{"id":1217,"date":"2021-08-01T13:08:51","date_gmt":"2021-08-01T18:08:51","guid":{"rendered":"https:\/\/vertice.grupopiramide.com.mx\/?p=1217"},"modified":"2021-08-01T13:08:51","modified_gmt":"2021-08-01T18:08:51","slug":"tres-poemas-de-el-retorno-de-los-vagans-de-aaron-fishborne","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/literatura\/poesia\/tres-poemas-de-el-retorno-de-los-vagans-de-aaron-fishborne\/","title":{"rendered":"Poes\u00eda | Tres poemas de Aar\u00f3n Fishborne"},"content":{"rendered":"

\"Poemas\"<\/a><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Yamilet debe morir<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Es consabido, ella debe morir.<\/p>\n

Antes, ella intent\u00f3 esconderse en las piernas de Yamilet.<\/p>\n

Soy ella<\/em>, dice, mientras le golpean la cara<\/p>\n

con un palo de golf, antes, mucho antes de arrancarle las u\u00f1as.<\/p>\n

Soy yo, Yamilet, la de arracadas en oro,<\/p>\n

no me maten, soy mitad t\u00fa, mitad yo,<\/p>\n

no me dejen desangrar como un cuerpo sin forma, exclama.<\/p>\n

Antes los guardias de la Flor de Celof\u00e1n Amarillo<\/p>\n

hab\u00edan descubierto un pene entre sus piernas.<\/p>\n

Nos has enga\u00f1ado, gritaron, confundidos.<\/p>\n

Te am\u00e1bamos, y ahora, tendremos que prenderle luz al charco rojo de tu labia.<\/p>\n

Yamilet, pidi\u00f3 una vez m\u00e1s le miraran a los ojos<\/p>\n

y perdonaran su vida: soy yo, \u00bfno me reconocen?<\/em><\/p>\n

su maestro de obra, al mismo que ayer le pintaron<\/p>\n

en los labios una paloma blanca.<\/p>\n

 <\/p>\n

Pero ellos, le colgaron de un poste<\/p>\n

y desde la esquina de la calle dejaron caer una cerilla<\/p>\n

sobre la gasolina roja y espesa, para que ardiera ese cuerpo que hiede<\/p>\n

todav\u00eda m\u00e1s que el petr\u00f3leo, e incluso m\u00e1s<\/p>\n

que toda la basura de una manzana, entera.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

La enso\u00f1aci\u00f3n de El Libro como discurso en el jard\u00edn donde<\/strong><\/p>\n

los \u00e1rboles no miran dentro de las casas<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Acepta que levantarse de la cama<\/p>\n

no garantiza que hoy vaya a ser Diferente.<\/p>\n

Pero baja los pies del lado opuesto.<\/p>\n

Toca el piso y no usa las pantuflas doradas.<\/p>\n

No camina de puntitas (siente el fr\u00edo del suelo como vidrio de<\/p>\n

agua helada).<\/p>\n

No es necesario hoy mirarse a los ojos: tiene claro<\/p>\n

que (lo que) ver\u00e1<\/p>\n

(a\u00fan es) lo mismo.<\/p>\n

Apenas puede dibujar en su rostro un gesto de simpat\u00eda<\/p>\n

por esa clase de cosas que hacen sea alguien impredecible.<\/p>\n

\u2014Nada garantiza que algo sea esta noche, al volver a cama,<\/p>\n

diferente\u2014<\/p>\n

sin embargo hay que intentarlo, le dice azuzoombra.<\/p>\n

Cu\u00e1ntas veces no ha salido ya desnudo a manejar<\/p>\n

un pat\u00edn del diablo para evitar el amontonamiento de autos<\/p>\n

sobre el asfalto. Cu\u00e1ntas veces cambiado de nombre ha, para<\/p>\n

evitar<\/p>\n

alguien lo llame con un Prefijo Existencial.<\/p>\n

Y rotos todos los vasos y platos de la casa<\/p>\n

en qu\u00e9 trasto va comer hoy el perro (?) Qu\u00e9 ventana mirar\u00e1 hacia<\/p>\n

el bosque<\/p>\n

esta noche (\u00a1!)<\/p>\n

Solo maneja su papalote reciclado<\/p>\n

(a toda velocidad) para llegar en Tiempo al trabajo<\/p>\n

y dar nueva forma a la Nube que llover\u00e1 sobre el jard\u00edn<\/p>\n

de tantas mentes esta tarde. Sobre tantos mancos<\/p>\n

que mirar\u00e1n al Enemigo para evitar cruzar sus ojos.<\/p>\n

Tanta lluvia dorada y fr\u00eda. Tanto amor llenando el libro<\/p>\n

blanco del cielo con agua sucia.<\/p>\n

Cu\u00e1nta miseria, cu\u00e1nta graf\u00eda enferma de niebla.<\/p>\n

Y sin embargo<\/p>\n

entra a El Libro, cierra la puerta<\/p>\n

regresa a la cama (abre la ventana)<\/p>\n

y sue\u00f1a que alguien camina<\/p>\n

sobre las manos hasta llegar a su boca<\/p>\n

y ronca: cuenta la historia del sue\u00f1o en un idioma extra\u00f1o y<\/p>\n

Oscuro.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Sedienta forma de tragar polvo<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Cu\u00e1nta blanca rabia cabe en una fosa<\/p>\n

cuando hace tanto fr\u00edo en la pupila triste<\/p>\n

de un anciano, quieto, congelado dentro de una palabra<\/p>\n

seca de tiempo, ra\u00edda como un trapo<\/p>\n

que alguna vez fue bandera<\/p>\n

pirata, o simple parche para espantar a los hijos del Viento,<\/p>\n

que llegaron a conquistar una isla vac\u00eda<\/p>\n

llena de vidrio, de trasparente veneno<\/p>\n

de tierra luida, hinchada arena, repleta de sol:<\/p>\n

Tanto p\u00e1ncreas comido por la sed,<\/p>\n

la sedienta mano que bebe como perro<\/p>\n

de un charco, y no logra abrir ninguna<\/p>\n

de las bocas en la punta de sus dedos:<\/p>\n

y no logra desprenderse de las u\u00f1as<\/p>\n

de su polvo viejo entre las grietas<\/p>\n

(en las arrugadas paredes) cubriendo<\/p>\n

el mar que duerme en la espalda<\/p>\n

como un ala, o un racimo de violentas garras<\/p>\n

dispuestas a matar al Mester,<\/p>\n

Argos inhalando blanca espuma<\/p>\n

por cada una de sus veinte fosas<\/p>\n

en vez de viento, en vez de nada<\/p>\n

en vez de fuego.<\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

De El retorno de los Vagans<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

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