{"id":1527,"date":"2021-12-05T11:41:33","date_gmt":"2021-12-05T16:41:33","guid":{"rendered":"http:\/\/vertice.grupopiramide.com.mx\/?p=1492"},"modified":"2021-12-05T11:41:33","modified_gmt":"2021-12-05T16:41:33","slug":"poemas-de-completamente-viernes-libro-a-almudena-de-luis-garcia-montero","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/poesia\/poemas-de-completamente-viernes-libro-a-almudena-de-luis-garcia-montero\/","title":{"rendered":"Poes\u00eda | Muestra de \u00abCompletamente viernes\u00bb, de Luis Garc\u00eda Montero, homenaje a Almudena Grandes"},"content":{"rendered":"

\"Viernes\"<\/a><\/p>\n

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El pasado 27 de noviembre falleci\u00f3, v\u00edctima de c\u00e1ncer, la prestigiosa novelista Almudena Grandes <\/strong>en Madrid. Para honrarla, presentamos a continuaci\u00f3n unos poemas de “Completamente viernes”, libro que su esposo y poeta, Luis Garc\u00eda Montero, deposit\u00f3 en el interior de la sepultura el d\u00eda de su entierro, y que est\u00e1 conformado por versos dedicados a ella, los cuales fueron reunidos en los primeros a\u00f1os de matrimonio.<\/p>\n

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Completamente viernes<\/strong><\/p>\n

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Por detergentes y lavavajillas
\npor libros desordenados y escobas en el suelo
\npor los cristales limpios, por la mesa
\nsin papeles, libretas no bol\u00edgrafos,
\npor los sillones sin peri\u00f3dicos
\nquien se acerca a mi casa
\npuede encontrar un d\u00eda
\ncompletamente viernes.<\/p>\n

Como yo me lo encuentro
\ncuando salgo a la calle
\ny est\u00e1 la catedral
\ntomada por el mundo de los vivos
\ny en el supermercado
\njunio se hace botella de ginebra
\nembutidos y postre,
\nabanico de luz en el quiosco
\nde la florister\u00eda,
\nciudad que se desnuda completamente viernes.<\/p>\n

As\u00ed mi cuerpo
\nque se hace memoria de tu cuerpo
\ny te presiente
\nen la inquietud de todo lo que toca,
\nen el mando distancia de la m\u00fasica,
\nen el papel de la revista,
\nen el hielo deshecho
\nigual que se deshace una ma\u00f1ana
\ncompletamente viernes.<\/p>\n

Cuando se abre la puerta de la calle,
\nla nevera adivina lo que supo mi cuerpo
\ny sugiere otros t\u00edtulo para este poema:
\ncompletamente t\u00fa,
\nma\u00f1ana de regreso, el buen amor,
\nla buena compa\u00f1\u00eda.<\/p>\n

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Po\u00e9tica<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Hay momentos tambi\u00e9n en que dejamos
\nlas palabras de amor y los silencios
\npara hablar de poes\u00eda.
\nT\u00fa descansas la voz en el pasado
\ny recuerdas el t\u00edtulo de un libro,
\nla historia de unos versos,
\nla noche juvenil de algunos cantautores,
\nla importancia que tienen
\npoetas y banderas en tu vida.
\nYo te hablo de comas y may\u00fasculas,
\nde im\u00e1genes que sobran o que faltan,
\nde la necesidad de conseguir un ritmo
\nque sujete la historia,
\nigual que con las manos se sujetan
\nla humedad y los muros de un castillo de arena.
\nY recuerdo tambi\u00e9n algunos versos
\nen noches donde comas y may\u00fasculas,
\nmet\u00e1foras y ritmos,
\ncalentaron mi casa,
\nme hicieron compa\u00f1\u00eda,
\nsupieron convencerme
\ncon tu mismo poder de seducci\u00f3n.<\/p>\n

Ya s\u00e9 que otros poetas
\nse visten de poeta,
\nvan a las oficinas del silencio,
\nadministran los bancos del fulgor,
\ncalculan con esencias
\nlos saldos de sus fondos interiores,
\nson antorcha de reyes y de dioses
\no son lengua de infierno.<\/p>\n

Ser\u00e1 que tienen alma.
\nYo me conformo con tenerte a ti
\ny con tener conciencia.<\/p>\n

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\"Viernes\"<\/a><\/p>\n

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La ciudad<\/strong><\/p>\n

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Se hacen de hormig\u00f3n y de cristal,
\nde lugares extra\u00f1os y gentes ocupadas.
\nEn todas crece un \u00e1rbol
\ndelante de la casa de un suicida
\ny hay ni\u00f1os que acostumbran a dormirse
\nso\u00f1ando con un perro.
\nNo faltan desayunos en hoteles lujosos,
\nni tampoco familias con jard\u00edn,
\npero son m\u00e1s frecuentes
\nlos portales oscuros con pareja de novios,
\nel beso fr\u00edo,
\nla rosa de cemento en la ventana.<\/p>\n

Las calles desembocan en plazas descompuestas,
\nlas tardes de domingo en las cafeter\u00edas
\ny el humo de los coches en los ojos del loco
\nque murmura sus a\u00f1os
\ny los cuenta sin fin
\nde metro en metro.
\nAl salir de los t\u00faneles sentimos
\nque los cielos de agua
\nson igual que una carta del pasado,
\ny suele comprenderse
\nque la vida es un arma lenta y de doble filo
\nen los pasos sin nadie,
\nen las noches vac\u00edas
\no en la debilidad que tienen las ciudades
\npor los cines de barrio
\ny por las taquilleras muy pintadas.<\/p>\n

A pesar de los pl\u00e1tanos, los olmos y los tilos,
\na pesar de la hierba, si es que hablamos del Norte,
\nla gente que nos mira,
\nla gente que se salta los sem\u00e1foros,
\nla que fluye delante de las tiendas,
\nnecesita el amparo
\nde otra vegetaci\u00f3n,
\nun sigilo de n\u00fameros y tarjetas de cr\u00e9dito
\nque extiende sus ra\u00edces por los s\u00f3tanos
\ny busca soledad en los desvanes
\ncomo los muebles y las ratas viejas.<\/p>\n

No es in\u00fatil viajar,
\nporque es cierto que todas las ciudades
\namanecen de un modo parecido,
\npero la noche llega en cada una
\nde manera distinta.
\nDe d\u00eda pueden verse
\nsecretarias, conserjes, polic\u00edas,
\nm\u00fasicos callejeros y soldados,
\ndependientas que escuchan y sonr\u00eden,
\noficinistas con olor a instancia,
\nconductores, extra\u00f1os sacerdotes,
\nejecutivos humillados.
\nIgual en todas partes,
\nporque a penas existen los kil\u00f3metros.
\nPero existe la noche,
\nla soledad que borra los oficios
\nen un mundo habitado solamente
\npor hombres y mujeres,
\nconfidencias de amarga valent\u00eda.<\/p>\n

En las ciudades pueden encontrarse
\nrelojes que se paran en la \u00faltima copa,
\nla luna sobre un taxi
\ny todos los poemas que te escribo.<\/p>\n

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Impertinencias<\/strong><\/p>\n

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En la mesa de al lado,
\nun jard\u00edn de se\u00f1oras en domingo
\nabonadas al orden del murmullo
\ny del t\u00e9 con lim\u00f3n,
\nen un caf\u00e9 de invierno por la tarde.<\/p>\n

Se quejan de los tiempos, beben, fuman,
\ndiscuten sus secretos, asienten con sonrisas\u2026
\ny de pronto se paran a mirarte.<\/p>\n

Despreocupada cuentas
\n\u2013 y en el local tu voz es como el sable
\nque hiere al enemigo\u2013
\nuna historia de cama con detalles expertos,
\nuna manera de sentir la vida
\nque penetra y disuelve
\nla luz de iglesia,
\nla humillaci\u00f3n del fr\u00edo en las rodillas,
\nlos cajones cerrados y las fotos de boda.<\/p>\n

Cierto tipo de gente
\nsufre de los inviernos en los ojos,
\nconoce las heladas
\nque pasan por debajo de una puerta,una puerta de alcoba,
\nall\u00ed donde la noche siempre tiene
\nolor de espera in\u00fatil,
\ny despu\u00e9s de la espera se aceptan las mentiras,
\ny despu\u00e9s el silencio.<\/p>\n

Nada dejan los a\u00f1os en la mesa de al lado,
\nsino un murmullo que envejece y una sombra
\nque cruza por los labios como una cicatriz,
\nun rencor en la piel de la conciencia.<\/p>\n

Tu voz es alta y joven,
\nva vestida de fiesta y cuando se desnuda
\nhace que el sol de invierno, conmovido,
\nse detenga un instante para apoyar la frente
\nsobre los ventanales del caf\u00e9.<\/p>\n

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\"Viernes\"<\/a>
Foto: Olmo Calvol\/El Pa\u00eds.<\/figcaption><\/figure>\n

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 <\/p>\n

Problemas de geograf\u00eda personal<\/strong><\/p>\n

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Nunca s\u00e9 despedirme de ti, siempre me quedo
\ncon el fr\u00edo de alguna palabra que no he dicho,
\ncon un malentendido que temer,
\nese hueco de torpe inexistencia
\nque a veces, gota a gota, se convierte
\nen desesperaci\u00f3n.<\/p>\n

Nunca se despedirme de ti, porque no soy
\nel viajero que cruza por la gente,
\nel que va de aeropuerto en aeropuerto
\no el que mira los coches, en direcci\u00f3n contraria,
\ncorriendo a la ciudad
\nen la que acabas de quedarte.<\/p>\n

Nunca s\u00e9 despedirme, porque soy
\nun ciego que tantea por el t\u00fanel
\nde tu mano y tus labios cuando dicen adi\u00f3s,
\nun ciego que tropieza con los malentendidos
\ny con esas palabras
\nque no saben pronunciar.<\/p>\n

Extra\u00f1ado de amor,
\nnunca puedo alejarme de todo lo que eres.
\nEn un hueco de torpe inexistencia,
\nme voy de m\u00ed
\ncamino a la nada.<\/p>\n

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