![\"Jardines\"](\"https:\/\/grupopiramide.com.mx\/vertice\/wp-content\/uploads\/2021\/05\/talvez2.jpg\")
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Notas sueltas sobre los jardines de Marco Antonio Murillo y Julia Cardos<\/strong><\/p>\n <\/p>\n 1<\/p>\n <\/p>\n El d\u00eda que conoc\u00ed a Marco<\/strong> me habl\u00f3 de su jard\u00edn mientras beb\u00eda una cerveza que se entibiaba en una noche calurosa de M\u00e9rida<\/strong>. En aquellos d\u00edas, \u00e9l ten\u00eda pinta de metalero y el cabello largo: amigable no era una palabra que uno pensara al verlo. Era la novatada de la universidad donde estudi\u00e1bamos y yo era un \u201cpavo\u201d destinado a servirle, pues generosamente me hab\u00eda comprado de la subasta pavil. Mis servicios se redujeron a rellenar su vaso de cerveza y a escucharlo hablar: ya en ese entonces ten\u00eda fama de ser el alumno m\u00e1s versado en los asuntos de la poes\u00eda, no en vano le apodaban \u201cPetrarca\u201d y, para los amigos, \u201cPetri\u201d. Marco hablaba con precisi\u00f3n de cualquier hierba posible y, sorprendido por mi abstemia cervecera, hac\u00eda disquisiciones doct\u00edsimas sobre las virtudes de la cebada. En el fondo, a m\u00ed me daba la impresi\u00f3n de que Marco siempre estaba hablando de poes\u00eda. \u00a0<\/strong><\/p>\n <\/p>\n 2<\/p>\n <\/p>\n Octavio Paz<\/strong> dice en su famoso ensayo sobre Ram\u00f3n L\u00f3pez Velarde<\/strong>, en mi opini\u00f3n con algo de celo y envidia, que la muerte prematura del poeta jerezano cort\u00f3 su obra precisamente cuando \u00e9sta se expand\u00eda del canto ingenuamente er\u00f3tico hacia \u201cuna contemplaci\u00f3n amorosa de la realidad\u201d.\u00a0 \u201cRota alcanc\u00eda de olores \/ fue el poema\u2026\u201d, dice Marco Antonio y a m\u00ed me parece escuchar de lejos el acentuado verso de Velarde. De una cosa estoy seguro, incluso Octavio habr\u00eda reconocido en Tal vez el crecimiento de un jard\u00edn sea la \u00fanica forma en que los muertos pueden hablarnos<\/strong>, <\/em>libro merecedor del Premio Ciudad y Naturaleza Jos\u00e9 Emilio Pacheco 2020<\/strong>, esa \u201ccontemplaci\u00f3n amorosa de la realidad\u201d.<\/p>\n Me pregunto si el libro de Marco es una \u201crota alcanc\u00eda de olores\u201d. De algo estoy convencido, hay ruptura<\/strong>, unidad y descanso, progresi\u00f3n, alternancia de secciones donde se desarrolla la historia de Julia Cardos<\/strong> (\u201cBiolog\u00edas\u201d e \u201cImaginaciones\u201d) y apartados de largo aliento donde se escenifican poemas contundentes, uno a modo de par\u00e9ntesis, ubicado entre las secciones dedicadas a Julia, bajo el t\u00edtulo de \u201cCantos\u201d cuyo \u00fanico poema es \u201cCanci\u00f3n de hierro y horizonte\u201d, y otro poema de largo aliento en el apartado a modo de \u201cEp\u00edlogo\u201d que cierra el libro con una conversaci\u00f3n en una habitaci\u00f3n de hotel entre el yo l\u00edrico y Antonio Cisneros<\/strong>. He aqu\u00ed un ejemplo de la contemplaci\u00f3n amorosa del mundo vegetal por parte de Marco:<\/p>\n <\/p>\n Quiz\u00e1 plantas y santos no s\u00f3lo compartan las formas del suplicio, tambi\u00e9n cierta irradiaci\u00f3n que llega despu\u00e9s y viene de m\u00e1s all\u00e1 de nuestros jardines. Es la energ\u00eda solar de la divina gracia<\/strong>; la misma luz no usada\u00a0<\/em>que alienta la fotos\u00edntesis.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 3<\/p>\n <\/p>\n Tal vez el crecimiento de un jard\u00edn sea la \u00fanica forma en que los muertos pueden hablarnos\u00a0<\/em>es un tratado en contra de m\u00e1s de un siglo de discusiones antropol\u00f3gicas sobre la dicotom\u00eda naturaleza y cultura. Marco Antonio Murillo<\/strong> muestra c\u00f3mo en Occidente<\/strong>, adentro de nuestra propia tradici\u00f3n (como sucede en otras sociedades no occidentales y que antrop\u00f3logos como Philippe Descola han dado cuenta de ello a trav\u00e9s de rigurosa investigaci\u00f3n etnogr\u00e1fica), tambi\u00e9n existe un continuum entre naturaleza y cultura<\/strong> que, en definitiva, es una separaci\u00f3n artificial y ficticia: nuestra relaci\u00f3n con el mundo es org\u00e1nica, siempre lo ha sido, y quiz\u00e1 tantas discusiones cient\u00edficas han empa\u00f1ado esta sutil verdad. De aqu\u00ed la importancia de leer, quiero decir, la urgencia de leer en estos tiempos pand\u00e9micos un libro con la sensibilidad como el que ha escrito mi amigo peninsular Marco Antonio Murillo.<\/p>\n <\/p>\n 4<\/p>\n <\/p>\n Otra virtud de Tal vez el crecimiento de un jard\u00edn sea la \u00fanica forma en que los muertos pueden hablarnos<\/em>, m\u00e1s all\u00e1 de su innovadora visi\u00f3n sobre el mundo natural en un continuum de ida y vuelta, de lo bot\u00e1nico a lo hagiogr\u00e1fico, de lo natural a lo cultural, es el haber rescatado a un personaje oscuro de la historia de la ciencia en M\u00e9xico: Julia Cardos<\/strong>. Como ha sucedido con tantos personajes extravagantes e inusuales de nuestra historia cient\u00edfica, cuyas contribuciones se mantuvieron al margen de la Gran Ciencia por haber sido sospechosamente art\u00edsticas: la biograf\u00eda de Julia Cardos Carracedo<\/strong> es un recordatorio cruel de las constricciones que la objetividad impone al mundo. Pienso en los arque\u00f3logos yucatecos Jos\u00e9 D\u00edaz Bolio<\/strong> y Luis Rosado Vega<\/strong> que, por sus trasfondos literarios, nunca fueron tomados en serio por el gremio cient\u00edfico de la arqueolog\u00eda nacional y su basti\u00f3n institucional, el INAH<\/strong>.<\/p>\n Curiosamente, durante mis estudios de posgrado, cuando recuperaba la historia de Luis Rosado Vega<\/strong> y la Expedici\u00f3n Cient\u00edfica Mexicana<\/strong>, me encontr\u00e9 en el Archivo General de la Naci\u00f3n (AGN)<\/strong>, en la secci\u00f3n de expedientes descatalogados perteneciente al antiguo archivo de la Secretar\u00eda de Educaci\u00f3n P\u00fablica<\/strong>, una carpeta con recortes period\u00edsticos de distintas conferencias cient\u00edficas y educativas que se impartieron en la Ciudad de M\u00e9xico<\/strong> entre 1905 y 1929. Recuerdo con precisi\u00f3n ese legajo porque ah\u00ed encontr\u00e9 varias notas que luego resultaron vitales para mi investigaci\u00f3n. Un recorte fechado el 5 de noviembre de 1906, consignaba (escribo de memoria, as\u00ed que me disculpo de antemano por cualquier imprecisi\u00f3n en los datos), que Julia Cardos hab\u00eda impartido en el Casino de Santa Mar\u00eda<\/strong>, una conferencia titulada \u201cEl salmo del asf\u00f3delo\u201d. Este dato no carece de importancia pues el susodicho Casino fue la primera base de operaciones, entre 1907 y 1908, de la Sociedad de Conferencias<\/strong> que llegar\u00eda a ser el conocido Ateneo de la Juventud<\/strong>. Julia Cardos tal vez sea el antecedente, la ra\u00edz soterrada, como tantas otras mujeres, de un celebre momento de nuestra cultura nacional. Lo que es indudable, es que la audiencia de aquella charla que Julia imparti\u00f3 a finales de 1906 nunca supo si la conferencia versaba sobre los vericuetos bulbosos de la filolog\u00eda grecolatina<\/strong> o de los papeles m\u00e1s sutiles de la bot\u00e1nica avanzada.<\/p>\n Consigno ahora unos datos de aquella brumosa nota period\u00edstica que ahora me parece haber visto entre sue\u00f1os y no en medio de aquel verano de 2017 cuando colectaba las fuentes primarias para escribir mi tesis. Julia Cardos Carracedo, contrario a lo que se pueda pensar, no era mexicana sino oriunda de alg\u00fan pa\u00eds tropical latinoamericano, probablemente Colombia<\/strong>. Aunque mucho m\u00e1s joven que ella, trab\u00f3 amistad con el escultor R\u00f3mulo Rozo. No se sabe exactamente en qu\u00e9 fecha lleg\u00f3 a M\u00e9xico, pero es muy posible que haya sido despu\u00e9s de su estancia en Grecia, donde recopil\u00f3 y tradujo los salmos del asf\u00f3delo, de los cuales Marco recupera una parte. Lo que es innegable es que para 1905, Julia ya era una habitante en carne y hueso de nuestro pa\u00eds. Testimonio de ello es la publicaci\u00f3n de su obra cumbre y desconocida Los fr\u00e1giles hijos de la mandr\u00e1gora<\/strong>, <\/em>de la cual \u00fanicamente persiste, acaso, la copia resguardada por el librero de El Burro Culto<\/strong>. \u201cLeer \u2013dice Maro Antonio Murillo\u2013 es siempre la b\u00fasqueda de eso que un d\u00eda perdimos\u201d. \u00bfMe pregunto si en el fondo tan s\u00f3lo me embelesa y engatusa? No recuerdo m\u00e1s de aquella nota que, ahora que lo pienso, se parec\u00eda a los brazos abiertos de un asf\u00f3delo ajado de papel peri\u00f3dico, casi ceniza.<\/p>\n <\/p>\n 5<\/p>\n <\/p>\n Vuelvo a la naturaleza (o tal vez no). Pienso que este libro es heredero de muchos otros, como toda buena escritura que se precie de serlo: ra\u00edz de ra\u00edces. En Marco respiran todos los jardines de la tradici\u00f3n, algunos expl\u00edcitamente mencionados en sus versos; otros, no. Al transitar por este libro ven\u00eda una y otra vez a mi mente unos versos de Alberto Caeiro<\/strong>:<\/p>\n <\/p>\n Vi que no hay Naturaleza,<\/em><\/p>\n que Naturaleza no existe,<\/em><\/p>\n que hay montes, valles, llanos,<\/em><\/p>\n que hay \u00e1rboles, flores, hierbas,<\/em><\/p>\n que hay r\u00edos y piedras,<\/em><\/p>\n pero que no hay un todo al que esto pertenezca,<\/em><\/p>\n que un conjunto real y verdadero<\/em><\/p>\n es una enfermedad de nuestras ideas.<\/em><\/p>\n <\/p>\n La Naturaleza es partes sin un todo.<\/em><\/p>\n \u00c9ste es tal vez el misterio del que hablan.<\/em><\/p>\n <\/p>\n \u00bfY no es el libro de Marco Antonio Murillo, precisamente, una continuaci\u00f3n de ese misterio, una vuelta m\u00e1s en torno a ese extra\u00f1o idioma de la hierba o los salmos del asf\u00f3delo que un d\u00eda Julia Cardos recuper\u00f3 y ahora Marco reintroduce en el mundo como quien canta por primera vez lo que yac\u00eda enterrado? Me gusta pensar que Caeiro y Marco son buenos amigos<\/strong>, al menos en la entelequia de quien retoma el camino, tira al aire una moneda griega echa a\u00f1icos, y se descubre diferente y mismo, de lo ya andado.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 6<\/p>\n <\/p>\n Hay algo ominoso en este libro. Sobre todo en ese poema intermedio, parent\u00e9tico, \u201cCanci\u00f3n de hierro y horizonte\u201d, emplazado en un viaje en coche con el compa\u00f1ero Thomas<\/strong> a trav\u00e9s del desierto hacia un prometido, casi espejismo, a\u00f1orado, recurrente, como los espectros o los aparecidos en el paisaje, quiero decir, el mar. \u00bfNo es en el fondo este road trip<\/em>, casi rulfiano o dantesco, una reelaboraci\u00f3n de aquellos famosos verso de Manrique<\/strong>?<\/p>\n <\/p>\n Nuestras vidas son los r\u00edos<\/em><\/p>\n que van a dar en el mar<\/em><\/p>\n que es el morir\u2026<\/em><\/p>\n <\/p>\n \u00bfNo son estos personajes que bogan a trav\u00e9s del asfalto, r\u00edo de la civilizaci\u00f3n, en medio del desierto, una actualizaci\u00f3n de aquella imagen de Manrique?, \u00bfpor qu\u00e9 Thomas nunca responde?, \u00bfqu\u00e9 extra\u00f1o lugar es este desierto con fondo de mar cruzado por un r\u00edo hecho no de agua sino de asfalto?, \u00bfThomas ser\u00e1 acaso un nombre perdido de Caronte<\/strong>? Este potente e inquietante poema es, para m\u00ed, el mejor ejemplo de la poes\u00eda de Marco Antonio Murillo, la tradici\u00f3n siempre palpita en lo profundo de sus im\u00e1genes y se extiende hasta ser otra y la misma en una salida que nunca llega, \u00bfo tal vez s\u00ed?:<\/p>\n <\/p>\n \u2026Al frente<\/em><\/p>\n siempre creo ver la salida:<\/em><\/p>\n vaporosas casetas de cobro,<\/em><\/p>\n una gasoliner\u00eda abandonada,<\/em><\/p>\n <\/p>\n varios veh\u00edculos bogando agua,\u00a0<\/em><\/p>\n pero nunca se acaban las l\u00edneas del asfalto.<\/em><\/p>\n <\/p>\n Espejismos:<\/em><\/p>\n <\/p>\n mares al fondo,<\/em><\/p>\n moribundos brillos\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/em><\/p>\n de fondo,\u00a0<\/em><\/p>\n <\/p>\n fantasmas que al divisarlos se borran.<\/em><\/p>\n <\/p>\n La verdadera riqueza del mundo es la muerte. Thomas\u2026<\/em><\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n 7<\/p>\n <\/p>\n Esto es un ep\u00edgrafe, un ep\u00edlogo, una larga cita para abrir o cerrar, la conversaci\u00f3n entre un cierto poeta, al\u00edas yo l\u00edrico, y Antonio Cisneros<\/strong> en una habitaci\u00f3n de un hotel de Reforma<\/strong> o un poema titulado \u201cLa luna era una telara\u00f1a azul quem\u00e1ndose en la imaginaci\u00f3n\u201d:<\/p>\n <\/p>\n Despu\u00e9s hablamos sobre los gringos, de c\u00f3mo en 100 a\u00f1os hab\u00edan destruido la naturaleza, pero antes<\/em><\/p>\n sus poetas la preservaron en los distintos rumores que pueden germinar de un<\/em><\/p>\n yambo:<\/em><\/p>\n Dickinson ol\u00eda a flores silvestres,<\/em><\/p>\n Williams ol\u00eda a flores silvestres,<\/em><\/p>\n Ginsberg ol\u00eda a flores silvestres,<\/em><\/p>\n <\/p>\n pero s\u00f3lo Elliot, que siempre vest\u00eda un smoking reci\u00e9n planchado, supo que<\/em><\/p>\n en la\u00a0muerte\u00a0 est\u00e1 la verdadera riqueza del mundo.<\/em><\/p>\n <\/p>\n \u00bfNo te parece que leerlos es tambi\u00e9n como dedicar tiempo a las plantas?<\/em><\/p>\n <\/p>\n En el jard\u00edn de Marco Antonio es m\u00e1s f\u00e1cil escuchar la voz de los que se han ido, entre las macetas y los arriates, habla con los muertos, los escucha en el ensalmo del asf\u00f3delo, o en las hojas que se desprenden de su tallo para volver a su destino terroso. Marco habla con todos los muertos de una tradici\u00f3n que hace suya, digerida a lo T.S. Eliot<\/strong> en su Tierra bald\u00eda<\/strong>\u00a0<\/em>o \u201cLa balada de amor de J. Alfred Prufrock<\/strong>\u201d. As\u00ed, Murillo a ratos conversa sobre bot\u00e1nica con Dickinson, otras de flores comunes con William Carlos Williams, algunas otras aspira el olor acre de la pipa llena de marihuana de Ginsberg<\/strong>, y en noches especiales, pasa largas veladas hablando de macetas llamadas Kosmos<\/strong> con Antonio Cisneros. Ahora pienso en Marco, yo, que no tengo un jard\u00edn en casa; yo, que s\u00f3lo tengo algunos tiestos con plantas que no merecen si quiera el nombre de hierba; yo, que s\u00f3lo tengo entre mis manos Tal vez el crecimiento de un jard\u00edn sea la \u00fanica forma en que los muertos pueden hablarnos<\/em><\/strong>. Pienso en Marco, s\u00ed, y lo veo cuidando las flores de las cuales me habl\u00f3 un d\u00eda hace muchos a\u00f1os en medio de una fiesta, con una cerveza en la mano y, justo ahora, estoy seguro, su nariz aspira el dulce aroma de una flor sin nombre, esa, la que un d\u00eda, con cuidado y paciencia, sembr\u00f3 como un salmo en la ra\u00edz de un asf\u00f3delo.<\/p>\n <\/p>\n David Anuar<\/p>\n M\u00e9rida, Yucat\u00e1n<\/p>\n 4 de mayo de 2021<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n Tambi\u00e9n te puede interesar:<\/strong><\/p>\n