Vendr\u00e1 la muerte y tendr\u00e1 tus ojos<\/p>\n
\u2014esta muerte que nos acompa\u00f1a<\/p>\n
de la ma\u00f1ana a la noche, insomne,<\/p>\n
sorda, como un viejo remordimiento<\/p>\n
o un vicio absurdo\u2014.<\/p>\n
Tus ojos<\/p>\n
ser\u00e1n una vana palabra,<\/p>\n
un grito acallado, un silencio.<\/p>\n
As\u00ed los ves cada ma\u00f1ana<\/p>\n
cuando sola sobre ti misma<\/p>\n
te inclinas en el espejo.<\/p>\n
Oh querida esperanza,<\/p>\n
tambi\u00e9n ese d\u00eda sabremos nosotros<\/p>\n
que eres la vida y eres la nada.<\/p>\n
Para todos tiene la muerte una mirada.<\/p>\n
Vendr\u00e1 la muerte y tendr\u00e1 tus ojos.<\/p>\n
Ser\u00e1 como abandonar un vicio,<\/p>\n
como contemplar en el espejo<\/p>\n
el resurgir de un rostro muerto,<\/p>\n
como escuchar unos labios cerrados.<\/p>\n
Mudos, descenderemos en el remolino.<\/p>\n
Last blues, to be read some day <\/strong><\/p>\n Era un solo galanteo,<\/p>\n seguramente lo sab\u00edas:<\/p>\n alguien fue herido<\/p>\n hace mucho tiempo.<\/p>\n <\/p>\n Todo est\u00e1 igual,<\/p>\n el tiempo ha pasado:<\/p>\n un d\u00eda llegaste,<\/p>\n un d\u00eda morir\u00e1s.<\/p>\n <\/p>\n Alguien muri\u00f3<\/p>\n hace mucho tiempo,<\/p>\n alguien que intent\u00f3,<\/p>\n pero no supo.<\/p>\n Trabajar cansa<\/strong><\/p>\n Atravesar una calle para escapar de casa<\/p>\n puede hacerlo un muchacho, pero este hombre que anda<\/p>\n todo el d\u00eda por las calles ya no es un muchacho<\/p>\n y no escapa de casa.<\/p>\n Hay tardes de verano<\/p>\n en que hasta las plazas se vac\u00edan,<\/p>\n tendidas bajo el sol declinante,<\/p>\n y este hombre que llega<\/p>\n a una alameda de in\u00fatiles hierbas, se detiene.<\/p>\n \u00bfVale la pena estar solo para estar siempre m\u00e1s solo?<\/p>\n Caminar por caminar,<\/p>\n las plazas y las calles est\u00e1n solas.<\/p>\n Es preciso detener a una mujer,<\/p>\n hablarle y persuadirla de vivir juntos.<\/p>\n De no ser as\u00ed, uno habla a solas.<\/p>\n Es por esto que a veces<\/p>\n el borracho nocturno comienza a farfullar<\/p>\n y relata los proyectos de toda la vida.<\/p>\n <\/p>\n No es verdad que esperando en la plaza desierta<\/p>\n el encuentro se d\u00e9 con alguno,<\/p>\n pero quien va por las calles se detiene de vez en cuando.<\/p>\n Si fueran dos,<\/p>\n aun andando en las calles,<\/p>\n la casa estar\u00eda donde aquella mujer y valdr\u00eda la pena.<\/p>\n En la noche, la plaza vuelve a quedarse vac\u00eda<\/p>\n y este hombre, que pasa sin mirar las casas,<\/p>\n entre in\u00fatiles luces, ya no levanta sus ojos:<\/p>\n s\u00f3lo mira el empedrado hecho por otros hombres<\/p>\n de manos endurecidas, como las suyas.<\/p>\n No es justo quedarse en la plaza desierta.<\/p>\n Es seguro que existe esa mujer en la calle<\/p>\n que, rog\u00e1ndoselo, quisiera consolar esa casa.<\/p>\n
![\"\"](\"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/wp-content\/uploads\/2023\/04\/pavese.jpg\")
Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, 1908-Tur\u00edn 1950, Italia). Poeta, narrador y traductor miembro de la generaci\u00f3n neorrealista italiana. Son algunos de sus libros Trabajar cansa<\/em>, Vendr\u00e1 la muerte y tendr\u00e1 tus ojos<\/em>, De tu tierra<\/em>, La playa<\/em>, El camarada<\/em>, y El diablo sobre las colinas<\/em>.<\/p>\n