{"id":2439,"date":"2023-04-09T08:00:50","date_gmt":"2023-04-09T13:00:50","guid":{"rendered":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/?p=2439"},"modified":"2023-04-09T10:17:14","modified_gmt":"2023-04-09T15:17:14","slug":"ensayo-en-el-mundo-de-borges","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/ensayo-en-el-mundo-de-borges\/","title":{"rendered":"Ensayo | En el mundo de Borges"},"content":{"rendered":"

Acercamientos a la cultura argentina con peso en la obra po\u00e9tica de Jorge Luis Borges.<\/strong><\/h4>\n

Por Jorge Manriquez Centeno[i]<\/a><\/strong><\/h4>\n

Zona Rosa<\/strong><\/p>\n

Hace muchos a\u00f1os \u2014quiz\u00e1s eternos porque no los dimension\u00e9 en su momento\u2014 iba a menudo a un bar situado en contra esquina del restaurant \u201cAngus\u201d, de la Zona Rosa del Distrito Federal, y me deleitaba escuchar las interpretaciones de quien quisiera tomar el micr\u00f3fono y entonar generalmente tangos.<\/p>\n

Debe decirse que el gusto por la m\u00fasica lo adquir\u00ed de mi madre, cuyo mundo giraba en torno al swing<\/em>, as\u00ed como otros ritmos, entre ellos, el tango. Y, obvio, cuando escucho \u201cIn the mood<\/em>\u201d, \u201cSing, sing, sing<\/em>\u201d, te veo y bailamos, madre, y en el \u201cEl \u00faltimo rodeo\u201d, melod\u00eda interpretada por Cliffie Stone, el mundo empieza a girar, girar, y me das vueltas y vueltas, y quisiera quedarme en este flashback<\/em>: s\u00f3lo me quedan estos momentos para observarte y escuchar tu risa, tus ganas de vivir y de luchar por la vida: \u201cNo tenemos nada, pero nos tenemos a nosotros, somos un mundo, Tote<\/em>, hijo, sigue adelante, y, anda, bailemos ahora, \u2018Take the a train\u2019<\/em>\u201d, y ah\u00ed estamos bailando, y de ah\u00ed seguimos con Carlos Gardel, otro ritmo, pausas, y es \u201cPor una cabeza\u201d, y, cuando llegamos a \u201cVolver\u201d, s\u00e9 que nunca m\u00e1s te volver\u00e9 a ver: cierto, es un soplo la vida<\/em>.<\/p>\n

Con esos ecos, por aquellos fines de semana, generalmente s\u00e1bados \u2014no s\u00e9 cu\u00e1ntos, escudri\u00f1o y escudri\u00f1o el cielo y no aparecen\u2014 me llamaba la atenci\u00f3n una persona muy parecida a Edmundo Rivero, y ahora que estoy recordando esos momentos, estoy escuchando \u201cLadrillo\u201d, luego \u201cVolver\u201d, y estoy viendo que, al terminar esta melod\u00eda, est\u00e1 exhausto. Deja el micr\u00f3fono y se dirige a donde estoy. Jala una silla e impertinentemente se sienta a mi lado, incomodando con su codo a una persona. Me imagino que lo conoce, dado que el desplazado mueve a otro sitio su silla para evitar cualquier altercado. Como decimos los chilangos: \u201cNo la hace de tos.\u201d No lo conoc\u00eda, pero, como si fu\u00e9ramos amigos de hace tiempo, empez\u00f3 a platicar conmigo, se\u00f1al\u00e1ndome que le llam\u00f3 mucho la atenci\u00f3n que estuviera escribiendo: \u201cMe imagino que poes\u00eda, \u00bfverdad?\u201d Y pareciera que mi afirmaci\u00f3n le diera cuerda para platicar largo y tendido. Ese fue el encuentro inicial de algunos que sostuvimos en ese singular lugar.<\/p>\n

(Debo mencionar que la literatura, con sus m\u00faltiples derivaciones, ha estado presente en gran parte de mi vida. Por ah\u00ed escrib\u00ed: \u201cMomentos de mi vida. Todo tiene un momento, como cuando le\u00eda a los existencialistas y sent\u00eda que la vida era una mierda, dado que eso sent\u00eda por aquel entonces. En otros, la vida fue maravillosa por las lecturas de mi madre, donde cre\u00ed ir a buscarla de De los Apeninos a los Andes<\/em>\u2026 En una etapa diferente, las lecturas de las obras de los \u201cpoetas malditos\u201d abrieron una larga brecha que a\u00fan est\u00e1 ah\u00ed, a la espera de ser cerrada o seguir escarbada para que salga agua o encuentre solamente piedras.\u201d Aquellos poemas o l\u00edneas arrugadas por el tiempo, generalmente escritos en hojas sueltas o servilletas, a\u00fan est\u00e1n en los bolsillos de aquel pantal\u00f3n de mezclilla, pero esculco y esculco y s\u00f3lo encuentro piedras y, cuando bien me va, canicas.)<\/p>\n

Me imagino que los que llegaban a ese bar eran conocidos, porque se saludaban como si tuvieran amistad y se mandaban saludos cuando tomaban el micr\u00f3fono para entonar alguna melod\u00eda, aunque justo es decir que, por aquellos a\u00f1os ochenta, en las cantinas y bares, el ambiente era como estar en familia o en un \u201ccarrusel\u201d, donde pod\u00edas estar dando vueltas y vueltas e ir saludando a los cuates o a quien se te pegara la gana; obvio, hab\u00eda sus altercados generados por los \u201cmala copa\u201d que siempre han existido y existir\u00e1n, pero que pasaban inadvertidos, o cuyos gritos y discusiones, generalmente, se quedaban en las mesas respectivas. Tambi\u00e9n hab\u00eda quien le mandara la ronda al cantante en turno, quien, agradecido, alzaba la copa, dec\u00eda \u201cSalud\u201d y, entre esos largos sorbos, la m\u00fasica se iba enalteciendo.<\/p>\n

De inmediato, el mesero le acercaba una copa, a la cual le daba algunos sorbos y, ya repuesto, empezaba a platicar conmigo. Hablaba en un argentino muy caudaloso sobre la pampa, milongas y sobre los libros de Jorge Luis Borges, a quien llamaba \u201camigo Borges\u201d.<\/p>\n

Esas pl\u00e1ticas est\u00e1n por ah\u00ed, en alg\u00fan lugar de la memoria. Espero que emerjan por entero alguna vez, y con esas melod\u00edas volverlas a disfrutar, pero por el momento me conformo con estas im\u00e1genes difusas, algunos segmentos de esas conversaciones y esa m\u00fasica fascinante que escucho para que el sol no decline y la puerta no se cierre por completo.<\/p>\n

(Anda, ven, deja de poner el pie para que la abra por completo, o haz a un lado ese ladrillo. Los ladrillos sueltos, poco a poco, sirven para reconstruir la memoria.)<\/p>\n

En aquel bar, la barra se formaba con la \u201ccola\u201d de un inmenso piano, de donde surg\u00eda el acompa\u00f1amiento de la melod\u00eda respectiva. Esas im\u00e1genes son pr\u00f3digas en desdichas, dado que por esos a\u00f1os hab\u00eda muerto mi hermana Lupe e iba ah\u00ed para recordarla con ese \u201cVolver\u201d, que tanto evocaba las palabras, los momentos que pude haber compartido con ella, pero que dej\u00e9 ir, como muchas cosas. Me gusta estar solo cuando recuerdo momentos desdichados.<\/p>\n

La vida es un sube-baja: cuando sube abanica el viento, pero cuando baja puedes perderte entre sus fisuras.<\/p>\n

Mundo<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/strong><\/p>\n

Est\u00e1s viendo a las personas detr\u00e1s de la ventana, haciendo ligeramente a un lado la cortina, cuando debiste abrir la puerta, salir e ir a su encuentro, ahondar en sus preocupaciones, como con ese amigo, que a leguas se palpaba que tra\u00eda una inmensa pena a cuestas, porque las penas se palpan. Son como las jorobas de los camellos que a duras penas les permiten sobrevivir.<\/p>\n

Es el caso de m\u00ed amigo, dig\u00e1mosle Mundo, dado que eso representaba para m\u00ed, sobre todo cuando cantaba genialmente \u201cVolver\u201d, tango que me arrastraba por todos lados. Y alguien que hable de Borges, lea los poemas de Borges y platique an\u00e9cdotas de Borges merece llamarse Mundo, que ni duda quepa, ya que, a partir de esas pl\u00e1ticas, me adentr\u00e9 en una peque\u00f1a parte del universo borgiano.<\/p>\n

Es un cosmos esplendoroso, m\u00e1s que estoy acariciando el libro que contiene su obra po\u00e9tica, publicada por Emec\u00e9 Editores y que desde esos lejanos a\u00f1os ochenta tengo a buen resguardo, dado que ha sobrevivido a los vientos huracanados de las mudanzas, y digo huracanados porque desde 1991 vivo en Chetumal, y hasta esta extraordinaria ciudad me ha acompa\u00f1ado ese libro, as\u00ed como Ficciones<\/em>, El Aleph<\/em>, Otras inquisiciones<\/em>, otros m\u00e1s que, hoy lo recuerdo claramente, fueron recomendados por Mundo, y los voy hojeando, y ese color pardusco, olor a oxidado, va recobrando su f\u00e9rrea complexi\u00f3n y olor cobrizo, y, cuando voy releyendo El Aleph<\/em>, ese color es reluciente cual metal pulido con \u201cBrasso\u201d y emana un aroma de caf\u00e9 que recarga la memoria, y puedo escuchar la voz de mi amigo: \u201cChe, Borges me dec\u00eda que \u2018Cada hombre es una multitud<\/em>\u2026\u2019 Somos centenares de personas\u2026, por eso me gusta cantar tango y vivirlo al m\u00e1ximo.\u201d No recuerdo mi respuesta, s\u00f3lo esas palabras.<\/p>\n

Esas palabras estaban traspapeladas, pero van surgiendo al releer ese libro: recuerdo que el mesero me dec\u00eda que mi amigo era un cantante famoso en su natal Argentina. Por eso en ese bar que nos reun\u00eda era apreciado y reconoc\u00edan su talento, ya que cuando llegaba yo primero y lo ve\u00eda entrar, el encargado cort\u00e9smente expresaba: \u201cEs un honor contar con su presencia\u2026\u201d, y le dec\u00eda su nombre, pero por m\u00e1s que estoy pinche que pinche la memoria, no logra emerger al menos su nombre. Debi\u00f3 haber sido un cantante de tango de renombre, no s\u00e9 si realmente Edmundo Rivero, pero lo que s\u00ed es que, pasados los a\u00f1os, cuando ve\u00eda una imagen de ese cantante o como hoy que estoy viendo una fotograf\u00eda en la Internet<\/em>, el parecido es inigualable, aunque las fechas no concuerdan.<\/p>\n

(A ciencia cierta no lo s\u00e9. Otra cuesti\u00f3n peliaguda es que la memoria puede armar y desarmar las vivencias: das por hecho algunos acontecimientos, pero pudiera ser que se desarrollaron de otra forma. Cosa diferente es la perspectiva de las cosas: no hay negro o blanco, hay sus matices y todo, tarde que temprano, se lo lleva el carajo: en este momento estoy escuchando tangos, y estoy tratando de recordar y nada\u2026 Otra ronda de tangos que le solicito a Alexa<\/em>, peque\u00f1o aparato-monstruo de la civilizaci\u00f3n del siglo XXI, al que le doy los buenos d\u00edas y me dice: \u201cPerd\u00f3n, la funci\u00f3n sonido ambiental \u2018buenos d\u00edas\u2019 ya no est\u00e1 disponible\u2026\u201d Le solicito m\u00fasica de rock de los sesenta y me contesta: \u201cAqu\u00ed tienes una estaci\u00f3n para ti, rock de los sesenta en Amazon Music<\/em>\u201d, y llego al extremo de cuestionarle: \u201c\u00bfPor qu\u00e9 me siento tan mal?\u201d, y Alexa<\/em> me responde: \u201cLo siento mucho, tal vez quieras agendar una visita al m\u00e9dico para que te recete una medicina.\u201d)<\/p>\n

\u201c\u00a1Upss! Hasta este peque\u00f1o engendro me la hace de jam\u00f3n\u201d, pienso.<\/p>\n

Por eso salgo para ver el sol. Es un sol incre\u00edble. \u201c\u00a1Maravilloso!\u201d, pienso, y las ramas de los \u00e1rboles aletean poderosamente. Es un flashazo<\/em>. Las ves en el espejo. No te sonr\u00eden y piensas: \u201cDe la reseca piedra no mana agua.\u201d<\/em><\/p>\n

\u201cDe la reseca piedra no mana agua\u201d<\/em><\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

(Traigo esa imagen ahora que escribo y veo una piedra, la levanto, y observo el manantial: el agua fluye. Coloco la piedra. Silencio.)<\/p>\n

En ese ambiente, que todos dec\u00edan que era bohemio, pero que al d\u00eda siguiente te puede generar crudas con profund\u00edsimas catacumbas, recuerdo que mi amigo Mundo la estaba pasando bien, dado que hablaba de su pampa querida y de un amor lejano, claro, porque estaba en Buenos Aires, y remataba con ese \u201csiempre se vuelve al primer amor\u201d, esos parpadeos que le imped\u00edan regresar: \u201cVos, todo es un parpadeo. Sientes sus manos sobre el rostro, pero te acercas al espejo y no est\u00e1 ella\u201d, dec\u00eda. Y hubiese querido decirle que regresara a esos lares, pero estoy seguro de que me coment\u00f3 que simplemente no pod\u00eda hacerlo por tal o cual cuesti\u00f3n\u2026, y acto seguido se iba por donde estaba el pianista, tomaba el micr\u00f3fono y entonaba otra melod\u00eda y era \u201cLadrillo\u201d, y su voz era afelpada pero rugosa, como aquellas superficies de los ladrillos recubiertas con cemento, y los acordes del piano eran grandiosos: hoy retumban los recuerdos. Veo que le sirven otro trago, y empieza a hablar de Borges\u2026 Luego menciona a su amor perdido\u2026 y s\u00f3lo hay murmullos en estos flashazos<\/em>, y escucho:<\/p>\n

Acaricia mi ensue\u00f1o<\/em>
\nel suave murmullo de tu suspirar,<\/em><\/p>\n

como r\u00ede la vida
\nsi tus ojos negros me quieren mirar.<\/em><\/p>\n

Luego, dice: \u201cTodo es un ensue\u00f1o, Che, un boludo ensue\u00f1o.\u201d<\/p>\n

Veo esos ladrillos rojos, sin pintar, y son unos hermosos ladrillos rojos sin pintar: estos brochazos los est\u00e1n haciendo revivir.<\/p>\n

Un patio<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/strong><\/p>\n

He estado escribiendo estas l\u00edneas durante cuatro, seis, ocho\u2026 d\u00edas. Las dejo varios d\u00edas y regreso, como el agua de r\u00edo al mar.<\/p>\n

Voy en l\u00ednea recta con sus infinitas desviaciones: Jorge Luis Borges es un mundo, como me parec\u00eda en aquellos d\u00edas y como es en estos d\u00edas.<\/p>\n

Borges es arena que cae entre tus dedos y le da forma a la orilla del mar, a la susurrante orilla del mar.<\/p>\n

Sol-mar-tierra-cielo: todo es infinito, pero regresa a esa orilla del mar.<\/p>\n

Recuerdo que lo primero que me jal\u00f3 a ese mundo-universo fue el poema \u201cUn patio\u201d, de \u201cFervor por Buenos Aires\u201d, que vale la pena reproducir:<\/p>\n

Con la tarde,<\/em><\/p>\n

se cansaron los dos o tres colores del patio.<\/em><\/p>\n

Esta noche, la luna, el claro c\u00edrculo,<\/em><\/p>\n

no domina su espacio.<\/em><\/p>\n

Patio, cielo encauzado.<\/em><\/p>\n

El patio es el declive<\/em><\/p>\n

por el cual se derrama el cielo en la casa.<\/em><\/p>\n

Serena,<\/em><\/p>\n

la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.<\/em><\/p>\n

Grato es vivir en la amistad oscura<\/em><\/p>\n

de un zagu\u00e1n, de una parra y de un aljibe.<\/em><\/p>\n

Las copias de ese poema, que forma parte del poemario Fervor de Buenos Aires<\/em>, me las obsequi\u00f3 mi amigo Mundo. Tengo claro ese recuerdo y es rojo, porque ese d\u00eda Mundo vest\u00eda con una camisa roja, que combinaba perfectamente con esos ladrillos que tengo a la vista. (Entre esos ladrillos escond\u00ed una caja musical, amigo. Le doy cuerda y es \u201cMi Buenos Aires querido\u201d.)<\/p>\n

(Como dije, en un momento de mi vida fui atrapado por las obras de los \u201cpoetas malditos\u201d. Luego un impasse<\/em>, pero la repentina muerte de mi hermana Lupe, inexplicablemente me regres\u00f3 a esos d\u00edas de escribir no s\u00e9 si poes\u00eda, que coinciden con las pl\u00e1ticas con Mundo. Fervor de Buenos Aires<\/em> representa d\u00edas de enfebrecidas lecturas de poemas de Borges, que se bifurcaron en otros autores como Walt Whitman<\/strong>. Indudablemente, Jorge Luis Borges me llev\u00f3 por otro camino.)<\/p>\n

En el YouTube<\/em>, escucho algunas melod\u00edas de Carlos Gardel, el eterno Gardel, y recuerdo que cuando le\u00eda ese poema me imaginaba estar en la casa donde viv\u00ed m\u00ed ni\u00f1ez y parte de mi juventud: era una vecindad conocida como el 41<\/em>, dado que se situaba en ese n\u00famero de la calle Vicente Guerrero, de la colonia Magdalena Mixhuca, del Distrito Federal, y estoy feliz. Soy el peque\u00f1\u00edsimo Tote<\/em>, que ahora est\u00e1 corriendo por un enorme patio, entre tendederos y ropa reluciente por el sol. Puede ver su reflejo en esa gran pila de agua, y su madre y las mam\u00e1s de sus amiguitos est\u00e1n restriegue y restriegue la ropa en esos lavaderos. Est\u00e1n tarareando una melod\u00eda.<\/p>\n

Afuera de la casa de Galdina<\/em> se escucha \u201cNi cuerpo ni coraz\u00f3n\u201d, y es un cumbi\u00f3n sabroso, porque la cumbia tiene cuerpo y coraz\u00f3n, y por la noche el Bailaras<\/em> le dar\u00e1 la vuelta al mundo en ese \u201ctibiri\u201d que est\u00e1 en el centro de mi coraz\u00f3n, y, en otra casa, se oyen otras cumbias y son \u201cLa pollera color\u00e1\u201d, luego \u201cGaita fren\u00e9tica\u201d, y es un acorde\u00f3n de poca madre \u2014cierra las persianas y abre el mundo\u2014, y es la \u201cCumbia sampuesana\u201d, y, en unos XV a\u00f1os, mis primas est\u00e1n bailando en el patio de la vecindad con el Bailaras <\/em>y el Chaparro<\/em>, y estamos en un glorioso c\u00edrculo: lo estamos formando con estas cumbias.<\/p>\n

Todos escuchamos a mi prima Cristina cuando est\u00e1 cantando. Est\u00e1 alejada del patio, pero canta refuerte mi prima, tan fuerte que empieza a llover, y cierro los ojos y estoy de nuevo con ustedes, primas y primos, y estoy en medio de ese enorme patio, y bailo \u201cChambac\u00fa\u201d contigo, Chela, hermosa prima Chela, y todo se lo lleva la tristeza porque ya no est\u00e1s, pero ahora regresas justo a ese patio donde corremos, gritamos y estamos platicando en ese enorme zagu\u00e1n, siempre abierto con los juegos de nuestra infancia. Te veo a los ojos y me dices: \u201cTote<\/em>, qu\u00e9 guapote est\u00e1s, primo, te quiero mucho.\u201d No lo respondo, pero hoy lo hago: \u201cChela, prima, eres maravillosa como el sol. Te quiero mucho, mucho.\u201d<\/p>\n

Seguimos bailando en medio de ese patio y llueva o truene alg\u00fan d\u00eda nos volveremos a ver, en esa ley de la vida, en que nos hunde la tristeza, pero podemos ser felices.<\/p>\n

Ese patio-r\u00edo ten\u00eda varias desembocaduras las cuales delineo en otras hojas, s\u00f3lo basta hablar de las gloriosas garnachas de do\u00f1a Lala<\/em> que, de tanto recordar, estoy por disfrutar, en una infame rima, pero apreciada por ese sabor exquisito. Gracias, vecina, sobre todo porque, cuando no hab\u00eda lana, nos \u201cfiaba\u201d, y, dos que tres veces, fueron de \u201ca grapa\u201d.<\/p>\n

Por d\u00f3nde y hacia d\u00f3nde<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/strong>Hoy veo ese inmenso patio y digo: \u201cPor d\u00f3nde y hacia d\u00f3nde. Camino o corro, porque muchas veces ese \u2018m\u00e1s vale paso que dure que trote que canse\u2019, no es verdad.\u201d<\/p>\n

Concuerdo con Mundo en que en la vida hay muchos patios que vamos estrechando con nuestra desesperaci\u00f3n. Tenemos mundos a nuestra disposici\u00f3n que dejamos de hacerlos girar por nuestras malas vibras o desesperanzas. Todos somos un mar, un inmenso oc\u00e9ano que puede ahogar tu apat\u00eda y desinter\u00e9s que llega hasta la depresi\u00f3n. Todos tenemos una tabla de salvaci\u00f3n, es lo que intento decirle a mi amigo. S\u00ed, lo s\u00e9, tienes tu m\u00fasica, tu m\u00fasica que, a veces, te asfixia. Indudablemente y como dice la canci\u00f3n, hay \u201cRosas en el mar\u201d. Sal, abre la puerta y cantemos esa rola, y ver\u00e1s que \u201ctodo esto pasar\u00e1\u201d.<\/p>\n

Recuerdo que luego de leer ese poema grandioso, mi esp\u00edritu se vigoriz\u00f3, como en a\u00f1os anteriores cuando trabajaba en una oficina y cuando pod\u00eda le\u00eda \u201cenfebrecidamente\u201d a los \u201cpoetas malditos\u201d. Mi mundo eran los \u201cpoetas malditos\u201d y mis poemas eran escritos con esos potentes ecos. Los momentos se fueron desarrollando en cascadas. Las cascadas traen consigo agua, pero tambi\u00e9n piedras que te sepultan. Los d\u00edas transcurren. Esos pretendidos poemas, como muchas cosas, qui\u00e9n sabe por d\u00f3nde estar\u00e1n.<\/p>\n

Despu\u00e9s, estoy en ese cuarto de la colonia \u00c1lamos. Leo narrativa durante largo tiempo (\u00bfminutos, horas?). Luego intento escribir poes\u00eda y, en ese periodo, conozco a Mundo y me adentro en Fervor de Buenos Aires<\/em>, otros poemas, y resurge ese \u00edmpetu, ese frenes\u00ed de anta\u00f1o por la poes\u00eda. Es diferente, pero es caudaloso, como la voz de mi amigo. De nuevo leo poes\u00eda desenfrenadamente.<\/p>\n

…<\/p>\n

Hoy quiero leer desenfrenadamente. No lo s\u00e9, quiz\u00e1s nunca m\u00e1s me vea engrandecido por esa luz, que me permit\u00eda leer en voz alta los poemas de Borges que me llevaban a otros poemas, y las partes que subrayaba las entonaba con gran regocijo, y las repet\u00eda casi a gritos dos, tres, cuatro\u2026 veces. Esos versos-exclamaciones iluminaban las noches, y las estrellas acompasaban los silencios y las grietas de esos poemas y nada importaba, s\u00f3lo ese cielo titilante.<\/p>\n

(A los poemas de mi predilecci\u00f3n, como \u201cEl Sur\u201d, les pon\u00eda una gran marca o paloma al inicio, que significaban la lectura de todo el poema: primero en silencio y, luego en voz alta. El n\u00famero de veces lo impon\u00eda el momento.)<\/p>\n

Por aquellos d\u00edas le\u00eda poes\u00eda fren\u00e9ticamente y esas voces, \u00e1speras o suaves, alargaban las noches. Eran dulces noches de insomnio.<\/p>\n

Ahora trato de recuperar esa vitalidad y tal vez, con ustedes, \u00e1vidos lectores, lo logre. A ver, hagamos este ejercicio: escojan la hora, los minutos que mejor les apetezca, donde el silencio o el ruido los acompase y lean en silencio. Luego en voz alta, por ejemplo, el poema \u201cEl Sur\u201d:<\/p>\n

Desde uno de tus patios haber mirado<\/em><\/p>\n

las antiguas estrellas,<\/em><\/p>\n

desde el banco de sombra haber mirado<\/em><\/p>\n

esas luces dispersas<\/em><\/p>\n

que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar<\/em><\/p>\n

ni a ordenar en constelaciones,<\/em><\/p>\n

haber sentido el c\u00edrculo del agua<\/em><\/p>\n

en el secreto aljibe,<\/em><\/p>\n

el olor del jazm\u00edn y la madreselva,<\/em><\/p>\n

el silencio del p\u00e1jaro dormido,<\/em><\/p>\n

el arco del zagu\u00e1n, la humedad:<\/em><\/p>\n

esas cosas, acaso, son el poema.<\/em><\/p>\n

Vuelvan a leerlo una y otra vez en voz alta… La poes\u00eda tiene sus momentos, si no les entra, ser\u00e1 en otra ocasi\u00f3n. \u00a1Ah, y no es un ejercicio de declamaci\u00f3n! Es una lectura cuyas voces debes interiorizar y dejar que fluyan como agua de rio.<\/p>\n

\u201c\u00a1Ok!\u201d<\/p>\n

\u201c\u00a1Ok!\u201d<\/p>\n

Volvamos a leer en voz alta el poema.<\/p>\n

Vamos<\/p>\n

Dos, tres veces\u2026<\/p>\n

Ahora, prosigan leyendo en voz alta, a la par que caminan por su cuarto de estudio, en el patio, a la orilla del mar\u2026 Por donde anden, no tengo varita m\u00e1gica para saber d\u00f3nde andan, igual andan en la pendeja o haci\u00e9ndole al pendejo y as\u00ed no se puede. Seriedad y, sobre todo, gusto y amor por la poes\u00eda, es lo que requerimos para seguir adelante.<\/p>\n

M\u00e1s fuerte. M\u00e1s\u2026<\/p>\n

Cierren los ojos y ad\u00e9ntrense en ese c\u00edrculo de agua, en ese aljibe, en el silencio del p\u00e1jaro dormido…<\/p>\n

(El recuerdo me hace feliz\u2026Gracias, Borges, estoy en ese patio, en esos silencios que confluyen, que se derraman\u2026 Tus poemas son c\u00edrculos infinitos.)<\/p>\n

Cuando no cantaba, Mundo beb\u00eda las copas como s\u00ed en ello se fuera la vida. Particularmente una noche, estaba en un estado de \u201calto enfebrecimiento et\u00edlico\u201d. Ahora recuerdo que dec\u00eda que su amor era incomprensible e incomprendido. En ese momento, pens\u00f3 que estaba platicando con Jorge Luis Borges, cuando en realidad era el Tote<\/em>, quien lo escuchaba y era una fangosa conversaci\u00f3n dado que estaba abrumada por un amor perdido.<\/p>\n

Mundo, de plano, quer\u00eda regresar a su pampa, ver a ese amor y estar rodeado de la enorme biblioteca del \u201camigo Borges\u201d. Esa biblioteca tiene cielos estrellados, astros y constelaciones.<\/p>\n

Debe decirse que, cuando cantaba tangos, alternadamente, Mundo declamaba de memoria algunos fragmentos de los poemas de Borges.<\/p>\n

Era una combinaci\u00f3n grandiosa.<\/p>\n

Los poemas \u201cEl sur\u201d, \u201cUn patio\u201d, \u201c1964\u201d y otros m\u00e1s abren recuerdos.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

1964<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/strong><\/p>\n

Este poema, era especial para Mundo. Entre las pl\u00e1ticas lo mencionaba muy a menudo. Todo empez\u00f3 cuando me vio metido en una creaci\u00f3n literaria (o garabatos: \u00bfrealmente que ser\u00edan esos escritos?: no lo s\u00e9, quiz\u00e1s m\u00e1s adelanten emerjan con esa pasi\u00f3n que por entonces ten\u00eda por la poes\u00eda.) y en una servilleta me escribi\u00f3: \u201c1964\u201d. Ante mi silenci\u00f3, tom\u00f3 el micr\u00f3fono y declam\u00f3 ese glorioso poema, que transcribo:<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 I
\nYa no es m\u00e1gico el mundo. Te han dejado.
\nYa no compartir\u00e1s la clara luna
\nni los lentos jardines. Ya no hay una
\nluna que no sea espejo del pasado,\u00a0<\/em><\/p>\n


\ncristal de soledad, sol de agon\u00edas.
\nAdi\u00f3s las mutuas manos y las sienes
\nque acercaba el amor. Hoy s\u00f3lo tienes
\nla fiel memoria y los desiertos d\u00edas.\u00a0<\/em><\/p>\n


\nNadie pierde (repites vanamente),
\nsino lo que no tiene y no ha tenido
\nnunca, pero no basta ser valiente
\npara aprender el arte del olvido.<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Un s\u00edmbolo, una rosa, te desgarra
\ny te puede matar una guitarra.
\nII
\nYa no ser\u00e9 feliz. Tal vez no importa.
\nHay tantas otras cosas en el mundo;
\nUn instante cualquiera es m\u00e1s profundo
\ny diverso que el mar. La vida es corta<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

y, aunque las horas son tan largas, una
\noscura maravilla nos acecha.
\nLa muerte, ese otro mar, esa otra flecha
\nque nos libra del sol y de la luna<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

y del amor. La dicha que me diste
\ny me quitaste debe ser borrada.
\nLo que era todo tiene que ser nada.
\nS\u00f3lo me queda el goce de estar triste,<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

esa vana costumbre que me inclina
\nal Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.<\/em><\/p>\n

Lo releo, lo escribo en un papel. Hago garabatos. Rompo en pedacitos ese papel. Tomo otro, hago garabatos, pienso y repienso, y de mi reseco cerebro no mana nada, amigo, no recuerdo la pl\u00e1tica sobre tu amor perdido, disc\u00falpame. Lo que s\u00ed recuerdo es mi pl\u00e1tica sobre mi ex novia de los cabellos lacios, pero esa historia est\u00e1 en otras hojas.<\/p>\n

Mundo-Universo Biblioteca\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Desde entonces la obra de Borges me ha acompa\u00f1ado en los avatares de la vida, y, ahora, con la vista puesta en el mar, y entre este griter\u00edo de p\u00e1jaros de la Alameda de Chetumal, vuelvo a releer los poemas de Fervor de Buenas Aires<\/em>, y es justo Borges, tocayo, por lo de Jorge, que te diga que tu obra nos desliza por el mundo-Universo, ese cosmos de la Ciudad de los inmortales<\/em>, \u201cLa biblioteca de Babel\u201d. Nosotros somos los espejos de los libros que leemos y a la inversa. Todos somos una eternidad que se refleja.<\/p>\n

Estos p\u00e1jaros, estos inmensos trinos nos reflejan. Oyes este caudaloso griter\u00edo y est\u00e1s en el cielo.<\/p>\n

Cada uno de tus libros es magia que devela una parte del cosmos, que se va entretejiendo con otro libro\u2026 y otro, que forman una inmensa \u201cBiblioteca de Babel\u201d. Para m\u00ed esa biblioteca, la m\u00eda, dado que todos tenemos una, es de ladrillos rojos, pardos y brillantes ladrillos que relucen cada vez que leo algo que me asombra, como tu obra, Borges.<\/p>\n

Ese \u201cUniverso-biblioteca\u201d borgiano form\u00f3 toda una mara\u00f1a en mi cabeza. Todo empez\u00f3 de esta forma: recuerdo que Mundo me dijo una de esas noches bohemias que, como no pod\u00eda estar todo el d\u00eda cantando para despejar la depresi\u00f3n que lo invad\u00eda, le era preciso tomar un libro, cualquiera, de la Biblioteca de Babel, para adentrarse en la magia de la lectura. Palabras m\u00e1s o menos fue lo que me dijo, eso s\u00ed con unos dejos y gentilicios que por ac\u00e1 no puedo reproducir porque los ha filtrado la memoria. Ante tama\u00f1a aseveraci\u00f3n, mi mente trabajaba a mil horas para descifrar a qu\u00e9 se refer\u00eda o d\u00f3nde chingados estaba tal biblioteca y si era p\u00fablica o privada, si se requer\u00eda tramitar una credencial o era de acceso libre, total, todas esas cosas que se arman o desarman en un instante, pero lo mejor era quedarse callado para no pasar por un pendejo. La claridad vino una noche cuando sac\u00f3 un libro y me ley\u00f3 partes de la narraci\u00f3n \u201cLa biblioteca de Babel\u201d, y como es una narraci\u00f3n tan chingona, puedo reproducirles cualquier p\u00e1rrafo, pensando que fue lo que ley\u00f3 aquella noche mi amigo Mundo:<\/p>\n

Como todos los hombres de la biblioteca, he viajado en mi juventud; he peregrinado en busca de un libro, acaso del cat\u00e1logo de cat\u00e1logos; ahora que mis ojos casi no pueden descifrar lo que escribo, me preparo a morir a unas pocas leguas del hex\u00e1gono en que nac\u00ed. Muerto, no faltar\u00e1n manos piadosas que me tiren por la baranda; se hundir\u00e1 largamente y se corromper\u00e1 y disolver\u00e1 en el viento engendrado por la ca\u00edda, que es infinita. Yo afirmo que la biblioteca es interminable\u2026\u201d<\/em><\/p>\n

Leo por otra parte: \u201cQuiz\u00e1 me enga\u00f1en la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana \u2014la \u00fanica\u2014 est\u00e1 por extinguirse y que la biblioteca perdurar\u00e1: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inm\u00f3vil, armada de vol\u00famenes preciosos, in\u00fatil, incorruptible, secreta.\u201d<\/p>\n

Para m\u00ed, Jorge Luis Borges est\u00e1 ah\u00ed, en esa biblioteca, leyendo, porque \u00e9l, antes de ser escritor, era lector, dec\u00eda continuamente, y, aunque ciego, era un gran lector, descifraba el mundo.<\/p>\n

Debe decirse que Borges me llev\u00f3 gentilmente a otras obras, autores que, como Walt Whitman<\/strong>, siempre han estado aqu\u00ed conmigo, y me dicen que vale la pena vivir.<\/p>\n

En realidad, \u00bfvale la pena vivir?<\/p>\n

Me adentro en una millon\u00e9sima o billon\u00e9sima parte de la biblioteca (me est\u00e1 vedado dimensionarla) y no encuentro la respuesta. Estamos de frente t\u00fa y yo. Siempre estaremos t\u00fa y yo con las voces del universo que fueron hilvanando tus obras, Borges.<\/p>\n

Las voces del Universo<\/strong><\/p>\n

\"\"
\n<\/strong><\/p>\n

El escritor Jorge Luis Borges es un mundo. No s\u00e9 si ya lo dije, pero lo vuelvo a comentar, dado que s\u00f3lo me es posible abarcar algunos v\u00e9rtices de su monumental obra, que fue formando como un rombo con infinitos lados, que se van yuxtaponiendo.<\/p>\n

Por eso leo con paciencia, con pausas, y voy conociendo cada uno de esos ladrillos que yo, como autor de estas l\u00edneas, creo que van formando una parte milim\u00e9trica de esa biblioteca interminable.<\/p>\n

Hoy, he sentido fugaces parpadeos que lastiman la oscuridad<\/em>.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

Yo de usted, Borges, simplemente no me puedo despedir. Nos une la eternidad de los libros y de los versos de esa biblioteca que, imaginariamente y hasta el final de mis d\u00edas, seguir\u00e9 leyendo.<\/p>\n

Quiero decirle que s\u00f3lo tengo palabras de agradecimiento. Espero volverlo a ver ah\u00ed, en esa biblioteca interminable que atisbo en sus obras.<\/p>\n

Hoy saludo a Mundo, nuestro mutuo amigo. Los libros de usted nos compaginan en esa eternidad que aletea la mariposa dentro de este o aquel libro.<\/p>\n

Hoy tarareo un tango porque el arte de cantar me est\u00e1 vedado como a usted el de ver.<\/p>\n

Veo y escucho, mediante YouTube<\/em>, sus entrevistas y participaciones en diferentes encuentros literarios, y me llama la atenci\u00f3n ese cuento que usted denomin\u00f3 \u201cBorges y yo\u201d[ii]<\/a>, y empiezo a divagar: y s\u00ed, me demoro y veo el zagu\u00e1n abierto, y es ese zagu\u00e1n negro de mi infancia y me gustan los relojes de arena, los mapamundis<\/em> que les doy vueltas y vueltas, y coloco mi dedo donde quisiera haber estado, pero no pude hacerlo.<\/p>\n

Me imagino estar ah\u00ed, y por eso me recrimino mi falta de dinero y de valor para decidir estar ah\u00ed, eternamente, en ese cuarto prestado por mi hermano Polo para estar leyendo y escribiendo para estar por todos lados. Estaba ching\u00f3n, dado que se ubicaba en la c\u00faspide de un edificio de la colonia \u00c1lamos, del Distrito Federal.<\/p>\n

Por las noches nadie molestaba y nadie iba a lavar la ropa o abrir las rejas de los tendederos. Ahora me recriminas, Tote<\/em>, cuando me veo en el espejo y observo un bur\u00f3crata de medio pelo, listo para cualquier encomienda laboral. Tienes raz\u00f3n, Tote<\/em>, no tuve el valor para mandar todo a la chingada y dedicarme a la literatura, a la poes\u00eda que era lo tuyo. No entiendes que tuve que trabajar, ganar algo de dinero para apoyar la econom\u00eda familiar, con esas palabras bonitas y esos sacos cruzados tipo marinerito de 2×2, y zapatos de post\u00edn, cuando deb\u00ed seguir caminando con el pantal\u00f3n de mezclilla.<\/p>\n

El Tote<\/em> me contesta: \u201cVali\u00f3 la pena ese tiempo inmenso en ese cuarto-biblioteca, leyendo a m\u00e1s no poder, pero no debiste botar todo y salir de improviso, menos dejarme en ese espejo, donde por muchos a\u00f1os s\u00f3lo he visto a un bur\u00f3crata de medio pelo. Muchas cosas se quedaron conmigo en aquel cuarto al que le quitaste aquel ladrillo, entornaste la puerta, la cerraste con llave y no volviste a entrar. Carnal, todo est\u00e1 percudido o se lo ha llevado la tristeza. Nada es para siempre.\u201d<\/p>\n

Pienso: \u201cTodo se lo llevo el carajo.\u201d<\/p>\n

 <\/p>\n

2019-2023<\/strong><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Desde 2019, he estado escribiendo largo y tendido varios relatos que, creo, se entrecruzan. Eso est\u00e1 en otro lado.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

En estos d\u00edas de febrero de 2023, he estado checando algunas p\u00e1ginas de Facebook<\/em>.<\/p>\n

Hace unos d\u00edas, en el grupo denominado \u201cJORGE LUIS BORGES fans\u201d, me dieron una bienvenida virtual. Esa bienvenida me alegr\u00f3 el d\u00eda, carnal Tote<\/em>.<\/p>\n

Hoy leo en ese grupo[iii]<\/a>: \u201cTampoco jugar\u00e9 a ser una persona feliz, porque lo soy a ratos perdidos. Pero a veces, caminando por la calle, siento una racha de felicidad, y trato de no indagar la raz\u00f3n, porque si lo hago, comprobar\u00e9 con harta felicidad que me sobran motivos de desventura. Mejor es aceptar con humildad esos dones secretos.\u201d<\/p>\n

En esa misma p\u00e1gina del Face<\/em>, leo[iv]<\/a>:<\/p>\n

Esta lluvia que ciega los cristales<\/em>
\nalegrar\u00e1 en perdidos arrabales
\nlas negras uvas de una parra en cierto
\npatio que ya no existe. La mojada
\ntarde me trae la voz, la voz deseada,
\nde mi padre que vuelve y que no ha muerto.<\/em><\/p>\n

Prosigo y, en una p\u00e1gina que se llama \u201cLas cuatro esquinas, una intersecci\u00f3n literaria\u201d, que por cierto ni la bienvenida me dio (\u00bfo s\u00ed?), identifico la siguiente frase de Borges[v]<\/a>: \u201cAl cabo de los a\u00f1os, he observado que la belleza, como la felicidad, es frecuente. No pasa un d\u00eda en que no estemos, un instante, en el Para\u00edso.\u201d<\/p>\n

Me quedo pensativo.<\/p>\n

Salgo a la entrada de mi casa. Saludo a Salem<\/em>, mi gato silvestre. Ronronea con ese arco de su lomo que se extiende y me hace tan feliz de verlo as\u00ed, dichoso. Pero s\u00e9 que s\u00f3lo es un rato. Entend\u00ed que no le gusta estar permanentemente en mi casa. Desaparece largas horas, y luego reaparece, as\u00ed sin m\u00e1s, justo en la tarde. Me observa y ma\u00falla sorprendentemente, requiriendo de esa forma su agua y sus croquetas. S\u00f3lo es un momento. Si observo bien el cielo nocturno, su color negro y sus ojos verdes intensos, absorbentes, me dejan ver el color esmeralda de la luna.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

En los \u00faltimos a\u00f1os, he estado escribiendo largo y tendido. He estado en muchos lugares, los voy recordando:<\/p>\n

Estoy en aquel patio de la vecindad\u2026<\/p>\n

Estoy en la Zona Rosa\u2026<\/p>\n

Saludo a mi madre, a mi abuelo Magdaleno, a mi t\u00edo Ismael, a mis primas y primos, que son un chingo.<\/p>\n

Veo a mi esposa Elena, recuerdo a mi hija Elenita que hac\u00eda la tarea con una mariposa en la frente. Mi hija Adri me saluda y recuerdo que le\u00eda conmigo \u201cTarumba\u201d, cuando estaba peque\u00f1a, y le gustaba leer conmigo en voz alta ese gran poema.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

De repente, me veo en el espejo y pienso gritando: \u201c\u00a1No chingues, Tote<\/em>, no te me quedes mirando as\u00ed!, \u00a1nadie se ha muerto aqu\u00ed! \u00a1Mal que bien la hemos pasado a toda madre! \u00a1Y las fiestas, los viajes, mi esposa, mis hijas!, \u00bfacaso valen un peso? \u00a1No me chingues con tus recriminaciones! \u00a1A lo hecho pecho! Hay tiempo\u2026 \u00a1Hay m\u00e1s tiempo que vida, cabr\u00f3n! \u00a1Viejos los cerros y todav\u00eda reverdecen!\u201d<\/p>\n

No me dice nada, pero s\u00e9 que se est\u00e1 riendo el muy recabr\u00f3n. La conciencia siempre te dice tus verdades, y es ir\u00f3nica e hiriente, como el filo de la navaja que raya un cristal.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

Estoy en la puerta de ese cuarto de la colonia \u00c1lamos. Abro la puerta. Le pongo el ladrillo para que no se azote y cierre. Hay infinidad de libros colocados por tem\u00e1tica y por autor.<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

Desde la fecha en que estoy escribiendo narrativa (2019), han pasado tres, cuatro a\u00f1os, y hasta hace unos d\u00edas, en estos d\u00edas de finales de febrero de 2023 empiezo a leer poes\u00eda. Y es Fervor de Buenos Aires<\/em>. Leo una y otra vez todos esos grandiosos poemas\u2026<\/p>\n

Como pienso que la narrativa y la poes\u00eda tienen momentos especiales, no los mezclo. En un espacio del d\u00eda leo alguna novela o relato y en otro poes\u00eda. A lo largo de mi vida, he constatado que la poes\u00eda me \u201centra\u201d en horario nocturno, aunque en esa generalidad hay excepciones, sobre todo en esas horas de insomnio que disipo con la poes\u00eda, donde pueden entrecruzarse la noche y el amanecer.<\/p>\n

La poes\u00eda debe leerse en momentos especiales, espero que me llegue ese como aviso, y cuando me llega (no s\u00e9 realmente c\u00f3mo descifrarlo), leo en silencio el poema indicado (el que dicte la ocasi\u00f3n). Despu\u00e9s lo leo en voz alta y vuelvo a releer varias veces. En particular, evito al m\u00e1ximo la declamaci\u00f3n. No congenio con esa forma de leer poes\u00eda, aunque aclaro que cada uno tiene la forma de ir por los senderos, cuestas y carreteras impuestos por la poes\u00eda.<\/p>\n

Ahora, estoy leyendo en silencio.\u201cWalking around<\/em>\u201d es un poema monumental de Pablo Neruda <\/strong>que forma parte de la Residencias en la Tierra<\/em>. Como anta\u00f1o, me atrapa y vuelvo a releer en silencio una y otra vez esos versos. Me levanto de mi sill\u00f3n reclinable y recorro mi \u201ccuarto de estudio\u201d leyendo ese poema en voz alta. Una, dos, tres\u2026 veces. Fuerte, cada vez m\u00e1s fuerte\u2026 El cuarto se engrandece. Estoy de nuevo en mi cuarto-biblioteca.<\/p>\n

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,<\/em>
\ncon furia, con olvido,
\npaso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
\ny patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
\ncalzoncillos, toallas y camisas que lloran
\nlentas l\u00e1grimas sucias.<\/em><\/p>\n

Cierro los ojos y veo esas calles, oficinas y paseo con calma\u2026<\/p>\n

Empiezo a escribir estas l\u00edneas, que son un c\u00edrculo amarillo, como el color preferido de Borges. Estoy en ese amarillo y veo dos l\u00edneas perpendiculares, que a veces son continuas o intermitentes. Hay desviaciones, curvas, y sigo de frente, siempre hacia adelante\u2026<\/p>\n

\u2026<\/p>\n

Gracias, de nuevo, Borges, yo a usted, le debo mi fugaz felicidad.<\/p>\n

Notas<\/strong><\/p>\n

[i]<\/a> Correo de Jorge Manriquez Centeno, autor de este texto: jorge.manriquez.centeno@gmail.com<\/a>.<\/p>\n

https:\/\/www.bing.com\/videos\/search?q=youtube+borges+y+yo&docid=608014675071562902&mid=981DF2DBA90CAC460C1C981DF2DBA90CAC460C1C&view=detail&FORM=VIRE<\/a>.<\/p>\n

El texto es el siguiente:<\/p>\n

\u201cAl otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mec\u00e1nicamente, para mirar el arco de un zagu\u00e1n y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biogr\u00e1fico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipograf\u00eda del siglo XVII, las etimolog\u00edas, el sabor del caf\u00e9 y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Ser\u00eda exagerado afirmar que nuestra relaci\u00f3n es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas p\u00e1ginas v\u00e1lidas, pero esas p\u00e1ginas no me pueden salvar, quiz\u00e1 porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradici\u00f3n. Por lo dem\u00e1s, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y s\u00f3lo alg\u00fan instante de m\u00ed podr\u00e1 sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cedi\u00e9ndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendi\u00f3 que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en m\u00ed (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace a\u00f1os yo trat\u00e9 de librarme de \u00e9l y pas\u00e9 de las mitolog\u00edas del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendr\u00e9 que idear otras cosas. As\u00ed mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. No s\u00e9 cu\u00e1l de los dos escribe esta p\u00e1gina.\u201d<\/p>\n

Texto disponible en el siguiente enlace:<\/p>\n

https:\/\/ciudadseva.com\/texto\/borges-y-yo\/<\/a>.<\/p>\n

[iii]<\/a> El texto lo \u201csubi\u00f3\u201d a ese portal Yagger L\u00f3pez, el d\u00eda 5 de marzo de 2023.<\/p>\n

Disponible en:<\/p>\n

https:\/\/www.facebook.com\/photo\/?fbid=111146585251280&set=gm.2658924214249582&idorvanity=290122017796492<\/a>.<\/p>\n

[iv]<\/a> El poema se denomina \u201cLluvia\u201d, y lo \u201csubi\u00f3\u201d a ese grupo Jorge Luis Garc\u00eda de la Fe, el d\u00eda 30 de noviembre de 2021. Disponible en:<\/p>\n

https:\/\/www.facebook.com\/search\/top?q=fans%20borges%2C%20lluvia.<\/u><\/p>\n

Con la aclaraci\u00f3n de que la edici\u00f3n es de Javier Arag\u00f3n, conforma el siguiente enlace:<\/p>\n

https:\/\/www.facebook.com\/photo\/?fbid=4607206795994908&set=gm.2268367309971943<\/a>.<\/p>\n

El poema completo se reproduce a continuaci\u00f3n:<\/p>\n

Bruscamente la tarde se ha aclarado <\/em><\/p>\n

porque ya cae la lluvia minuciosa. <\/em><\/p>\n

Cae o cay\u00f3. La lluvia es una cosa <\/em><\/p>\n

que sin duda sucede en el pasado. <\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Quien la oye caer ha recobrado <\/em><\/p>\n

el tiempo en que la suerte venturosa <\/em><\/p>\n

le revel\u00f3 una flor llamada rosa <\/em><\/p>\n

y el curioso color del colorado. <\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Esta lluvia que ciega los cristales <\/em><\/p>\n

alegrar\u00e1 en perdidos arrabales <\/em><\/p>\n

las negras uvas de una parra en cierto <\/em><\/p>\n

patio que ya no existe. La mojada <\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

tarde me trae la voz, la voz deseada, <\/em><\/p>\n

de mi padre que vuelve y que no ha muerto.<\/em><\/p>\n

Borges<\/p>\n

Disponible en:<\/p>\n

[v]<\/a> Disponible en el siguiente enlace:<\/p>\n

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 <\/p>\n

\"\"Jorge Manriquez Centeno (Ciudad de M\u00e9xico, 1962). Polit\u00f3logo y rese\u00f1ista, autor del libro de memorias noveladas Al otro lado de la pared<\/em>, de pr\u00f3xima aparici\u00f3n. Columnas suyas de corte pol\u00edtico y cultural figuran en numerosas publicaciones de M\u00e9xico. Desde 1991, vive en Chetumal.<\/p>\n

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Ensayo | La chicler\u00eda despu\u00e9s de los recuerdos en p\u00e1ginas de Ana Patricia Mart\u00ednez Huchim<\/a><\/h6>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Acercamientos a la cultura argentina con peso en la obra po\u00e9tica de Jorge Luis Borges. 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