{"id":2066,"date":"2023-02-12T12:29:46","date_gmt":"2023-02-12T17:29:46","guid":{"rendered":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/?p=2066"},"modified":"2023-02-12T21:11:47","modified_gmt":"2023-02-13T02:11:47","slug":"literatura-botas-rusas-una-novela-plagada-de-musicalidad","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/letras\/literatura-botas-rusas-una-novela-plagada-de-musicalidad\/","title":{"rendered":"Literatura | Botas rusas, una novela plagada de musicalidad"},"content":{"rendered":"

El escritor Jorge Manr\u00edquez, radicado en Chetumal, quien pr\u00f3ximamente lanzar\u00e1 su obra po\u00e9tica y narrativa, escribi\u00f3 sobre la novela Botas rusas, de Agust\u00edn Labrada, recientemente galardonada en Espa\u00f1a. <\/strong><\/p>\n

Por Jorge Manr\u00edquez Centeno<\/strong><\/p>\n

En las botas de H\u00e9ctor<\/strong><\/p>\n

Hay libros que te atrapan tanto que quisieras que terminaran de una forma, pero concluyen en otro sentido. Vas ley\u00e9ndolos y te vas emocionando o mentando madres cuando algo malo le acontece a alguno de los protagonistas, como suele hacerse en el transcurso de una buena pel\u00edcula, m\u00e1s si eres chamaco y est\u00e1s en el cine y aplaudes o lloras, sin saber que as\u00ed es la vida, de caprichosa, como esa canci\u00f3n que tanto abarca.<\/p>\n

\u00a0<\/em>Botas rusas<\/em> es una novela inmersa en la m\u00fasica: los protagonistas hablan y se desenvuelven en los cauces de una incesante prosa po\u00e9tica<\/strong>. Adem\u00e1s, y esto me fascina, la novela est\u00e1 plagada de melod\u00edas de diversos g\u00e9neros, donde predomina el pop rock<\/em>. Esas melod\u00edas conectan y reconectan los instantes de la vida de H\u00e9ctor Montiel, Rony, Gabriela, El Negro y los dem\u00e1s coprotagonistas de la novela. Con la energ\u00eda de esos cables de alta tensi\u00f3n, circula una incesante prosa po\u00e9tica.<\/p>\n

As\u00ed, Botas rusas<\/em> es de esos libros que llamo \u201cmusicales\u201d, donde la prosa po\u00e9tica forma un arco\u00edris. Lo ves de lejos surcando el oc\u00e9ano y sonr\u00edes: es un momento que se desliza fraguando un incesante c\u00edrculo.<\/p>\n

\u00a0<\/em>Botas rusas<\/em>, de la autor\u00eda de Agust\u00edn Labrada, cubano de nacimiento y nacionalizado mexicano[i]<\/a>, tiene esa fuerza centr\u00edfuga, y es la potencia de la m\u00fasica de las botas rusas, que son de H\u00e9ctor Montiel, y son unas jodidas botas que van trazando ese inmenso c\u00edrculo de su historia personal y familiar, donde aparecen algunos amigos como Rony, El Negro y Gabriela, con la que hace el amor en medio de ese inmenso c\u00edrculo. Es un c\u00edrculo atiborrado de canicas, papalotes<\/em> o de lo que te puedas imaginar, porque el amor cada quien lo dibuja con trazos personal\u00edsimos.<\/p>\n

Pero est\u00e1n jodidas esas botas rusas. Por ello, H\u00e9ctor les hace algunos remedos, las lija y las pinta de rojo, y piensa que, con clara de huevo, seguramente brillar\u00e1n como charol. Veo esas botas y, en verdad, H\u00e9ctor, que est\u00e1n muy gachas esas botas, pero son las que tienes, conf\u00f3rmate. De inmediato me contesta: \u201cComo t\u00fa no las traes puestas y no se burlan de ti, puedes decir esas mierdas. Para hablar de m\u00ed, debes ponerte estas botas, cabr\u00f3n.\u201d<\/p>\n

Tiene raz\u00f3n, por eso no le contesto.<\/p>\n

H\u00e9ctor se aleja, como debe uno evitar a los malos amigos.<\/p>\n

H\u00e9ctor camina por toda la ciudad de Holgu\u00edn, Cuba, y no quisiera estar ah\u00ed, en esa favela, con familias fam\u00e9licas sometidas por una extenuante y extendida pobreza. Todos \u201cremolcan una cadena oxidada\u201d y \u201c\u2026 desea estar dentro de un libro, dentro de una pel\u00edcula, en acci\u00f3n incesante, en tramas m\u00e1s profundas y recompensas mayores que esta barriada lamida por la mugre, comer arroz con huevos u o\u00edr c\u00f3mo ruge su padrastro cuando cansado duerme.\u201d<\/p>\n

Esa jodidez es m\u00e1s cruenta, dado que, para colmo, est\u00e1 enamorado de una \u201cricachona\u201d que es su mundo, y:<\/p>\n

\u201c\u2026 vuelve a so\u00f1ar con Ana, con sus dientes parejos, con ese lunar que la torna ex\u00f3tica y su nariz perfecta. Si se volviera invisible, tal vez podr\u00eda infiltrarse como una hormiga en su casa, en su cuarto que tiene un balc\u00f3n lleno de begonias, acostarse a su lado sin ser visto y oler su cuerpo cuando duerma desnuda.\u201d<\/p>\n

El amor le hace ver el mundo con otros lentes:<\/p>\n

\u201cY si te duermes y cuando amanezca estas calles dejan de ser de tierra y en vez de basura hay flores en las esquinas, y, en lugar de letreros mal escritos que convidan al trabajo voluntario, encuentras publicidades lum\u00ednicas donde se anuncie un concierto de Led Zeppelin<\/em>. Y si te duermes hondo y despiertas con el sol y descubres a Ana, sin ropa, junto a ti.\u201d<\/p>\n

Pero Ana es de otro planeta, por ello no s\u00f3lo no lo pela, tambi\u00e9n lo detesta. Por eso casi le grita en una fiesta, as\u00ed como para que la escuchen todos: \u201c\u00a1Nunca podr\u00e9 bailar con alguien que use botas tan, pero tan cheas.\u201d<\/p>\n

Adem\u00e1s, se une al grito de sus amigos y sus amigas \u201cricachones\u201d: \u201cNadie los ha invitado\u201d, \u201c\u00a1fuera de aqu\u00ed, muertos de hambre!\u201d<\/p>\n

Ese \u201cmuerto de hambre\u201d, esa voz burlona de Ana, le taladra el orgullo, m\u00e1s que proviene de una persona que ama. Por eso en la trifulca a H\u00e9ctor \u201c\u2026 nadie se le acerca mientras (con sus botas rusas) golpea sin compasi\u00f3n a su adversario\u2026\u201d<\/p>\n

Pero ese \u201cmuertos de hambre\u201d es tan hiriente que sigue punz\u00e1ndole el coraz\u00f3n con las flechas negras de la tristeza.<\/p>\n

Eso es muy cruel, H\u00e9ctor, no puedo imaginarme estar en tus zapatos \u2014m\u00e1s bien dicho, en tus botas\u2014, y recibir ese desplante de maldad por esa persona que tienes en un nicho de cristal, y que ves en la distancia, como mar surcando las olas.<\/p>\n

Pero t\u00fa te tuviste la culpa por entrar, como poliz\u00f3n, en esa fiesta para disfrutar platillos y tragos gratis y ver a una mujer que dista mucho de ser tuya. S\u00f3lo es tuya esa m\u00fasica que pudiste escuchar con tus amigos en aquella mansi\u00f3n que delimita, como siempre, la opulencia y la pobreza.<\/p>\n

T\u00fa est\u00e1s en la manzana podrida de la pobreza, cuate, y eso es bien jodido. Pero todo tiene sus asegunes, que ahora no los ves, pero de los gusanos surgen mariposas. Abres un libro y vuelan mariposas. No seas tan fatalista, amigo, le digo porque ya estoy con \u00e9l, ya zanjamos nuestras diferencias, somos amigos otra vez, y voy a su lado y le comento:<\/p>\n

\u2014Amigo, como dec\u00eda mi madre, otros est\u00e1n peor que nosotros.<\/p>\n

No me dice nada.<\/p>\n

Para distender el ambiente, le cambio el rumbo de la conversaci\u00f3n y le digo que debe comprender que Ana es inaccesible: ella es hija de un alto funcionario de gobierno, lo que conlleva cierta riqueza y una vida plagada de bondades, y t\u00fa tienes un padre pal perro, al que al pedirle dinero para comprarte unos mocasines italianos \u2014estoy viendo a los condenados y est\u00e1n bien chingones\u2014, te contesta de la peor manera: con insultos y luego a golpes.<\/p>\n

Es obvio, tu padre no te quiere, por ello debes entender cuando te grita: \u201c\u00a1No debiste nacer, eres un lastre!\u201d, y como dices, ese grito emerge desde un oscurecido pozo.<\/p>\n

Pero t\u00fa te empecinas en seguir viendo a tu amada Ana, y esas olas te parten la madre. No quisiste estar en la orilla del mar. Te adentraste y nadaste a m\u00e1s no poder en busca de esas gratificantes olas, pero te cansaste y no tienes una tabla de salvaci\u00f3n, un pinche madero para asirte y regresar a la playa.<\/p>\n

Te entiendo. Las cosas terribles asfixian a los \u201cmuertos de hambre\u201d, a los jodidos, a los que, a veces, no ten\u00edamos ni para un puto pan y un caf\u00e9 de olla, y eso encabrona porque est\u00e1s peque\u00f1o y no puedes remediar las cosas. Por eso te pierdes en la lejan\u00eda del mar que tienes ah\u00ed cerca de Holgu\u00edn, que es, como todos los mares, displicente y acomodaticio para todas tus aventuras infantiles. Pero hay pobreza y es una pobreza inmunda, y cercena a muchas familias de Cuba, M\u00e9xico, El Salvador\u2026 Y eso encabrona, amigo H\u00e9ctor.<\/p>\n

Pero ahora, ya eres un joven y esa distancia no te protege, como cuando de chamaco pensabas que todo iba bien. Ahora: \u201cLos sucesos terribles les pasan a ellos, a quienes miras siempre en la distancia, pero ahora te est\u00e1n pasando a ti y no al vecino ni al pariente remoto ni a un personaje de la telenovela, H\u00e9ctor. Est\u00e1s enamorado y sabes, aunque no deseas reconocerlo, que no te corresponden, que te ignoran.\u201d<\/p>\n

En ese contexto, debes entender que tu padre te diga: \u201c\u00bfQui\u00e9n co\u00f1o crees que eres para merecer zapatos italianos?\u201d<\/p>\n

Me imagino que, con esas botas rusas, H\u00e9ctor, le pegas en los test\u00edculos a tu padre, en esa pelea que se suscita entre padre e hijo, donde llevas las de perder, cuando tu padre pone sus manos de camionero alrededor de tu cuello para atenazarte y llevarte hasta la asfixia.<\/p>\n

Por eso digo que el padre de H\u00e9ctor es pal perro, como esos feroces pastores alemanes que, al atacarte y poner en peligro tu vida, tuviste que matar con un tubo. Descargaste todo tu odio, tu ancestral odio, porque tenemos coraje de todo lo que nos rodea y nos asfixia, y digo eso al ponerme en tu lugar, en tu circunstancia, que suele poblarse con las noches salobres de los que, de peque\u00f1os, no ten\u00edamos ni para tragar.<\/p>\n

 <\/p>\n

El odio engendra demonios, a los que hay que darles la vuelta<\/strong><\/p>\n

Amigo, sal de ah\u00ed, de esa ciudad que te est\u00e1 asfixiando, y ve pateando todo lo que te va rodeando con esas pinches y fenomenales botas rusas, y contras, por favor, d\u00e9jatelas puestas hasta el final de la historia, que est\u00e1n de poca madre tus botas rusas. No me gusta verlas ah\u00ed, colgadas entre cables de alta tensi\u00f3n, donde las dejaste lejos, pero a la vista, por si las vuelves a necesitar.<\/p>\n

Anda, ve por ellas.<\/p>\n

Anda, ve ah\u00ed, y sube con mucho cuidado y b\u00e1jalas.<\/p>\n

Por favor, vu\u00e9lvetelas a calzar, para seguir caminando contigo hasta el final de esta historia, que tambi\u00e9n es m\u00eda, porque soy tu lector, amigo.<\/p>\n

La m\u00fasica es viento<\/strong><\/p>\n

Hubo un punto de mi vida en que escrib\u00ed mucha poes\u00eda. A raudales. Espero que resurjan esas hojas y servilletas, donde iba escribiendo esas palabras que, a ciencia cierta, no s\u00e9 si eran poes\u00eda o letras sinsentido, como esos pasos que me llevaban a bares de la Zona Rosa del Distrito Federal, como \u201cLas Yardas\u201d, \u201cEl Carrusel\u201d y otros m\u00e1s, plet\u00f3ricos de m\u00fasica de todos los g\u00e9neros y, como estaba chavo, me gustaba el rock, que era como el rehilete que pon\u00edamos en los manubrios de las bicicletas y nos llevaba por todos lados.<\/p>\n

La m\u00fasica es viento<\/strong><\/p>\n

(Repito: La m\u00fasica es viento y te permite gozar est\u00e1 inmensidad que estoy viendo a trav\u00e9s de mi ventana: es mediod\u00eda y el cielo est\u00e1 despejado. M\u00e1s all\u00e1, hay \u00e1rboles, se escucha la intermitencia del piar de diversos p\u00e1jaros, que no veo, s\u00f3lo los escucho. Regreso al \u201ccuarto de estudio\u201d de mi casa, sigo leyendo Botas rusas<\/em>, y me gusta cuando Rony escribe en su camisa \u201cVIVA EL ROCK\u201d, y escucho rock y grito: \u201cVIVA EL ROCK\u201d, y mi esposa va al \u201ccuarto de estudio\u201d, que ahora es un dichoso \u201ccuarto de estudio\u201d, y me dice: \u201c\u00bfTodo bien por este rumbo?\u201d y le contesto: \u201cVIVA EL ROCK, VIVAN USTEDES, MIS HIJAS, T\u00da, MIS HERMANOS Y MIS HERMANAS QUE SON SENSACIONALES.\u201d Como me conoce, sonr\u00ede. Mi amor suele explayarse en ese tipo de efervescencias. Por eso me deja en mi isla, que ahora es cubana, porque estoy hablando con H\u00e9ctor Montiel, con sus amigos y amigas, a quienes me imagino por esta buena prosa. Est\u00e1 sabrosa esta prosa.)<\/p>\n

En uno de esos bares, hab\u00eda uno que contaba con una barra inmensa, donde atend\u00eda un \u201cbarman\u201d y, en ese ambiente nocturno, los cacahuates salados, los cigarrillos, los ceniceros atiborrados de colillas, las \u201ccubas\u201d, la m\u00fasica\u2026 se elevaban hasta el cielo. Mi memoria tiene por ah\u00ed encerrado el nombre y dem\u00e1s caracter\u00edsticas de ese bar. A veces, la memoria oculta las buenas o malas experiencias, como cuando de chamacos escond\u00edamos alg\u00fan tesoro debajo de una piedra o en un lugar descabellado.<\/p>\n

Total, que en ese bar y en el transcurso de mi estancia, regularmente pon\u00edan una rola: \u201cPiano man<\/em>\u201d, que desde hac\u00eda mucho tiempo no rememoraba.<\/p>\n

Hoy la estoy escuchando cuando leo Botas rusas<\/em> y pareciera que estoy en ese bar de los ochenta, donde las risas, las copas, las mesas\u2026 est\u00e1n plet\u00f3ricas de amigos que r\u00eden y toman hasta el cansancio, y los escucho porque estoy ah\u00ed, justo en ese momento que estoy en la barra de ese bar y estoy cansado de recordar a mi hermana por entonces reci\u00e9n fallecida, de la que hoy no tengo ganas de platicar. Por eso abro la ventana para que el viento se lleve esos recuerdos.<\/p>\n

Ahora, el cielo est\u00e1 m\u00e1s despejado.<\/p>\n

Regreso al \u201ccuarto de estudio\u201d.<\/p>\n

Escucho una y otra vez esa rola, y voy oyendo todas las dem\u00e1s melod\u00edas que van surfeando y formando la inmensidad de esa novela, y es maravilloso escucharlas e ir entre esos mares y o\u00edr esas melod\u00edas y bailar esa m\u00fasica, entonar esa m\u00fasica y tararear esa m\u00fasica que, al menos unos instantes, deja en el olvido tanta jodidez, amigo, y puede que estemos en un bar, y un anciano nos diga: \u201cHijo, \u00bfpuedes tocarme una vieja canci\u00f3n?\u201d<\/p>\n

 <\/p>\n

Y s\u00ed, claro que puedo tocarla, m\u00e1s bien volverla a escuchar:<\/p>\n

 <\/p>\n

\u201cIt’s nine o’clock on a Saturday
\nThe regular crowd shuffles in
\nThere’s an old man sittin’ next to me
\nMakin’ love to his tonic and gin<\/em><\/p>\n

He says: “Son can you play me a memory?
\nI’m not really sure how it goes
\nBut it’s sad and it’s sweet and I knew it complete
\nWhen I wore a younger man’s clothes”<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

La, la-la, di-di-da<\/em><\/p>\n

La-la di-di-da da-dum\u2026<\/em><\/p>\n

Esa rola me lleva a ese bar, a ese momento donde todo es tan real que siento el sabor del ron, y es un ron eternamente a\u00f1ejado, amigo, porque estoy contigo y entiendo tu pesar. Brindamos y cantamos con ese \u201calcohol con sus pasos de duende\u201d, con el que recordaremos \u201cestos segundos, como el ancla m\u00e1s honda de tu adolescencia\u201d.<\/p>\n

Pero tu ancla es diferente, amigo, y es el ancla del amor perdido, la que m\u00e1s pesa, H\u00e9ctor. Esos minutos que viviste con Gabriela ser\u00e1n eternos y, pasado el tiempo, cuando la recuerdes, la sonrisa de ella te dir\u00e1 que vali\u00f3 la pena vivir, amigo, al menos para escuchar esas canciones, sentir su cuerpo capullo, su cuerpo rosa con sus p\u00e9talos abiertos hacia el cielo. Hoy lo que queda es esa m\u00fasica, esos acordes que siempre estar\u00e1n contigo.<\/p>\n

Esos momentos son chingones, amigo. Todos tenemos esos momentos, aunque con diferentes simetr\u00edas.<\/p>\n

Vale la pena recordarlos. Por algo dicen: \u201cRecordar es volver a vivir.\u201d<\/p>\n

Hay canciones que nos develan, moment\u00e1neamente, la chingoner\u00eda de la vida.<\/p>\n

La m\u00fasica es como una caja musical. S\u00f3lo hay que darle cuerda para que emerja con toda su magnificencia.<\/p>\n

Una melod\u00eda puede tocar el cielo.<\/p>\n

Tus melod\u00edas son tambi\u00e9n m\u00edas, porque me identifico con ellas, pero hay otras rolas que te quiero compartir como las de Bob Dylan y Rolling Stones<\/em>, melod\u00edas como \u201cParanoid<\/em>\u201d, que traigo clavadas en el centro de mi coraz\u00f3n. \u201c\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 el centro del coraz\u00f3n?\u201d, me preguntas, dado que eres una bala, como me dec\u00eda mi abuela Dolores, y re\u00edmos a carcajadas, m\u00e1s que estamos bebiendo un buen ron, unas \u201ccubas\u201d deliciosas, como esas rolas que estamos escuchando en mi grabadora.<\/p>\n

Seguimos platicando de Ana y Gabriela. De repente, pongo en mi grabadora un cassette<\/em> de Bachman Turner Overdrive<\/em> y es \u201cYou ain\u00b4t seen nothing yet\u201d<\/em>, y me dices: \u201cTienes raz\u00f3n, no he visto nada todav\u00eda. Esa Ana es una mujer diab\u00f3lica, me rob\u00f3 el coraz\u00f3n. Pero bueno, ya le di la vuelta a la p\u00e1gina. Amo a Gabriela, pero ma\u00f1ana se va a la Yuma<\/em>, y no puedo remediarlo, amigo. Nadie puede remediar lo que me rodea, pero a\u00fan no llega el momento de largarme de aqu\u00ed.\u201d Le pregunto: \u201c\u00bfQu\u00e9 es esa chingadera de la Yuma<\/em>?\u201d R\u00ede y contesta: \u201cCo\u00f1o, el gabacho.<\/em>\u201d \u201cEntonces, \u00bfya vali\u00f3 madre Gabriela?\u201d Me dice: \u201cCo\u00f1o, ya se jodi\u00f3, Gabriela se me va, y estando all\u00e1, tarde o temprano, singar\u00e1 <\/em>con otro, as\u00ed es la vida.\u201d<\/p>\n

Me imagino que, impulsado por ese coraje, tir\u00f3 al r\u00edo Holgu\u00edn la mochila de caf\u00e9 que significaba tanto para Rony, ya que con su venta podr\u00eda financiar un w\u00e1ter<\/em>, una letrina para que su abuela dignamente pudiera cagar. Tambi\u00e9n esa venta significaba unos pesos para H\u00e9ctor.<\/p>\n

Pero como dijimos, H\u00e9ctor anda en otro canal.<\/p>\n

H\u00e9ctor est\u00e1 apa\u00f1ado en las garras de un amor mutilado por la distancia.<\/p>\n

Le digo: \u201cEse coraje te salv\u00f3, amigo, de la tira, que ya estaba detr\u00e1s de ustedes.\u201d \u201cS\u00ed, singao Roberto, es un chivato de mierda\u201d, me contesta, y entender\u00e1n ustedes, lectores, que no tengo tiempo de explicarles esa trama del saco de caf\u00e9 con que empieza y termina el libro, que ustedes deber\u00e1n conocer al leer Botas rusas<\/em>. Como dije, me atrap\u00f3 m\u00e1s la historia de las botas, que son el sino de H\u00e9ctor.<\/p>\n

Igual, Botas rusas <\/em>pudiera haber terminado de otra forma. Todas las buenas novelas tienen esa fortuna, son una gama de posibilidades.<\/p>\n

Pero regresamos de esa escena, para seguir escuchando m\u00fasica, ahora ponemos un cassette de Three Dog Night<\/em> y es \u201cThe show must go on\u201d<\/em>, y H\u00e9ctor me dice: \u201cClaro, la funci\u00f3n, el show<\/em> debe seguir. El maquillaje puede estar, pero mi sonrisa a\u00fan sigue ah\u00ed.<\/em>\u201d Le contesto: \u201cLa vida es maravillosa, amigo, no chingues.\u201d Sonr\u00ede y me dice que est\u00e1 cansado, como suele pasar, de seguir poni\u00e9ndose las m\u00e1scaras de una sociedad dominada por pol\u00edticos corruptos y ladrones que medran con los recursos p\u00fablicos, con dinero que se incrementa con la mierda de los negocios gubernamentales.<\/p>\n

Seguimos platicando y coincidimos en se\u00f1alar que no es justo generalizar, ya que \u201cde todo hay en la vi\u00f1a del Se\u00f1or\u201d.<\/p>\n

 <\/p>\n

Tomando los tragos con Mario Conde<\/strong><\/p>\n

Y pone otro cassette<\/em>,<\/p>\n

otro,<\/p>\n

y otro\u2026 y el cielo se va estrellando con esa m\u00fasica.<\/p>\n

 <\/p>\n

Es una m\u00fasica poderosa, como el requinto de Ritchie Blackmore, del que salen rayos y bengalas.<\/strong><\/p>\n

\u2026<\/strong><\/p>\n

\u2026<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

En una parte de la noche, H\u00e9ctor empieza a desvariar y a increpar y maldecir a quien le asign\u00f3 y mueve los hilos de su vida: \u201cLa resing\u00e1 de la madre ese hijo de puta. Por \u00e9l y, s\u00f3lo por \u00e9l, nac\u00ed en esa isla del Infierno, he calzado esas botas rusas de mierda y por \u00e9l y s\u00f3lo por \u00e9l Gabriela se fue al carajo.\u201d<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Su voz es deshilvanada por la fuerza del odio. <\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong>\u00a0<\/strong>Como dicen que los ni\u00f1os y los borrachos dicen la verdad, le cambio el rumbo de la conversaci\u00f3n y hablamos de Gabriela, y dice que debi\u00f3 haberla valorado cuando la ten\u00eda a la vista. Debi\u00f3 aquilatar su val\u00eda, pero bueno, \u201cas\u00ed fueron los hechos, nadie los puede remediar\u201d. <\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Con esos murmullos, leo esta chingoner\u00eda:<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

\u201cEntre los haces de luz, asciende el humo mezclado con el polvo. En los bordes del patio, reina un poco de sombra. Gabriela parece fundirse con H\u00e9ctor, a quien ya se le esfuman los dolores que antes latieron en sus costillas, y ambos se mueven juntos, silenciosos, mientras Eagles<\/em>, con el cielo iluminado, canta para la eternidad \u2018Hotel California\u2019.\u201d<\/p>\n

\u00a0<\/strong>Y, por supuesto, escucho \u201cHotel California\u201d. <\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong>Bebo de tres sorbos mi caf\u00e9. <\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong>Cierro los ojos y, de nuevo, me imagino estar tomando los tragos con H\u00e9ctor Montiel, en un paraje desconocido de la memoria, que todo lo puede.<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Como la noche se est\u00e1 disolviendo por los efectos del ron, se une a nosotros Mario Conde[ii]<\/a>, quien tambi\u00e9n est\u00e1 entrampado en las garras del amor y del licor que tantas andanzas y malandanzas entretejen.<\/p>\n

Anda enfiestado y el recabr\u00f3n pone una y otra vez rolas de Creedence<\/em>\u2026 Cuando queremos escuchar otras rolas, nos manda por un tubo, y como H\u00e9ctor anda ciscado por los tubos no dice nada y aguantamos vara y nos vamos perdiendo en esas inmensas canciones.<\/p>\n

Cuando pone \u201cLodi\u201d<\/em>, co\u00f1o, recuerdo a mi hermano Luis, a quien todos le dec\u00edamos \u201cEl Matador\u201d, porque era torero y, co\u00f1o, quiero llorar. Tengo ganas de llorar y lloro. Me abrazan, son amigos y los amigos llenan los huecos de la vida con sus palabras, sus consejos o un abrazo, un fuerte abrazo, co\u00f1o. Quiero seguir llorando porque no est\u00e1s, carnal; perd\u00f3name por no decirte muchas veces \u201cte amo\u201d, pero ya no est\u00e1s, como muchas cosas que se me han ido de las manos. Deb\u00ed cerrarlas para que nunca escaparan.<\/p>\n

 <\/p>\n

Mario habla de Tamara y sus ojos se pierden en ese abismo.<\/p>\n

 <\/p>\n

H\u00e9ctor rememora a Gabriela.<\/p>\n

 <\/p>\n

Estamos en un remolino.<\/p>\n

 <\/p>\n

La m\u00fasica con la que te identificas es un universo que te delimita.<\/p>\n

 <\/p>\n

Seguimos escuchando a Creedence<\/em>.<\/p>\n

 <\/p>\n

Mario impone su condici\u00f3n policiaca.<\/p>\n

 <\/p>\n

Al rato todos re\u00edmos, qu\u00e9 co\u00f1o, hay ron y, cuando hay ron, la vida es un carrusel.<\/p>\n

Somos broders<\/em>.<\/p>\n

Estamos en esta historia juntos, pedos hasta el final de la vida, porque somos hermanos. Mario, H\u00e9ctor y yo somos felices, co\u00f1o, felices con una pinche m\u00fasica de poca madre, y quiero seguir con ustedes, amigos, pero el pinche H\u00e9ctor empieza a hablar alebrestadamente de Gabriela. Est\u00e1 desvariando porque ella est\u00e1 en el gabacho<\/em> y no hay nada que decir, s\u00f3lo escucharlo, juntos, y hacerle compa\u00f1\u00eda.<\/p>\n

No hay de otra.<\/p>\n

Por supuesto, pone unas rolas, que son suyas, de ellos, y nadie podr\u00e1 quit\u00e1rselas. Quiz\u00e1s es lo \u00fanico que les queda como pareja, porque todo, tarde que temprano, termina por escabullirse en la coladera del olvido.<\/p>\n

 <\/p>\n

\u201cTodo termina por irse al carajo\u201d, dice Mario Conde, y H\u00e9ctor sigue hablando de Gabriela.<\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Gabriela<\/strong><\/p>\n

Hay autores, como Leonardo Padura, cuyos protagonistas se desenvuelven en historias plagadas de melod\u00edas, ron, amores reales y perdidos y sexo a raudales, que nace y rebrota en ese amor oc\u00e9ano-cielo-cosmos y lo que se les ocurra, lectores, porque el amor es as\u00ed, ocurrente y dicharachero.<\/p>\n

A menudo, ese amor que se prodigan esos dos seres inmensos no se desarrolla como deber\u00eda ser: hasta el infinito.<\/p>\n

Aunque debemos subrayar que nada es para siempre, es una ley de la vida, pero el amor suele ser una golondrina haciendo el verano.<\/p>\n

El amor tambi\u00e9n es cabr\u00f3n y es un tubo que pega fuerte o te asfixia buscando la soga que siempre tenemos a nuestra disposici\u00f3n o el agua que est\u00e1 ah\u00ed, di\u00e1fana, y en la cual puedes hacer brotar burbujas transparentes, pero que te pueden robar el ox\u00edgeno. Mejor al\u00e9jate de esas aguas e intenta ser feliz, amigo.<\/p>\n

 <\/p>\n

El agua puede ser un mar inmenso o unos cent\u00edmetros de mierda en la que te puedes ahogar, amigo.<\/p>\n

 <\/p>\n

Al\u00e9jate e intenta ser feliz. Tienes mar, cielo, vida para ser feliz.<\/p>\n

 <\/p>\n

Co\u00f1o, puedes ser feliz.<\/p>\n

Todo eso me lo voy imaginando, cuando escucho hablar a H\u00e9ctor de Gabriela, a quien ni pelaba por andar embobado con Ana. Incluso la llamaba despectivamente \u201curraca\u201d, pero ahora est\u00e1 atrapado en ese amor inconmensurable, como un tango de Gardel.<\/p>\n

Las escenas de sexo entre H\u00e9ctor y Gabriela son como las ramas que tocan el horizonte en medio del oc\u00e9ano, m\u00e1s cuando Gabriela escuchaba y tarareaba esa canci\u00f3n de los Pasteles verdes<\/em>, que ahora H\u00e9ctor pone una y otra vez en ese cassette <\/em>que atesora la memoria y que siempre estar\u00e1 con \u00e9l, al lado de \u201csus\u201d cassettes<\/em>. Son muchos cassettes<\/em>, y est\u00e1n en esa mochila que rescataron del r\u00edo Holgu\u00edn, y que ya no tiene caf\u00e9, sino un chingo de cassettes<\/em>.<\/p>\n

 <\/p>\n

H\u00e9ctor tararea esa melod\u00eda. Es de ellos, s\u00f3lo de ellos:<\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

\u201cQuiero<\/em><\/p>\n

recordar esta noche<\/em><\/p>\n

momentos<\/em><\/p>\n

que no volver\u00e1n<\/em><\/p>\n

y hacer<\/em><\/p>\n

de aquellos poemas<\/em><\/p>\n

tristes<\/em><\/p>\n

como una oraci\u00f3n\u2026\u201d<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Es una oraci\u00f3n que, antecediendo la partida de Gabriela, los llev\u00f3 a esos h\u00famedos parajes, que son suyos, s\u00f3lo suyos.<\/p>\n

Es el adi\u00f3s de Gabriela, el abrazo de todos y todas las desdichadas que se despiden en una terminal de autobuses, en una central camionera, en una estaci\u00f3n de trenes, en un aeropuerto, donde vuelan abejas creando y recreando el Universo.<\/p>\n

Ese \u201cNunca te olvidar\u00e9\u201d de la despedida de Gabriela, \u201cforma las olas que golpean contra el malec\u00f3n cuando retornan a la casa, silenciosos, es el \u00faltimo abrazo, un beso profundo, interminable\u2026 y H\u00e9ctor trepa hasta el fondo del autob\u00fas desde donde despide a una muchacha que llora y llora y \u00e9l jura que no llorar\u00e1, \u2018ni una l\u00e1grima, co\u00f1o, ni una l\u00e1grima\u2019, pero ya est\u00e1 llorando cuando se aleja hacia Holgu\u00edn y desde un radio port\u00e1til VEF 206 Gloria Gaynor confiesa a toda voz \u2018I will survive<\/em>\u2019.\u201d<\/p>\n

Esa canci\u00f3n, \u201cI will survive<\/em>\u201d, que anta\u00f1o me parec\u00eda tan cursi, tiene ahora otro significado: un adi\u00f3s profundo, insondable.<\/p>\n

Con esos ecos, H\u00e9ctor pone un cassette <\/em>de Electric Light Orchestra<\/em> y es \u201cLast train to London<\/em>\u201d, y dice que quiere tomar un pinche barco, un chingado tren para ir a ver a Gabriela que est\u00e1 lejos, lejos\u2026 Y ahora escucha \u201cTelephone line<\/em>\u201d.<\/p>\n

 <\/p>\n

Parece que est\u00e1 viendo dentro del cielo<\/em>, cuando le pregunta:<\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

\u201cHola, \u00bfc\u00f3mo est\u00e1s?<\/em><\/p>\n


\nOye, \u00bfc\u00f3mo te sientes?<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00bfSigues siendo la misma? \u00bfNo te das cuenta de las cosas que hicimos?<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00bfEra todo real? <\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

\u00bfEres la misma?<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

\u00bfFuiste un sue\u00f1o?<\/em><\/p>\n

\u00a0<\/em><\/p>\n

Simplemente, no puedo creer que todos se hayan desvanecido fuera de la vista.<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

S\u00ed, s\u00ed, s\u00ed, s\u00ed, regresa.<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Se oye un clic.<\/p>\n

 <\/p>\n

Es una noche negra, amigos, nos dice, y deja de hablar en ese tel\u00e9fono imaginario, el mismo que proviene de esa canci\u00f3n que pone una y otra vez\u2026<\/p>\n

Pasado el tiempo, con muchas horas de oficina o de cualquier trabajo, habr\u00e1s de recordar esos momentos, esos lugares donde estuviste con Gabriela y, recostado boca arriba, cerrar\u00e1s los ojos y te acordar\u00e1s de esas melod\u00edas que estuvieron ah\u00ed, perdi\u00e9ndose entre tus manos.<\/p>\n

Estar\u00e1s en un bar, con un tarro de cerveza o una \u201ccuba\u201d, y su voz se perder\u00e1 en esos ecos, en esos besos que, ahora, no son tuyos.<\/p>\n

Quiz\u00e1s toques fondo por X razones, pero esos destellos te levantar\u00e1n y te dejar\u00e1n vivir, amigo, y te dir\u00e1n que vale la pena vivir, y quiz\u00e1s en las noches de luna llena har\u00e1n el amor <\/em>y ser\u00e1n felices, amigo.<\/p>\n

 <\/p>\n

El amor est\u00e1 ah\u00ed, en cualquier calle, esquina, y est\u00e1 latiendo. Descorre las persianas, dale vuelta al switch <\/em>y acelera para que el agua vuelva a recorrer sus ra\u00edces.<\/p>\n

\u201cVIVA EL ROCK\u201d<\/strong><\/p>\n

En resumidas cuentas, considero que vale la pena leer Botas rusas<\/em> y, como estoy encurdado, tengo ganas de gritar: \u201cVIVA EL ROCK.\u201d<\/p>\n

Y como H\u00e9ctor Montiel, Mario Conde y su servidor estamos en el recalentado y seguimos enfiestados, y hay ron a morir, gritamos al un\u00edsono:<\/p>\n

 <\/p>\n

\u201cVIVA EL ROCK, CABRONES.\u201d<\/p>\n

 <\/p>\n

Cantamos y re\u00edmos, como adolescentes, con esa eternidad con la que moriremos<\/em>, y H\u00e9ctor Montiel, al fin, est\u00e1 cantando como Billy Joel.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

[i]<\/a> Agust\u00edn Labrada Aguilera cuenta con una vasta obra literaria, entre la que destaca su libro de poes\u00eda La soledad se hizo rel\u00e1mpago<\/em>, que s\u00f3lo al mencionarlo me dan unas ganas inmensas de releer, como lo har\u00e9 por la noche.<\/p>\n

Checar en:<\/p>\n

https:\/\/www.amazon.com\/Books-Agustin-Labrada\/s?rh=n%3A283155%2Cp_27%3AAgustin+Labrada<\/a><\/p>\n

 <\/p>\n

[ii]<\/a> Personaje de diversas novelas policiacas de la autor\u00eda del escritor cubano Leonardo Padura. Mario Conde es un teniente de la polic\u00eda que aparece en diversas novelas, entre otras, Pasado perfecto<\/em>, Vientos de cuaresma<\/em>, M\u00e1scaras<\/em> y Personas decentes<\/em>.<\/p>\n

 <\/p>\n

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Rese\u00f1a literaria | Platicando con el Bruno Mar\u00edn de Magnificens Canc\u00fan<\/a><\/h1>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

El escritor Jorge Manr\u00edquez, radicado en Chetumal, quien pr\u00f3ximamente lanzar\u00e1 su obra po\u00e9tica y narrativa, escribi\u00f3 sobre la novela Botas rusas, de Agust\u00edn Labrada, recientemente … <\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":2071,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[1,321,20],"tags":[126,711,21],"class_list":["post-2066","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-letras","category-novela","category-resena","tag-agustin-labrada","tag-botas-rusas","tag-novela","latest_post"],"yoast_head":"\nLiteratura | Botas rusas, una novela plagada de musicalidad - V\u00e9rtice<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"Literatura | Jorge Manr\u00edquez hace rese\u00f1a de Botas Rusas, de Agust\u00edn Labrada una novela plagada de musicalidad\" \/>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, 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