Tras la lectura de los cuarenta y tres cuentos recibidos en la convocatoria de la pasada edici\u00f3n del Premio Estatal de Cuento “Rafael del Pozo y Alcal\u00e1”, los miembros del jurado, compuesto por los escritores Nicol\u00e1s Dur\u00e1n de la Sierra, Agust\u00edn Labrada Aguilera y Macarena Huicochea, decidieron otorgarle la segunda menci\u00f3n honor\u00edfica al escritor cancunense David Anuar, por el cuento \u201cEl graznido\u201d, por ser un \u201cbuen cuento corto. En su lenguaje, en apariencia sencillo, aparecen recursos literarios importantes y hay buena dosis de humor. Tiene un estilo r\u00edtmico y preciso, propio del periodismo\u201d.<\/p>\n
A continuaci\u00f3n, pues, presentamos esta obra, en cumplimiento con las bases de la convocatoria, la cual estipul\u00f3 la publicaci\u00f3n de los cinco cuentos ganadores en este suplemento literario.<\/p>\n
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El graznido<\/strong><\/p>\n <\/p>\n Por David Anuar<\/p>\n \u00a0<\/strong><\/p>\n Canc\u00fan, viento duro en las costillas, <\/em>pens\u00f3 mientras cruzaba a trompicones los charcos de agua que se formaban en la avenida Uxmal. A su espalda, la terminal de camiones se perd\u00eda entre la llovizna. Arriba y m\u00e1s atr\u00e1s, los nubarrones cortaban el atardecer y los \u00faltimos rayos, intermitentes, se desped\u00edan de negocios y camellones repletos de \u00e1rboles y racimos de zanates.<\/p>\n Canc\u00fan, viento duro y calado en las costillas, <\/em>volvi\u00f3 a pensar, mientras sub\u00eda la banqueta contraria. Frente a \u00e9l, con los neones apagados, se encontraba la emblem\u00e1tica tienda de antiguallas el Arca de No\u00e9, con su puerta de cristal y un letrero colgante que dec\u00eda: \u201cCerrado hasta nuevo aviso\u201d. Se acerc\u00f3 y ech\u00f3 una mirada. La oscuridad cubr\u00eda los estantes. No se ve\u00eda nada en esa negrura de espejos empa\u00f1ados por la lluvia. Por los alrededores remolineaban turistas perdidos en la can\u00edcula del viaje y el alcohol.<\/p>\n Caminaba hacia la avenida Tulum. Al llegar a la esquina, frente al Monumento a la Historia de M\u00e9xico, se detuvo. Las gotas y los zanates prosegu\u00edan su embestida, su inalterable invasi\u00f3n, la impostergable consigna de humedecerlo todo, enturbiarlo. Ah\u00ed, de pie, con el agua acumul\u00e1ndose y penetrando la mochila que hab\u00eda llevado a cuestas durante dos a\u00f1o de estudio por el continente europeo; ah\u00ed, con los dedos del agua escurri\u00e9ndole desde la boina, hacia la camisa, por el surco de su espalda, hasta los pantalones de mezclilla; ah\u00ed, mirando ese monumento, esa gran licuadora de concreto, se repet\u00eda: Canc\u00fan, viento duro en las costillas. <\/em>Decidi\u00f3 fotografiar ese coloso que la poblaci\u00f3n local ignoraba por rutina. Ah\u00ed estaban los rostros de Ju\u00e1rez, Zapata, C\u00e1rdenas, Carranza, tatuados en la piedra blanca. Ah\u00ed, de alguna forma, se supon\u00eda que est\u00e1bamos nosotros, <\/em>murmuraba en sus adentros, aunque sab\u00eda que todo ello era una historia ajena a esa ciudad que siempre hab\u00eda respirado de otro modo.<\/em><\/p>\n El claxon de un coche lo devolvi\u00f3 a la realidad, guard\u00f3 la c\u00e1mara, y prosigui\u00f3. La Tulum se abr\u00eda ante \u00e9l como una pista de aterrizaje abandonada, llena de \u00e1rboles gris\u00e1ceos que desplegaban sus ramas hacia el cielo. Poco a poco las farolas se encend\u00edan dejando al descubierto el semblante desfigurado de la avenida. Locales vac\u00edos como cuencas humanas le daban la bienvenida, el cr\u00e1neo rapado de la Tulum mostraba sus heridas: paredes grafiteadas, cortinas met\u00e1licas, pasadores puestos, m\u00e1s y m\u00e1s letreros de: \u201ccerrado hasta nuevo aviso\u201d, \u201ccerrado provisionalmente\u201d o, a secas, \u201ccerrado\u201d. Algunos negocios permanec\u00edan abiertos, luchaban por sobrevivir al inacabable aguacero y el l\u00fagubre canto de los zanates.<\/p>\n La lluvia arreciaba. Corri\u00f3 a refugiarse al techo volado de una zapater\u00eda abandonada. Junto a \u00e9l, un vendedor ambulante cubr\u00eda desesperadamente su mercanc\u00eda con unas p\u00e1ginas del peri\u00f3dico de la ciudad. \u201cDescontento general, due\u00f1os exigen medidas de seguridad\u2026<\/em>\u201d, <\/em>alcanz\u00f3 a leer en uno de los bordes.<\/p>\n El vendedor, un hombrecillo de cobre, lo ve\u00eda entre la esperanza y el espanto. El reci\u00e9n llegado sac\u00f3 una moneda de cinco pesos y pidi\u00f3 un cigarrillo. El ambulante hurg\u00f3 entre los pliegues de peri\u00f3dico mojado y encontr\u00f3 uno. Lo entreg\u00f3 y le ofreci\u00f3 fuego. El joven se recost\u00f3 en una columna, mientras exhalaba la primera bocanada de humo. Fij\u00f3 su vista en el vendedor y le dijo: \u201c\u00bfQu\u00e9 ha pasado ac\u00e1? \u00bfPor qu\u00e9 tanto local cerrado?\u201d No hubo respuesta. El ambulante sonre\u00eda nervioso, desviaba la mirada, registraba la mercanc\u00eda. \u201cQu\u00e9 pues, no me escuch\u00f3. \u00bfQu\u00e9 pas\u00f3 ac\u00e1?\u201d \u201cNada si\u00f1or. Temporada mala\u201d, respondi\u00f3 el hombrecillo que, al ver menguar la lluvia, se escabull\u00f3 y desapareci\u00f3 en la esquina de las Azucenas.<\/p>\n Ya era noche cerrada, apag\u00f3 el cigarro y lo tir\u00f3 en un bote de basura donde un zanate de pico inmenso remov\u00eda los desechos en busca de alimento. El ave vol\u00f3 hacia una rama cercana, donde miles de ojos acechaban. Retom\u00f3 su camino. M\u00e1s y m\u00e1s locales mostraban sus puertas cerradas, era el notable el abandono de las vidrieras y las estanter\u00edas vac\u00edas. Pas\u00f3 de largo el bar Karamba, la calle Tulipanes, hasta llegar a la tienda de Sybele, en que un hombre gordo, vestido de negro y con cara de zanate, vigilaba la entrada. El peculiar edificio de cuatro niveles, ventanales de madera y enormes vitrinas de cristal, resist\u00eda desde hac\u00eda veinte a\u00f1os las malas temporadas y, recientemente, el graznido y la mierda de los p\u00e1jaros.<\/p>\n Levant\u00f3 ligeramente la mano para saludar al hombre, quien lo ve\u00eda con desconfianza. Se aproxim\u00f3 lentamente hasta que estuvo a dos palmos de distancia.<\/p>\n \u2013Qu\u00e9 tal, mucha lluvia, \u00bfno?<\/p>\n El hombre de negro lo ve\u00eda con sus min\u00fasculos y enrojecidos ojos.<\/p>\n Silencio.<\/p>\n \u2013Oiga, \u00bfsabe usted por qu\u00e9 hay tanto negocio cerrado? \u2013insisti\u00f3 el joven.<\/p>\n \u2013\u00bfEs nuevo por ac\u00e1? \u2013respondi\u00f3 el hombre con una mueca burlona.<\/p>\n \u2013Anduve fuera por alg\u00fan tiempo.<\/p>\n \u2013Pos bienvenido \u00ad\u00ad\u2013dijo el hombre de negro, mostrando una sonrisa que dejaba entrever unos dientes sucios y picados.<\/p>\n \u2013Gracias. Y entonces, \u00bfqu\u00e9 pas\u00f3, pues? \u00ad\u2013insisti\u00f3.<\/p>\n \u2013Ya lo ver\u00e1 joven. Ya lo ver\u00e1 \u2013dijo el hombre, soltando una risa chillona como un graznido al atardecer.<\/p>\n El hombre le dio la espalda y gir\u00f3 en la esquina de la calle Claveles, mientras los ecos de su risa vibraban en el aire y en las ranuras de su coraz\u00f3n. La noche y la lluvia cerraban sus alas en torno a \u00e9l. Apret\u00f3 el paso. Lleg\u00f3 a la calle de Crisantemos. Al doblar s\u00f3lo encontr\u00f3 m\u00e1s huesos y osamentas de locales: \u201cSe renta\u201d, \u201cSe vende\u201d, \u201cTraspaso: \u00a1Urgente!\u201d, \u201cRemato\u201d.<\/p>\n Caminaba r\u00e1pido, el pulso se le aceler\u00f3, sent\u00eda la adrenalina fluyendo en su sistema, min\u00fasculas pulsaciones tironeaban de su sangre. Completamente empapado comenz\u00f3 a tiritar. La luz de las farolas se volv\u00eda tenue, un fulgor ambarino le crispaba los nervios. En el suelo una hoja de peri\u00f3dico era remolcada por la corriente que flu\u00eda desde la bocacalle hasta la alcantarilla. Recogi\u00f3 el amasijo de papel y ley\u00f3 lo que restaba del encabezado: Crisis en el para\u00edso por infestaci\u00f3n de Zanates\u2026 m\u00e1s de cien negocios\u2026 <\/em>lo dem\u00e1s era ilegible.<\/p>\n Estaba a una cuadra de su casa. Finalmente, despu\u00e9s de dos a\u00f1os de estudiar en Inglaterra y Francia, podr\u00eda volver a dormir en su cama, sentarse en su escritorio y cuidar de su colecci\u00f3n de plantas.<\/p>\n Ah\u00ed estaba, parado en la puerta, goteante, sin nadie que lo recibiera. No importaba, pens\u00f3, estaba en casa y escuchar\u00eda el canto de las chachalacas al amanecer, el croar de los grillos en la noche, y el bullicio del Parque de las Palapas por las tardes. Abri\u00f3 la reja, recorri\u00f3 el pasillo, mientras tomaba nota mental de las cosas que hab\u00eda que hacer: deshierbar, podar la buganvilia, cambiar la tierra de la albahaca y la hierbabuena, pintar el porche, y la lista crec\u00eda m\u00e1s y m\u00e1s. No importa, hoy no importa, se dijo y entr\u00f3 en su habitaci\u00f3n.<\/p>\n Canc\u00fan, viento duro y calado en las costillas, <\/em>pronunci\u00f3 en voz baja, casi como un rezo. Se quit\u00f3 la ropa. Su cuerpo estaba entumecido. Abri\u00f3 la regadera y se meti\u00f3 en el chorro de agua caliente. Poco a poco sent\u00eda que los m\u00fasculos ced\u00edan; poco a poco, el cansancio y aquella sensaci\u00f3n de extra\u00f1amiento se iban por la coladera.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0<\/em><\/p>\n Estaba extenuado y no hab\u00eda nada para cenar. Se recost\u00f3 en la cama mientras sus mejillas recordaban la tersura de sus s\u00e1banas y el peculiar olor a pan horneado que ten\u00eda su cuarto. Se fue desvaneciendo en la noche, en el repiquetear de la lluvia en el tejado.<\/p>\n <\/p>\n El sol y el canto de las chachalacas entraban por la ventana. Gir\u00f3 un par de veces en la cama destendida, respir\u00f3 hondo y fue al ba\u00f1o. Estaba en casa, tuvo la certeza de que estaba en su hogar, en el terru\u00f1o que le confer\u00eda paz, tranquilidad y un atisbo de eso que todos los pobladores negaban: su identidad.<\/p>\n Aquellos peque\u00f1os placeres que llamaba vida estaban todos reunidos ah\u00ed, su caf\u00e9, su escritorio, los recuerdos de su infancia, las muescas en la puerta en que med\u00eda su altura junto a su madre, o el peque\u00f1o huerto donde cuidaba las plantas junto a su padre. Todo, absolutamente todo estaba ah\u00ed. Recorr\u00eda la casa como un detective que reconstruye un crimen; as\u00ed, \u00e9l reconstru\u00eda su pasado, la cotidiana certeza de su memoria.<\/p>\n Necesitaba desayunar, se dirigi\u00f3 a la puerta mientras se preguntaba por qu\u00e9 tantos negocios hab\u00edan cerrado y, sobre todo, en d\u00f3nde podr\u00eda encontrar una tienda abierta para comprar un poco de pan dulce. Le dol\u00eda el est\u00f3mago, el hambre. Al llegar a la puerta, lo sobresalt\u00f3 el plumaje negro de un zanate que golpeaba la ventana como si buscara algo en el interior de la casa. Hab\u00eda escuchado alguna vez que esas aves eran especialmente afectas a los objetos brillantes. Quiz\u00e1 alg\u00fan adorno colgado en la pared hab\u00eda llamado su atenci\u00f3n.<\/p>\n Al girar la perilla, se percat\u00f3 de que al pie de la puerta hab\u00eda una nota. Una nota que lo hel\u00f3 hasta la m\u00e9dula:<\/p>\n <\/p>\n Pos bienvenido <\/em><\/p>\n le informamos que, por su bienestar, el de su familia y el del vecindario, a partir de ma\u00f1ana deber\u00e1 cubrir una cuota de 2500 pesos mensuales.<\/em><\/p>\n De no pagar, at\u00e9ngase a las consecuencias.<\/em><\/p>\n No se moleste en buscarnos.<\/em><\/p>\n Iremos a su puerta.<\/em><\/p>\n <\/p>\n Atentamente:<\/em><\/strong><\/p>\n La Colecta de los Zanates<\/em><\/strong><\/p>\n <\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n <\/p>\n Dej\u00f3 la nota en la mesa, y record\u00f3 los peri\u00f3dicos, el miedo, los candados, el hombre de blanco, los ojos que acechaban desde las ramas, el plumaje en su ventana. Un escozor le subi\u00f3 desde su est\u00f3mago vac\u00edo hasta la garganta, con un regusto a jugos g\u00e1stricos, murmur\u00f3: Canc\u00fan, graznido duro en las costillas<\/em>.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Tambi\u00e9n te puede interesar:<\/strong><\/p>\n\n\n
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