol de las recias flores verdes, y le dice: \u201cCreo que realmente nadie la ha visto caer, amigo.\u201d El Tote <\/em>ve un gran \u00e1rbol, obviamente verde. Agust\u00edn alza su copa de ron y grita: \u201cEn tiempos dif\u00edciles, hay que darle vueltas a la vida. Para olvidar, hay que darle vuelta a la esquina.\u201d Fue cuando cantaron \u201cDown on the corner<\/em>\u201d, porque no estabas, carnal, Torero<\/em>, y te volteamos a ver y, frente al espejo, el Tote<\/em> dijo: \u201cCarnal, hoy, siempre y anteayer te extra\u00f1o. Dame fuerzas para seguir viviendo.\u201d El Tote <\/em>sab\u00eda que, en unos a\u00f1os, su carnal se adelantar\u00eda a ese viaje sin retorno.<\/p>\n

\"\"
Portada de la edici\u00f3n digital de La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em>, Ediciones PDA, Caracas, Venezuela (2013).<\/figcaption><\/figure>\n

Las venas laten y esperan, siempre esperan, el corte final.<\/p>\n

En el escenario, todos aplauden y gritan.<\/p>\n

Bajan, pero no, se vuelven a subir a aquella gran tarima engalanada por esos ritmos y ahora est\u00e1n bailando \u2014con sus respectivas parejas\u2014 reggae, punta y calipso.<\/p>\n

Todos aplauden. El barro adquiere la forma de la vida que se expresa en la sangre coagulada.<\/p>\n

La poes\u00eda se forma arriba de esa tarima, en esos dos amigos que est\u00e1n cantando, bailando y grit\u00e1ndole a la puta vida. Ese canto es m\u00e1s fuerte porque al rato llegan de la nada otros amigos comunes, Paco<\/em> y Joaqu\u00edn, a quien algunos llaman Cuaco<\/em>. Esos gritos despiertan tempestades cuando esos cuatro diablos andan sueltos: traen cuerda para rato.<\/p>\n

(De ellos se habla en otras hojas.)<\/p>\n

Siempre estamos arriba de esa tarima.<\/p>\n

Somos parte de la puta vida.<\/p>\n

Taty,<\/em> hermano, hermanito, me siento solo cabr\u00f3n, ven y dame un abrazo. S\u00f3lo un abrazo para sentir que estoy viviendo.<\/p>\n

Los a\u00f1os pasan <\/strong><\/p>\n

Est\u00e1n apretujados en los cauces de esos puntos suspensivos que vamos sembrando, carnales lectores\u2026<\/p>\n

1998<\/strong><\/p>\n

El Tote<\/em> y otros amigos, como Mario, poeta en ciernes, coinciden en un taller de \u201ccreaci\u00f3n art\u00edstica\u201d. El Tote <\/em>quiere escribir una novela de una oficina defe\u00f1a donde trabaj\u00f3 durante varios a\u00f1os, pero no termina de cuajar. Mario est\u00e1 en ese af\u00e1n de tejer alas con sus suaves o cortantes palabras. Llevan varios a\u00f1os en el intento, donde transcurren acaloradas pol\u00e9micas sobre tal o cual verso. De todo ello se habla en otras hojas, donde emerge la imagen de Agust\u00edn, clara como sus poemas. Tambi\u00e9n surgen, como saetas, la voz y los consejos de la maestra Gloria Gervitz, de quien, igualmente, se habla en otro texto.<\/p>\n

\u201cEs dif\u00edcil levantar las piedras para ver en lo que te has convertido\u201d, pienso.<\/p>\n

2021<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

El Tote <\/em>tiene en sus manos una versi\u00f3n REVISADA, entendida como casi final de la novela Botas rusas<\/em>[iii]<\/a>, porque H\u00e9ctor Montiel est\u00e1 bien dibujadito en el espejo, tanto as\u00ed que el Tote<\/em> le dice: \u201cS\u00ed hasta pareces un dandy<\/em>, cabr\u00f3n, Monti<\/em> \u2014como lo empieza a llamar\u2014. Lo \u00fanico que te desdibuja es que eres un culero y quieres botar por ah\u00ed esas botas.\u201d<\/p>\n

\u2014No cojas lucha. Ese singao de Agust\u00edn Labrada, peque\u00f1o burgu\u00e9s de mierda, a cojones quiere deshacerse de mis botas \u2014se r\u00ede\u2014, mejor digamos salud con esta Guayabita del Pinar.<\/p>\n

Acto seguido, alza su supuesta copa y la entrechoca con la del Tote.<\/em><\/p>\n

\u2014Salud, pinche Monti<\/em>, y disculpa que los vasos sean estas jarras de pl\u00e1stico. Ja, ja, ja. Son enormes, espero que el \u201cefecto mariposa\u201d de los tragos sea leve y nos lleve a la bienaventuranza.<\/p>\n

\u2014Ja, ja, ja, salud, asere Tote,<\/em> somos hermanos.<\/p>\n

El brindis se expande temerosamente, dado que hablan de pobreza, y cada uno tiene una alta dotaci\u00f3n de soles, bajos y contrabajos, y pueden formar una banda bien chingona, m\u00e1s bien una sinf\u00f3nica para clarear esas almas desoladas que anduvieron por esas calles y esas casi favelas donde viv\u00edan, y que, qui\u00e9rase o no, les dieron alma, se\u00f1ala cada uno por su lado, y, cuando empiezan a escuchar m\u00fasica de Bob Dylan, el Tote<\/em> intenta hilar unos versos:<\/p>\n

\u201cLike a rolling stone\u201d<\/em><\/p>\n

Sol\u00edas re\u00edrte <\/em><\/p>\n

de todos los que te rodeaban, <\/em><\/p>\n

de los amaneceres<\/em><\/p>\n

que te alucinaban.<\/em><\/p>\n

Sol\u00edas emborracharte <\/em><\/p>\n

con las l\u00edneas abiertas hacia el cielo,<\/em><\/p>\n

y constru\u00edas castillos en el viento<\/em><\/p>\n

y segu\u00edas cayendo <\/em><\/p>\n

en esas ma\u00f1anas sedientes\u2026<\/em><\/p>\n

Como les pasa a menudo, cuando escuchan a Creedence<\/em>, esas rolas cambian el rumbo de la conversaci\u00f3n, y pareciera que son almas en vilo, que van en andenes del Metro, en autobuses, guaguas, taxis, y les gusta caminar por las tarde en el boulevard de Chetumal para hablar de todo y de nada, como suele suceder, pero que florece con la amistad que, a veces, toca escuchar al amigo que tienes enfrente y te platica de sus proyectos, en este caso de creaciones, anhelos, problemas, y a la inversa, en esa bonita pirinola que le vamos dando vuelta y a veces nos toca ese \u201cTOMA TODO\u201d, que nos hace sonre\u00edr.<\/p>\n

Se beben el contenido de los jarrones de la dicha, como les dicen, y cuando escuchan \u201cLodi<\/em>\u201d, el Tote <\/em>quiere volver a saludar a su hermano el Torero<\/em>, que lo sabe, pronto no estar\u00e1 ya con \u00e9l, de esas cosas que abres las manos y ya no est\u00e1n, y con \u201cAngie<\/em>\u201d H\u00e9ctor Montiel empieza a hablar de Gabriela, el amor real de su vida, perdido como una manzana que a\u00fan no ha ca\u00eddo, pero que al morderla lo ha dejado tan desamparado que siempre, siempre, lo har\u00e1 gravitar alrededor de su cuerpo, su genial cuerpo, que en conjunci\u00f3n armoniosa con su alma, le grit\u00f3 una y otra vez que val\u00eda y vale la pena vivir para abrir esos p\u00e9talos y esparcirlos por la Bah\u00eda de Chetumal por donde est\u00e1n y se extra\u00f1an al mirar ese sol rojo, pero cobrizo, que parece abrazarlos con esos majestuosos cantos, trinos de p\u00e1jaros que se hermanan con ellos y con esa genial m\u00fasica que tiene una potencia decib\u00e9lica y maquiav\u00e9lica, dado que el Tote<\/em> y H\u00e9ctor Montiel est\u00e1n bailando \u201cSympathy for the devil<\/em>\u201d, y son los Rolling Stones<\/em>, los Stones<\/em>, los Stones<\/em>, gritan al un\u00edsono y brindan al un\u00edsono, y con ese ritmo fenomenal cantan al un\u00edsono \u201cHonky tonk women<\/em>\u201d, y se beben de un sopet\u00f3n sus copas, que ahora son vasos de vidrio, porque la amistad todo lo puede y salpica buenas vibras, tanto as\u00ed que van por otra tanda.<\/p>\n

Se sientan en el malec\u00f3n del boulevard viendo hacia el mar.<\/p>\n

El Tote<\/em> le dice: \u201cComo ya lo dije en otra ocasi\u00f3n, el final de la novela me hubiera gustado que se fuera \u00a0por otro rumbo[iv]<\/a>, sobre todo porque estoy viendo esas fenomenales botas rusas que, aunque mojadas y zarandeadas por la brisa de las canciones, no pierden su consistencia, esa clara de huevo que les aplicaste las sigue abrillantando como el charol, pero no me gust\u00f3 que las dejar\u00e1s colgadas.\u201d<\/p>\n

R\u00eden y se sosiegan con ese s\u00edmbolo perenne de la amistad, sobre todo porque ahora la enorme luna ronda la llovizna con la que H\u00e9ctor Montiel dice: \u201c\u00a1Co\u00f1o, ese Agust\u00edn Labrada es un cabr\u00f3n! \u00a1\u00c9ramos pocos y pari\u00f3 Catana! En lugar de sus poemas, el socio debi\u00f3 dedicarse a fondo al periodismo: hacer entrevistas, notas y reportajes espinosos sobre M\u00e9xico, donde los \u2018chayos\u2019 cubren la mierda de las transas de los pol\u00edticos, pero hacen florecer miel en tu cartera.\u201d<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\u2014\u00a1Ni madres\u00a1, para m\u00ed sigui\u00f3 el rumbo de su coraz\u00f3n, no como ese pendejo que me ve en el espejo, y se fue con el canto de las sirenas, y termin\u00f3 convirti\u00e9ndose en un bur\u00f3crata de cuarta, quinta categor\u00eda, \u00a1ah!, y que todav\u00eda me est\u00e1 queriendo hacer revivir. No me gusta caminar por esa oficina donde dice que fuimos felices, cuando a leguas se ve\u00eda que debi\u00f3 ser escritor. \u00a1Est\u00e1s equivocado, pinche Monti<\/em> , y para muestra un bot\u00f3n.<\/p>\n

El Tote<\/em> se queda pensativo y rebobina unos versos de Agust\u00edn Labrada, provenientes del poemario La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em>.<\/p>\n

\u201cEscucha esto, es de la autor\u00eda de tu titiritero\u201d, dice.<\/p>\n

Llov\u00eda<\/em><\/p>\n

y la casa era (blanca)<\/em><\/p>\n

extenso para\u00edso<\/em><\/p>\n

al que no bajaron<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 los \u00e1ngeles.<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

La familia abandon\u00f3 la flauta<\/em><\/p>\n

y qued\u00f3 ciega<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 imagen borrosa<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 en el traspatio.<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Yo segu\u00ed danzando entre las trenzas<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 de la abuela<\/em><\/p>\n

con la esperanza de una luz<\/em><\/p>\n

simple como la flor del roble.<\/em><\/p>\n

Ante el silencio de la recriminaci\u00f3n de H\u00e9ctor Montiel, el Tote<\/em> arremete con la descarga de otros versos:<\/p>\n

La tierra se hizo inmensa<\/em><\/p>\n

a la llegada de noviembre<\/em><\/p>\n

y en la mirada de los perros<\/em><\/p>\n

conocimos presagios de ciclones.<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Un fr\u00edo antiguo<\/em><\/p>\n

nos dej\u00f3 mi padre en la ventana<\/em><\/p>\n

graznidos a medianoche<\/em><\/p>\n

confund\u00edan el laberinto<\/em><\/p>\n

de una historia<\/em><\/p>\n

grabada en sus espaldas.<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Mi abuela abri\u00f3 sus brazos<\/em><\/p>\n

su amor (\u00fanico arroyo)<\/em><\/p>\n

compartiendo la humilde ronda<\/em><\/p>\n

aunque afuera girase la tormenta.<\/em><\/p>\n

No contento con esas explicaciones, el silencio de H\u00e9ctor Montiel sigue imperando. El ron se est\u00e1 fermentando y el Tote<\/em>, ducho en tratar de imponer lo que piensa, dice:<\/p>\n

\u2014\u00a1Somos lo que somos y nada podemos hacer! S\u00f3lo cruzarnos de brazos y esperar a que vuelva a salir el sol para intentar ser felices.<\/p>\n

\u2014\u00a1No jodas, asere! A ti te fue bien, porque en poco tiempo tendr\u00e1s una jubilaci\u00f3n del Issste para ir tirando. No me vengas con comederas de mierda. Podr\u00e1s ver el sol detr\u00e1s de la ventana, bien cobijao, \u00a1harag\u00e1n!<\/p>\n

El Tote <\/em>reflexiona y ataca de nuevo con estos versos:<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Necesito unas palomas<\/em><\/p>\n

la brisa de los bosques<\/em><\/p>\n

hoy que las golondrinas se llevaron el pan<\/em><\/p>\n

y el hogar sigue desierto y mudo.<\/em><\/p>\n

Con el silencio que impone una hosca presencia y la luz de la luna que lo ilumina, sigue leyendo ese poemario que, de repente, tiene entre sus manos. Es una lectura que acompasa ese brillo que emerge del mar, ese bamboleo de ese ser poderoso que es la poes\u00eda, cobrando forma en un poemario fabuloso, piensa mientras va ley\u00e9ndolo y la suave brisa mar\u00edtima le va dando una mejor entonaci\u00f3n a esos versos. Cuando lee esos versos, esas copas de vidrio se transforman en jarrones colmados del ron de la dicha, y en el cielo hay luces y bengalas de poes\u00eda.<\/p>\n

\u2014\u00a1Mira, si pudiera cambiar mi personaje por el tuyo, cr\u00e9eme que lo har\u00eda! Me toca estar aqu\u00ed con un g\u00fcey que est\u00e1 neceando ser poeta, y que espero que lo logre para reencontrarme con \u00e9l. \u00a1Me toca esperar y darle \u00e1nimos a ese bueno para nada cuando me est\u00e1 viendo en el espejo! Est\u00e1 queriendo reciclar versos de los setenta y los ochenta, qu\u00e9 no mame. Ya se lo dije una y mil veces: \u00a1El tiempo arrampla con todo<\/em>!<\/p>\n

\u2014\u00a1Pero ya no quiero esta estrechez de vida, co\u00f1o, me gustar\u00eda ir a la Gran Manzana!<\/p>\n

\u2014\u201c\u00a1Pobrecito huerfanito \/ sin su padre y sin su madre;\/ pobrecito huerfanito \/ sin su padre y sin su madre!\u201d \u2014le canta el Tote<\/em>, exagerando sus remilgos.<\/p>\n

\u2014Ja, ja, ja. Se ve que no has estado en esta salaci\u00f3n.<\/p>\n

\u2014\u00a1Salaci\u00f3n madres, s\u00ed es y seguir\u00e1 siendo un gran poeta! \u00a1Qu\u00e9 m\u00e1s quisiera!<\/p>\n

\u2014Pero lo que quiero yo es ir a la Yuma <\/em>a buscar a Gabriela. Ella fue una realidad, amigo, y no, como Ana, un amor plat\u00f3nico, que s\u00f3lo me ve\u00eda como un \u201cmuerto de hambre\u201d.<\/p>\n

\u2014Pens\u00e9 que hab\u00edas cerrado la puerta y tirado la llave.<\/p>\n

\u2014Eso pensaba, pero su cuerpo, su imagen, surge cuando menos me lo espero.<\/p>\n

\u2014Tu titiritero pronto solucionar\u00e1 el enredo, ver\u00e1s que surgir\u00e1 otro ser, seguramente uno al que le gustar\u00e1n las flores, hermano, y tendr\u00e1 unos p\u00e9talos hermosos, un olor fabuloso, una miel esplendorosa por el rumbo de su ombligo, que puedes relamer e ir bajando hasta ese infinito\u2026<\/p>\n

H\u00e9ctor Montiel bebe su ron diluido en la promesa de un mejor porvenir, dado que su titiritero est\u00e1 seguro de que ganar\u00e1 ese premio con la novela que le da forma y vida y que, ahora s\u00ed, lo ha escuchado, se dedicar\u00e1 a trabajar en una editorial o de bur\u00f3crata para poder aspirar a una mejor jubilaci\u00f3n. \u201cDe lengua me como un taco\u201d, piensa al ver al Tote,<\/em> amigo chilango, de quien proviene esa sabia frase, y se deja guiar por los hilos de ese comodino bur\u00f3crata a punto de jubilarse, a quien quisiera emular, dado que se lo imagina meci\u00e9ndose en una hamaca, leyendo cuanta chingadera se le antoje, porque s\u00ed, a H\u00e9ctor Montiel se le est\u00e1 pegando el l\u00e9xico de ese chilango, con el que puede hablar de cuanta chingadera se les ocurra, pero con la fuerza del ron, dice:<\/p>\n

\u2014\u00a1No puede ser! \u00a1Quiero la comodidad de un mejor porvenir!<\/p>\n

La pl\u00e1tica se va por ese rumbo y el Tote<\/em> habla de m\u00fasica, de son y cumbia que, como ellos, est\u00e1n hermanados, con el fin de cambiar la ruta de la conversaci\u00f3n, pero H\u00e9ctor Montiel, a ratos, sigue refunfu\u00f1ando contra su titiritero y el Tote<\/em>, tajantemente, dice:<\/p>\n

\u2014\u00a1Mira, pinche Monti,<\/em> deja de estar de quejumbroso y escucha esta chingoner\u00eda:<\/p>\n

Por entonces<\/em><\/p>\n

confund\u00edamos las esquinas y los viernes<\/em><\/p>\n

o nos emborrach\u00e1bamos<\/em><\/p>\n

con una vieja balada de <\/em>Los Beatles<\/p>\n

en el itinerario de las lluvias…<\/em><\/p>\n

No vimos la tristeza del aire en los laureles<\/em><\/p>\n

sino la noche y su deseo<\/em><\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 en plena primavera.<\/em><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

\u2014Esos versos valen m\u00e1s que todos tus reclamos \u2014corta en seco la pretensi\u00f3n de H\u00e9ctor Montiel de seguir alegando.<\/p>\n

El Tote <\/em>alarga la mano de la memoria que todo lo puede y baja de la \u201cnube\u201d de Internet<\/em> \u201cShe\u2019s leaving home<\/em>\u201d, y entonces la conversaci\u00f3n gira en torno a Los Beatles<\/em>, que eran mejores en algunas canciones que Creedence,<\/em> y viceversa, comentan, y el plato de la tornamesa aquella, que los hermana, est\u00e1 girando sobre hojas verdes de los ochenta.<\/p>\n

2023<\/strong><\/p>\n

El Tote<\/em> est\u00e1 en su hamaca, meciendo sue\u00f1os como ara\u00f1as, dado que est\u00e1 encabronado. Quisiera que todas esas hojas ya tomaran la forma que lo contiene, que pudiera moverse por todos lados, libremente, y no estar ah\u00ed metido en ese hoyo que su patr\u00f3n llama \u201ccuarto de estudio\u201d. Piensa que si de plano ser\u00e1 escritor, ya debe concretar citas con editoriales para que eval\u00faen su trabajo, y checar si realmente lo que lleva escrito tiene alguna val\u00eda.<\/p>\n

El cristal de estos d\u00edas no le gusta, pero ni modos, como muchas veces le pasa tiene que aguantar vara y quedarse callado, y seguir jugando en ese hoyo, pero no tiene canicas. Est\u00e1n por otro lado.<\/p>\n

El Tote<\/em> quiere alcanzar el sol, pero las cortinas lo rodean. No hay aire fresco, quiere salir a caminar, correr, pero no puede. Se imagina las geniales botas rusas de su amigo H\u00e9ctor Montiel, que colg\u00f3 ah\u00ed y no ha regresado por ellas. Seguramente est\u00e1 disfrutando las mieles del \u00e9xito con su titiritero, piensa el Tot<\/em>e y sigue abismando a su patr\u00f3n, ech\u00e1ndole porras para que vuele ese papalote, que se atora por todos lados.<\/p>\n

El Tote <\/em>reconoce el valor literario de la novela Botas rusas<\/em>. Tiene la trascendencia de las obras de gran calado y, adem\u00e1s \u2014y esto le fascina\u2014, es una novela inmersa en la m\u00fasica: toda la trama y el desenlace se acompasan genialmente con melod\u00edas de diversos g\u00e9neros, donde predomina el pop rock<\/em>. Esas melod\u00edas conectan y reconectan los instantes de la vida de H\u00e9ctor Montiel, Rony, Gabriela, El Negro y los dem\u00e1s coprotagonistas de la novela. Con la energ\u00eda de esos cables de alta tensi\u00f3n, circula una incesante prosa po\u00e9tica. Como se dijo en otro lado[v]<\/a>, es un libro \u201cmusical\u201d, donde la prosa po\u00e9tica forma un arco\u00edris. Lo ves de lejos surcando el oc\u00e9ano y sonr\u00edes: es un momento que se desliza fraguando un incesante c\u00edrculo.<\/p>\n

\u201cEl titiritero de Monti<\/em> es un ching\u00f3n en la poes\u00eda y ahora, con esta novela y otros trabajos, es un referente en la literatura mexicana, dado que es cubano de nacimiento y mexicano de coraz\u00f3n. L\u00e1stima que los bur\u00f3cratas de la literatura no le den el valor que le corresponde.\u201d<\/p>\n

Ahora est\u00e1 viendo la portada de la novela Botas rusas<\/em> y vuelve a pensar que pudo haber terminado de otra forma, tal vez no dejar las botas ah\u00ed colgadas, pero ya est\u00e1 hecho, y pudiera ser que esos caminos que se bifurcan sean parte de la genialidad de esa obra.<\/p>\n

Esa novela est\u00e1 escrita con el coraz\u00f3n que le habla con odio, con coraje o con pasi\u00f3n a la vida, a los seres queridos, a los amigos y a las amigas, a la pobreza y al amor plat\u00f3nico, que todo lo puede y te hace ver el mundo con otros lentes:<\/p>\n

\u201cY si te duermes y cuando amanezca estas calles dejan de ser de tierra y en vez de basura hay flores en las esquinas, y, en lugar de letreros mal escritos que convidan al trabajo voluntario, encuentras publicidades lum\u00ednicas donde se anuncie un concierto de Led Zeppelin<\/em>. Y si te duermes hondo y despiertas con el sol y descubres a Ana, sin ropa, junto a ti.\u201d<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Y es el Led <\/em>de \u201cWhole lotta love<\/em>\u201d, que tanto aprecia el Tote<\/em> y cuya potencia le hace recordar esos d\u00edas geniales de rock en la esquina de su colonia Magdalena Mixhuca, del requinto del Monstruo<\/em>, las voces de los dem\u00e1s integrantes de ese grupo de rock, armado en ese barrio defe\u00f1o, y, en medio de la fogata de esa m\u00fasica, est\u00e1 su hermano Polo, y el peque\u00f1\u00edsimo Tote <\/em>quiere ir con \u00e9l y sus cuates a Av\u00e1ndaro, \u201cpero no se puede\u201d, le dice su hermano, quien agrega: \u201cCarnalito, no se puede, est\u00e1s bien chavo, para la otra, ya habr\u00e1 otros Av\u00e1ndaro\u2019s y Woodstock\u2019s<\/em>\u201d, pero no los hubo, y a\u00fan el Tote<\/em> parece estar en esa esquina y se siente contento porque est\u00e1 escuchando rolas de Who<\/em>, Rolling Stones<\/em>, Doors<\/em>, Jefferson Airplane<\/em>, otros m\u00e1s.<\/p>\n

Piensa para s\u00ed mismo que, cuando una obra te lleva a esos parajes, es una obra con gran valor literario.<\/p>\n

Hoy el Tote<\/em> y H\u00e9ctor Montiel est\u00e1n escuchando esa m\u00fasica en el Mirador de Canc\u00fan, donde llegaron por los azares de los jarrones colmadas del ron de la dicha, extasiados con los dones de la vida, de la poes\u00eda.<\/p>\n

Por ah\u00ed, se escuchan algunas rolas de rock.<\/p>\n

\u201cTodo es un aleteo, Tote<\/em>\u201d, dice un H\u00e9ctor Montiel contento por el resurgimiento de su titiritero, sobre todo porque ya vio y oli\u00f3 las flores que emanan de un mujer\u00f3n como Natalia, personaje central de la nueva obra de Agust\u00edn Labrada. H\u00e9ctor Montiel ya la siente suya, por eso dice: \u201cNo importa que me cambie el nombre, ser\u00e9 el mismo.\u201d<\/p>\n

El Tote <\/em>se ve en el espejo y no se reconoce, quiere salir del papel, darle vida.<\/p>\n

En \u201cLa Botana\u201d de Canc\u00fan<\/strong><\/p>\n

\u201cHe sido un minero para encontrar un coraz\u00f3n de oro\u201d, le comento a Agust\u00edn, despu\u00e9s de escuchar \u201cHeart of gold<\/em>\u201d, rola de Neil Young. Me dice: \u201cLa vida es una mina en la palma de tu mano: puede surgir oro, plata o piedras entre tus dedos.\u201d<\/p>\n

(H\u00e9ctor Montiel se queda viendo la escena y comenta: \u201cEl que nace p\u00e1 viol\u00edn, desde que est\u00e1 en el palo suena.\u201d De veras que no entiende este man.<\/em> El Tote <\/em>replica: \u201cDeja de chingar y escuchemos esos rolones, vienen varias melod\u00edas de Pink Floyd.<\/em> Aparte, el ron hoy tiene un sabor especial.\u201d)<\/p>\n

Otra vez cantamos y re\u00edmos, y nos ponemos tristes con las rolas de Pink Floyd<\/em> y, como adolescentes, con esa eternidad con la que moriremos, Agust\u00edn canta \u201cPiano man, <\/em>y yo le hago segunda.<\/p>\n

El Tote<\/em> est\u00e1 cantando a todo lo que da esa rola y H\u00e9ctor Montiel se reencuentra consigo mismo en el espejo y est\u00e1 en ese af\u00e1n, y todos estamos cantando como Billy Joel.<\/p>\n

@Agust\u00edn_Labrada<\/em><\/strong><\/p>\n

Por all\u00e1 nos vemos, Taty<\/em>, carnal.<\/p>\n

Notas<\/strong><\/p>\n

[i]<\/a> Correo de Jorge Manriquez Centeno, autor de este texto: jorge.manriquez.centeno@gmail.com<\/a>.<\/p>\n

[ii]<\/a> Agust\u00edn Labrada Aguilera cuenta con una vasta obra literaria, entre la que destaca su libro de poes\u00eda La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em>, poemario fundamental que, como se dice en este texto, ha sido subvalorado.<\/p>\n

Checar en:<\/p>\n

https:\/\/www.amazon.com\/Books-Agustin-Labrada\/s?rh=n%3A283155%2Cp_27%3AAgustin+Labrada<\/a>.<\/u><\/p>\n

[iii]<\/a> Libro ganador del IX Premio Internacional de Novela Corta Fundaci\u00f3n MonteLe\u00f3n 2022, publicado en Espa\u00f1a por Eolas Ediciones. En su sinopsis puede leerse: \u201cEn la primavera de 1979, mientras el comandante Fidel Castro y el anciano l\u00edder comunista b\u00falgaro T\u00f3dor Zh\u00edvkov visitan la ciudad cubana de Holgu\u00edn, dos adolescentes descubren una sustancia de comercio prohibido, que intentan vender. Si lo logran, Rony podr\u00eda construirle un ba\u00f1o decente a su desobligada abuela, y H\u00e9ctor comprarse unos mocasines de contrabando y prescindir de sus espantosas botas rusas, con la esperanza de que en \u00e9l se fije Ana, la rubia inaccesible de su escuela. En Botas rusas<\/em>, cuyo t\u00edtulo alude aleg\u00f3ricamente a la presencia del imperio sovi\u00e9tico en la isla, ciertos giros en el cauce de sus aventuras revelar\u00e1n una red de tramas familiares, estudiantiles y amorosas que signan la marginaci\u00f3n y la violencia. Con el rock como banda sonora de trasfondo, asistiremos a confrontaciones con la polic\u00eda y dogmas arcaicos, ins\u00f3litos peligros y descubrimiento del sexo, en la senda de los protagonistas hacia un sue\u00f1o boicoteado por la oscura realidad.\u201d Checar el siguiente link<\/em>:<\/p>\n

https:\/\/www.amazon.com\/-\/es\/Agust%C3%ADn-Labrada\/dp\/841945317X\/ref=sr_1_1?qid=1675656220&refinements=p_27%3AAgustin+Labrada&s=books&sr=1-1<\/a>.<\/p>\n

[iv]<\/a> Checar texto \u201cLeyendo Botas rusas<\/em>, de Agust\u00edn Labrada\u201d, disponible en:<\/p>\n

https:\/\/etcetera.com.mx\/opinion\/leyendo-botas-rusas-agustin-labrada%c2%b9\/?fbclid=IwAR15aH0H4kkvrkg4_KHnmGdW3tZzkmgMbxZN7o9GmoWuzIFvHBtnLigysc4<\/a>.<\/p>\n

[v]<\/a> Checar la anterior nota. Adem\u00e1s, se recomienda leer el texto: El extranjero: tres miradas sobre el absurdo<\/em>, donde conviven y platican el Tote<\/em>, H\u00e9ctor Montiel y Bruno Mar\u00edn, personaje de la novela Magnificens Canc\u00fan<\/em>, de la autor\u00eda de Luciano N\u00fa\u00f1ez. Disponible en el siguiente enlace:<\/p>\n

https:\/\/etcetera.com.mx\/opinion\/el-extranjero-tres-miradas-sobre-el-absurdo\/?fbclid=IwAR2A7tXH6Zeo2MZLS65m-ISeRh7zmoxkZiQh_5Sij01LdkImONK1LfAE-Wg<\/a>.<\/p>\n

\"\"Jorge Manriquez Centeno (Ciudad de M\u00e9xico, 1962). Polit\u00f3logo y rese\u00f1ista, autor del libro de memorias noveladas Al otro lado de la pared<\/em>, de pr\u00f3xima aparici\u00f3n. Columnas suyas de corte pol\u00edtico y cultural figuran en numerosas publicaciones de M\u00e9xico. Desde 1991, vive en Chetumal.<\/p>\n

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Ensayo | \u201cEl diario de Ana Frank\u201d y mi t\u00edo Chavo<\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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